Startup de Harén: El Multimillonario Demonio está de Vacaciones - Capítulo 240

Capítulo 240: Locura (18+)

Capítulo 240 – Locura (18+)

No dejaron de moverse —ni para respirar, ni por cordura. La sala de estar se convirtió en un campo de batalla, cada mueble una víctima en potencia. Ella lo empujó contra la pared, él la hizo girar hacia el sofá, ella lo arrastró con sus uñas hacia el suelo.

En algún punto entre su risa y el gruñido de él, una mesa auxiliar se astilló bajo el impacto de su espalda. Los libros se dispersaron, una lámpara golpeó el suelo y murió con un triste crujido de cristal roto. El aire olía a polvo y sudor y un leve incienso que aún se elevaba del quemador, ahora dominado por el aroma almizclado de piel y deseo.

Era un borrón de extremidades y calor, su cabello salvaje contra el pecho de él, las manos de él marcando sus caderas, el sonido de sus cuerpos encontrándose una y otra vez hasta ahogar los débiles crujidos de la casa asentándose en la noche.

Los sirvientes afuera fingían no escuchar —fingían que los golpes sordos, los jadeos, el sonido agudo de algo de madera partiéndose por la mitad no eran más que el viento.

Follaban como si fuera un duelo. Como si el ganador obtuviera más que solo el derecho de presumir. Orgullo y Lujuria, ninguno dispuesto a retroceder, ninguno dispuesto a dejar que el otro terminara sin pagar por ello. Y cuando uno lo hacía, el otro redoblaba esfuerzos, arrastrándolos de vuelta a la lucha.

Cuando los primeros indicios de la mañana rozaron con pálida luz las cortinas, la sala de estar era irreconocible.

Una silla yacía en pedazos cerca de la pared del fondo. El sofá se había derrumbado sobre sí mismo, su estructura retorcida y sus cojines dispersos por media habitación. El suelo de mármol tenía líneas oscuras donde se había agrietado, la alfombra no estaba donde había empezado.

Lux y Sira estaban desparramados entre los destrozos, dormidos en un desorden que olía a sudor y victoria. Ella estaba tendida sobre él en la alfombra, su cabello enredado sobre su pecho, el brazo de él curvado perezosamente sobre su espalda. Ninguno se había molestado con la ropa.

Los ojos de Lux se abrieron lentamente, su cabeza inclinándose lo justo para mirar la luz sesgada que se filtraba por las cortinas.

—¿Qué hora es? —murmuró, con voz baja por el desuso.

[Son las 07:31 AM, señor]

—Maldición… —Se pasó una mano por la cara, con cuidado de no mover a Sira todavía—. Eh… mi nivel y estadísticas.

[¿No te di ya el informe ayer?]

—No lo revisé —su boca se torció levemente al admitirlo—. Tenía las manos ocupadas.

[Tampoco revisaste mi anuncio durante la actividad. Me pregunto por qué.]

La sonrisa de Lux se hizo más profunda.

—Completamente en celo. ¿Cuál es el veredicto?

La lectura parpadeó en su visión.

[Nombre: Lux Vaelthorn]

[Nivel: 270]

[PS: 1.345.000]

[PD: 501.000]

[Carisma: 999 (Máximo)]

[Afinidad Mágica: 1.047]

[Fuerza: 788]

[Agilidad: 915]

[+15% Resistencia a Efectos de Estado Basados en Luz]

[+10% Daño de Hechizo contra Objetivos Celestiales]

—No está mal —murmuró, mirando los pequeños beneficios pasivos con leve satisfacción—. Parece que el Orgullo es un entrenamiento infernal.

Bajo su brazo, Sira se agitó, su cuerpo moviéndose ligeramente contra él. El movimiento trazó un camino cálido sobre su piel, recordándole exactamente por qué habían convertido la habitación en una zona de desastre.

Su orgullo probablemente la haría fingir que no recordaba cada segundo. Su propio orgullo, por otro lado, no tenía problema en hacerle saber que él lo recordaba todo.

Su respiración se mantuvo lenta, fingiendo dormir—o tal vez esperando a ver si él se movía primero. Él no lo hizo. No todavía. Se permitió sentir el dolor en sus músculos, la forma en que su piel zumbaba con el calor residual, el leve ardor donde los dientes de ella lo habían marcado.

Sí. Eso valía los muebles rotos.

Los labios de Lux se curvaron levemente mientras sus ojos recorrían el caos. El sofá era una baja—estructura partida, cojines dispersos como restos de batalla.

El suelo de mármol mostraba finas grietas donde los cuerpos habían golpeado con suficiente fuerza para hacer crujir la casa misma. Los restos de una silla estaban empujados en una esquina, y la alfombra había migrado hasta la mitad de la habitación, arrugada bajo ellos como un nido accidental.

El aire aún mantenía esa mezcla espesa y embriagadora de sudor, piel, tenue incienso, y el sabor metálico de la adrenalina.

Sira se movió contra él, lenta y felina, su cabello deslizándose como seda sobre su pecho. Se apoyó sobre un codo, sus ojos aún nebulosos pero portando ese brillo peligroso que los demonios del Orgullo nunca perdían—ni siquiera después de haber sido destrozados.

—Buenos días —murmuró, con voz suave, sin prisa.

Se sentó, estirándose con gracia deliberada antes de comenzar a arreglarse—su manera de ordenar el desorden para que siguiera siendo un desorden, pero de una forma que pareciera intencional.

El Orgullo no consistía en ser impecable; consistía en hacer que la ruina pareciera arte. Las marcas de él estaban por todo su cuerpo—mordiscos enrojecidos a lo largo de su hombro, leves moretones en sus caderas donde los dedos de él se habían clavado, pequeñas medias lunas donde sus dientes la habían atrapado.

Él no estaba mucho mejor. Lápiz labial manchaba con un tenue rojo su pecho, sus abdominales, incluso el interior de sus muslos. Marcas de mordiscos salpicaban su piel en igual desafío. Y abajo, su miembro aún llevaba una reveladora mancha de color, tenue pero inconfundible, junto con el leve dolor de haber sido usado unas treinta y tantas veces en las últimas… ¿cuántas horas?

Ella se puso de pie, estirándose de nuevo solo para mostrar que podía, y lo miró con una perezosa sonrisa. —Eso fue… agradable.

La cabeza de Lux se inclinó. —¿Agradable? ¿Solo agradable?

Ella hizo un pequeño encogimiento de hombros, sonriendo mientras se colocaba un mechón de pelo detrás de la oreja. —Sí. Lo hicimos como… um… ¿treinta veces anoche?

Él resopló. —No. Treinta veces fue cuando perdimos la cuenta.

Sira agitó una mano desdeñosa. —Entonces quizás treinta y seis o treinta y siete. No recuerdo. Detalles.

Él se incorporó, apoyando un brazo sobre una rodilla, con los ojos aún fijos en ella. —Además… no hemos hecho un pacto. Me lo prometiste.

Ella le dirigió una mirada que logró mezclar leve fastidio con interés. —Sí, ese pacto… ¿debería?

—Sí —dijo él sin dudar, con voz como una cuchilla cortando el momento—. Ese es el trato.

Sira puso los ojos en blanco, pero no había verdadera resistencia en ello. —Bien.

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