Startup de Harén: El Multimillonario Demonio está de Vacaciones - Capítulo 197

197: El Agujero del Conejo 197: El Agujero del Conejo Capítulo 197 – El Agujero del Conejo
Desafortunadamente, la duda nunca llegó.

En su lugar, el hombre detrás de él presionó el arma un poco más profundo contra su espalda.

—Ven con nosotros.

Los ojos de Lux se entrecerraron.

—¿No vamos a hablar aquí?

¿Intercambiar nombres?

¿Quizás incluir un brunch?

—No.

Seco.

Aburrido.

Como si Lux no los hubiera derribado a los tres hace treinta segundos.

Exhaló por la nariz.

—Bien.

Pero tengo una cita después de esto, así que hagámoslo rápido.

[¿Debería notificar a seguridad?

No al ITPS, sino a seguridad mortal.

Policía.]
«No.

Veamos primero qué tan profundo es este agujero de conejo».

Así que fue.

Siguió el juego.

No porque estuviera asustado—claro que no—sino porque sentía curiosidad.

Estos no eran cazarrecompensas.

No eran matones cualquiera.

Se movían con demasiada limpieza.

Demasiado ensayados.

Había orden en su silencio.

El tipo de silencio que pertenece a contratos, no al caos.

¿Su apuesta?

Esa subasta de ayer.

Lo hicieron caminar.

Con el arma aún en su espalda, aunque ahora oculta bajo un abrigo largo.

Los otros dos lo flanqueaban, con las Espadas de Maná ahora envainadas pero zumbando levemente con tensión mágica suprimida.

Lux podía oler el maná—crepitaba suavemente en el aire, como ozono y cobre ardiente.

Ahora parecían guardaespaldas.

Trajeados.

Estoicos.

Peligrosos.

Una mentira visual perfecta.

Bajaron por el ascensor.

Sonaba jazz suave.

Demasiado tranquilo.

El tipo de música destinada a ocultar la violencia que se gestaba bajo las caras baldosas del hotel.

Lux no habló.

Todavía no.

Observó sus reflejos en las paredes espejadas del ascensor.

Notó cada tic, cada respiración, cada cambio de postura.

Finalmente, salieron al vestíbulo.

Las miradas los seguían—huéspedes, recepcionistas, incluso uno de los botones—pero nadie dijo nada.

¿Lux?

Él solo sonreía como un hombre que era dueño del lugar y de la gente en él.

Salieron sin alboroto.

Afuera, un elegante sedán negro esperaba en la acera, al ralentí, como si supiera que la paciencia no era una virtud, sino una trampa.

Uno de los hombres abrió la puerta.

Lux se deslizó dentro, acomodándose en el asiento central.

El interior olía a cuero nuevo, colonia sutil y aceite de armas.

Las ventanas estaban tan oscurecidas que bien podrían haber sido sombras prensadas en cristal.

Ni se molestó en intentar abrir la puerta de nuevo.

En cambio, suspiró.

—Digan —comenzó Lux, con voz casual—, ¿no me quieren dar una pista?

¿Por qué me llevan?

¿Una explicación vaga?

¿Un monólogo dramático?

Uno de ellos, el sentado frente a él, simplemente miró por la ventana.

Otro se encogió de hombros como si todo fuera parte de una lista de verificación.

El último finalmente habló.

—Lo descubrirás pronto.

Cállate.

Lux arqueó una ceja.

—Vaya.

Cortés y encantador.

Estás lleno de sorpresas.

Se recostó y cerró la boca.

Pero no antes de dar su verdadera orden.

«Sistema, envía un mensaje a Mira.

Dile que no necesita recogerme.

Me reuniré con ella en la exposición.

Dame la ubicación exacta».

[¿Vía teléfono o canal encriptado?]
«Teléfono.

Casual».

[Entendido.

¿Debo informarle que has sido secuestrado?]
«Innecesario.

Puedo manejarlos.

Son mortales de todos modos».

[Dices eso, pero te atraparon.

Solo digo.]
—Los dejé.

Estoy investigando.

[Sí, señor.

Eres tan valiente.]
El viaje en auto fue silencioso.

Lux observaba la ciudad pasar a través de las grietas en el tinte oscuro.

Las calles brillaban bajo la dura luz del mediodía —el resplandor blanco rebotando en las torres de cristal, convirtiendo ventanas en espejos y aceras en trampas de calor.

Los peatones se movían como hormigas ajenas.

Tan normales.

Tan mundanos.

Y ninguno sabía que había un diablo literal en el asiento trasero de una camioneta de secuestro pretendiendo ser un viaje con chófer.

Casi se ríe.

En su lugar, cerró los ojos y se concentró en el maná a su alrededor.

Los hechizos de atadura eran ligeros.

No habían lanzado nada fuerte —sin campos de supresión.

Sin sellos.

Ni siquiera bloqueo de vigilancia.

Eso era interesante.

No le temían.

O no lo sabían.

Gran diferencia.

Pasó media hora.

El auto finalmente entró en una entrada privada frente a un edificio alto de paneles de vidrio.

Por un segundo, Lux frunció el ceño.

No era una fortaleza.

No un sitio negro.

Ni siquiera una mansión privada en las colinas.

No —esto era un salón de exposiciones.

Moderno.

Limpio.

Masivo.

Banderines colgaban de postes cromados en el exterior, anunciando un evento en curso.

“GRAN EXHIBICIÓN DE ARTEFACTOS RAROS – AUTENTICIDAD GARANTIZADA”
Lux parpadeó.

Luego entrecerró los ojos hacia los carteles como si lo estuvieran insultando personalmente.

—…Vale.

Eso es raro.

El hombre a su lado lo empujó.

—Muévete.

Salió, el aire cálido golpeándolo como una bofetada con aroma a concreto, escape y perfume de gente rica.

Todavía confundido.

Todavía curioso.

Esto no era lo que esperaba.

Sin cadenas.

Sin capuchas.

Sin mansión espeluznante escondida detrás de un cementerio envuelto en niebla.

Solo pavimento pulido, filas de aparcacoches y el zumbido de autos absurdamente caros estacionados con precisión militar.

Sus escoltas no dijeron una palabra.

Solo lo empujaron hacia la entrada lateral.

No la entrada principal de gala que goteaba oro y vestidos de gala.

No, la puerta trasera.

Por un momento, Lux se preparó para manchas de sangre, luces parpadeantes, quizás incluso una estética de asesino en serie con carteles motivacionales pegados sobre paredes insonorizadas.

¿En cambio?

Un punto de control de seguridad abotonado.

Y más allá…

Alfombra de terciopelo.

Cristal esmerilado.

Cromo pulido.

Un pasillo privado con luces tenues y paredes que susurraban dinero.

No sangre.

Definitivamente no un pasillo de asesinatos.

—Elegante —murmuró Lux.

Doblaron una esquina.

Uno de los escoltas se adelantó y abrió una elegante puerta doble.

Las bisagras no crujieron—ronronearon.

¿Y adentro?

Una Sala VIP.

No solo VIP—nivel corte de dragones.

El techo brillaba con zafiros incrustados.

El aire olía a sándalo y tensión costosa.

Fresco, filtrado, y con el perfume justo para seducir sin asfixiar.

Y allí—recostada como si el mundo le debiera un tributo cada mañana—estaba la mente maestra.

Lylith Seravelle.

La Reina Lamia de Joyería.

Se reclinaba en un largo sofá de terciopelo carmesí con forma de tentación.

Sus anillos estaban enrollados en capas decadentes, la cola escamosa envuelta por debajo y alrededor de ella como una cortina arrojada hecha de lujo serpentino.

Su pelo rojo caía como rubíes fundidos por su espalda, y joyas—tantas joyas—goteaban de sus orejas, muñecas, escote, incluso la cresta de su cabeza.

Rubíes, zafiros, perlas lunares, diamantes malditos que susurraban cuando nadie miraba.

Y todos ellos brillaban como si quisieran pertenecerle.

Porque de alguna manera, incluso las joyas le obedecían.

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