Startup de Harén: El Multimillonario Demonio está de Vacaciones - Capítulo 357

Capítulo 357: ¡Vete de mi parabrisas al infierno

Capítulo 357 – ¡Lárgate de mi parabrisas!

—Esta es la situación —dijo Lux finalmente—. Si has venido a hablar, habla. Si has venido a hacerme sentir culpable, ahórratelo. Tengo mejores cosas que hacer, como ir de compras para Sira.

Zavros parpadeó, sorprendido por lo absurdo de la situación.

Lux sonrió, una sonrisa cruel y dulce. —Sí. Así es. Estoy de vacaciones. Así que, a menos que tengas una disculpa firmada, respaldada por tres testigos y certificada ante notario con sangre infernal, lárgate de mi parabrisas.

Y por primera vez en mucho, mucho tiempo, Zavros no tuvo ninguna respuesta.

Zavros se quedó allí, pareciendo menos el dorado Señor de la Avaricia y más un hombre reducido a meras anotaciones en un libro de contabilidad y saldos pendientes.

Lux tamborileó con los dedos sobre el volante, de forma brusca e impaciente, como el tictac de un reloj en la cuenta atrás para la siguiente OPA hostil.

—¿Y bien? —dijo Lux con voz arrastrada, enarcando una ceja—. Esta es la parte en la que normalmente me sueltas un sermón, una amenaza o alguna analogía interminable sobre la riqueza. ¿Qué pasa, viejo? ¿Acaso el tipo de interés de tu culpa finalmente ha superado la fecha de vencimiento?

Zavros no mordió el anzuelo. Su reflejo se inclinó ligeramente hacia delante, con la mirada pesada. —Lux…

Lux resopló y se reclinó en el asiento, echando un brazo sobre el volante como si fuera el maldito dueño de toda la carretera. —No digas mi nombre como si fuera una carta de condolencia. Si tienes algo que presentar, preséntalo. Si no, la siguiente canción ya está en la cola y prefiero escuchar a los mortales llorar por sus rupturas que a los demonios fingir disculpas.

Los labios de Zavros se separaron, pero no salió ninguna palabra. Entonces, con vacilación, como si arrastrara una roca cuesta arriba, dijo: —Lo… siento.

Lux parpadeó. Y luego se rio.

—Oh, vaya. —Dio una palmada, lenta y sarcástica—. Ahí está. Un artículo de coleccionista. Edición limitada. El «lo siento» del mismísimo Zavros Vaelthorn. ¿Me lo das por escrito o es como tus otros contratos: verbal, vago y diseñado para joderme más tarde?

El demonio mayor se estremeció ante el filo en la voz de su hijo. —Lo digo en serio.

—¿Ah, sí? —Lux enarcó una ceja—. Porque la última vez que «quisiste decir» algo, acabé desangrándome en una sala de juntas mientras tú estabas demasiado ocupado lanzándole besos a mamá a través de la galaxia. Perdona si mi fondo fiduciario en tu sinceridad está actualmente en bancarrota.

El aura de Zavros parpadeó, pero en lugar de estallar en arrogancia, se atenuó. Su reflejo bajó la mirada y, cuando habló, su voz era más baja de lo que Lux la había oído jamás. —Creí que estaba haciendo lo correcto. Dejarte para que aprendieras. Para que te hicieras fuerte.

Lux se mofó, girando la llave en el contacto, aunque no arrancó. El motor ronroneó, bajo y constante, llenando el silencio. —Noticia de última hora: lanzar a tu hijo a un foso de espectros de deuda no es una estrategia de crecimiento. Es ser un mal padre. El carácter no se forja con la insolvencia. Se forja el trauma.

—Ahora lo sé —dijo Zavros en voz baja.

Lux puso los ojos en blanco. —¿Ah, sí? Porque sigo sintiendo que esto es un discurso de venta. Vienes aquí, envuelto en culpa, sueltas una disculpa simbólica y se supone que yo qué… ¿te devuelvo las llaves de la economía del Infierno? ¿Te digo que todo está bien, Papá, que te perdono, que conciliemos las cuentas y demos por zanjado el asunto? No. Esa factura es demasiado grande para saldarla con una sola palabra.

La expresión de Zavros se crispó, el dolor entretejiéndose en el oro. —¿Qué quieres que te diga?

Lux se inclinó hacia delante, con una sonrisa afilada como una navaja. —Oh, no quiero que digas nada. Las palabras no valen nada. Quiero que lo admitas.

—¿Admitir qué?

—Que la cagaste. Que me dejaste con todo el marrón mientras desaparecías. Que fuiste un bastardo negligente y tuve que convertirme en CFO, Director Ejecutivo, conserje y cobrador de deudas, todo antes de ser un demonio adulto. Que no puedes venir ahora como si nada y fingir que esto se trataba de mi crecimiento. Se trataba de ti. —La voz de Lux se volvió más grave, peligrosa y suave—. Estabas persiguiendo tus dividendos en la lujuria y me dejaste para cubrir las pérdidas.

El silencio quemaba. Hasta el zumbido del coche pareció detenerse. El reflejo de Zavros parpadeó una vez, como si su imagen se resintiera bajo el peso de las palabras de Lux.

Finalmente, Zavros susurró: —Tienes razón.

Lux se quedó helado. No se esperaba eso. Ni en cien balances generales.

La voz de su padre era áspera, quebrándose como la pluma de un libro de contabilidad al romperse a media firma. —Tienes razón. Te abandoné. Abandoné mi puesto. Abandoné mi responsabilidad. Pensé… pensé que podrías con ello. Siempre fuiste tan agudo, tan hambriento. Pero no vi lo que te estaba haciendo.

Lux se quedó mirando, apretando el volante con más fuerza. Sintió una opresión en el pecho, pero su rostro permaneció neutral, con la calma de un CFO.

—¿Sabes lo que hice mientras te desangrabas en las salas de juntas? —continuó Zavros, con amargura—. Bebí. Bailé. Conté monedas que no había ganado. Y tú cargaste con lo que yo debería haber cargado.

Lux exhaló, de forma brusca y sin humor. —Vaya. Una confesión completa. ¿Esto es terapia o esperas una deducción de impuestos para tu conciencia?

—Lux…

—No —lo interrumpió Lux, con un tono de acero—. No me vengas con «Lux». ¿Quieres el perdón? Gánatelo. Hasta entonces, lo único que tienes es un saldo negativo en mi cuenta de fideicomiso.

Zavros volvió a estremecerse. Lux casi lo disfrutó. Casi.

El íncubo volvió a tamborilear con los dedos sobre el volante, con ligereza, en tono de burla. —¿Sabes qué es lo gracioso? Ni siquiera te odio. Odiar requiere energía. ¿Lo que siento? Es como mirar una deuda incobrable. Simplemente… la das por perdida. Sigues adelante. Pero el daño sigue en los libros.

Los ojos de Zavros brillaron, pero no de ira, sino de pena. —Entonces, déjame intentarlo. Déjame devolverte algo.

Lux ladeó la cabeza, receloso. —Y ahí está. La letra pequeña. —Sonrió con crueldad—. ¿Cuál es el truco? ¿Me quieres de vuelta en el Infierno? ¿Quieres que yo lleve los libros de contabilidad mientras tú te tomas otro año sabático? Porque si esto es un discurso de reclutamiento, es muy chapucero.

—Ningún truco. —La voz de Zavros se estabilizó—. No te quiero de vuelta. Todavía no. Te quiero vivo. Eso es todo.

Lux parpadeó. Lentamente, su sonrisa burlona se desvaneció en algo indescifrable. Se reclinó en el asiento, observando el reflejo de su padre con fría diversión. —¿Vivo, eh? Tiene gracia. No te importó si vivía o moría cuando estaba ganando tiempo con los espectros de deuda. ¿Y ahora de repente mi existencia importa?

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