Startup de Harén: El Multimillonario Demonio está de Vacaciones - Capítulo 371

Capítulo 371: Ninguno de nosotros está construido para sanar

Capítulo 371 – Ninguno de nosotros está hecho para sanar

—No necesitas arreglarlo —dijo Lux, con un tono más calmado ahora—. Solo queremos verlo. Entenderlo. Tú juegas con los sueños. Si puedes tocar el origen…, tal vez descubramos lo que ella cree de verdad.

—Nunca antes he lidiado con un trauma —dijo Canción de Cuna, con la voz apenas por encima de un susurro—. Yo duermo a la gente, Lux. No entro en sus mentes.

Sira resopló. —Somos demonios. Ninguno de nosotros está hecho para sanar.

—Eso no es verdad —murmuró Lux.

Sira lo miró de reojo.

Lux no dio ninguna explicación.

Canción de Cuna volvió a mirarlo. —¿Entonces por qué la estás ayudando?

Se encogió de hombros una vez. —Solo por curiosidad.

—¿Solo por curiosidad?

Lux sonrió. Silenciosa. Peligrosa. Lo justo para hacerla sonrojar.

Llegaron a la puerta.

Estaba ligeramente abierta.

Lux la empujó con suavidad y crujió con la leve protesta de las bisagras viejas y un pesado silencio.

Dentro, Ariel estaba acurrucada en la cama. No dormida. Solo… pequeña. Envuelta en el borde de una manta que apenas le cubría las rodillas, como si no supiera si tenía permiso para meterse bajo las sábanas.

La habitación era la misma: una iluminación cálida, una decoración en tonos marinos, el balcón entreabierto para dejar entrar una brisa que traía jazmín y sal.

Pero Ariel no encajaba en la habitación.

Parecía como si la hubieran dejado caer allí por error.

Y en el momento en que la puerta se abrió del todo, se estremeció.

Su cuerpo se tensó. Se incorporó de un salto, con los ojos muy abiertos.

—Yo… lo siento —dijo deprisa. Demasiado deprisa—. No estaba haciendo nada…, lo juro. No volveré a hacerlo.

Lux frunció el ceño. —¿Por qué te disculpas?

Ariel se quedó helada. Luego, en voz baja: —… No lo sé.

Él exhaló una larga bocanada de aire por la nariz. —¿Ves? —masculló.

Sira entró, con los brazos cruzados. —Parece frágil.

—Parece que nadie le dio una oportunidad —dijo Canción de Cuna en voz baja—. Como si hubiera nacido en el lugar equivocado y la hubieran castigado por sobrevivir a ello.

La mirada de Sira se desvió hacia la chica sirena, y luego de vuelta a Lux. —Parece que no tiene esperanza.

Lux no respondió a eso.

Las manos de Ariel estaban hechas un puño en su regazo, con los nudillos pálidos. Ni siquiera miró a Canción de Cuna como es debido.

Solo otra persona. Otra invitada. Otra desconocida.

Canción de Cuna se acercó.

Sin zapatos. Sin amenazas. Sin palabras ni posturas afiladas.

Solo una chica somnolienta con un vestido y el pelo desordenado, que miraba a Ariel como si fuera un rompecabezas al que le faltaban las piezas de las esquinas.

Ariel parpadeó cuando Canción de Cuna se sentó a su lado en la cama.

El colchón se movió.

También el aire.

Canción de Cuna sonrió con dulzura. —¿Puedo verte?

Ariel se miró, confundida. —Yo… no me estoy escondiendo…

Canción de Cuna negó con la cabeza. —No de esa forma. Me refiero a tu interior. No a tu cuerpo. A tus sueños.

Los hombros de Ariel se tensaron. —¿Por qué?

—Para entender —dijo Canción de Cuna, posando una mano sobre la de Ariel. Sus dedos eran suaves. Fríos como la seda, no como el hielo—. No para cambiar nada. No para arreglarlo. Solo para ver.

Los labios de Ariel temblaron. Pero no se apartó.

Canción de Cuna cerró los ojos.

El aire vibró.

Y de repente…, Ariel se desplomó hacia delante. Aún respiraba. Aún estaba entera. Solo… dormida.

Pero no un sueño ordinario.

Un sueño onírico.

Su cuerpo se relajó como si se hubiera derrumbado sobre sí misma.

Las pestañas de Canción de Cuna se agitaron y su respiración se sincronizó. Se quedó quieta a su lado; ahora ambas chicas se apoyaban la una en la otra, inmóviles.

Sira observaba en silencio.

Lux permanecía de pie junto a la pared, con los brazos cruzados, sin decir nada.

Y entonces…

Comenzó.

La habitación no cambió. No físicamente. Pero sí dentro de ellos.

Lo vieron. No con los ojos. Sino con algo más profundo. Arrastrados a través del vínculo de Canción de Cuna, se les mostraron los recuerdos como proyecciones esparcidas por el espacio onírico.

Empezó en una habitación.

Fría. De piedra. Sin ventanas.

Una niña. Ariel. Pequeña. Apenas capaz de mantenerse en pie. El pelo enredado, los ojos demasiado grandes para su cara.

Una voz. Áspera.

—¿Estás llorando otra vez? Bien. Al menos sirves para algo.

Unas manos la agarraron del hombro. La empujaron hacia abajo. Se mordió el labio para no hacer ruido.

—¡No las derrames! Si desperdicias una perla, te mataremos de hambre.

Luego otra voz, femenina. Cruel de una manera diferente.

—Está maldita. Deberíamos haberla devuelto al mar cuando tuvimos la oportunidad.

El recuerdo cambió.

Ariel, con quizás ocho años. Sola en la esquina de un comedor, viendo a los demás comer. Tenía una corteza de pan duro en su plato. Moho en el borde.

Las sirvientas se rieron.

—Debería estar agradecida. Sigue aquí, ¿no?

—Debería llorar más. Es entonces cuando vale algo.

Otro cambio.

Quince años.

Encerrada en un armario. El suelo mojado. Una sola vela parpadeando en lo alto.

Sus ojos, hinchados. Su labio, sangrando.

—Deja de llorar —siseó un sirviente—. O arruinarás tu propio valor de mercado.

Lux apretó los puños.

Sira no habló.

A Canción de Cuna se le cortó la respiración.

De vuelta en la habitación física, Ariel se agitó levemente en sueños. Un gemido. Una sacudida.

Canción de Cuna se inclinó y susurró, no con su voz, sino con su aura. Una oleada de maná tranquilizador se extendió desde su pecho como un perfume.

El sueño se calmó.

Pero el dolor no desapareció.

Estaba grabado en los recuerdos de la chica. En sus huesos.

Lux se acercó a la cama, observando a Ariel retorcerse ligeramente bajo el sueño.

—Ni siquiera sabe cómo existir sin culpa —masculló.

—Le enseñaron a disculparse por respirar —añadió Sira en voz baja—. Y la recompensaban cuando se rompía.

Canción de Cuna abrió los ojos. Su voz era suave.

—Cree que solo es digna cuando sufre.

Silencio.

Pesado. Sofocante.

Lux miró el rostro de Ariel.

En paz.

Pero solo porque Canción de Cuna contenía la tormenta.

Y tomó una decisión.

—Voy a reducir Delmar a cenizas.

Sira ladeó la cabeza y le dedicó una lenta y complacida sonrisa. —Oh… ahora sí que estás enfadado. ¿Te gusta?

No respondió de inmediato.

Se limitó a seguir mirando el rostro dormido de Ariel como si fuera un libro de contabilidad lleno de tinta roja y deudas sin pagar.

—Pensaba que no te gustaba el drama —añadió Sira, con voz burlona pero suave.

—No me gustan esos mierdas —masculló Lux, con tono seco—. Me recuerdan a esos Señores y Espectros de cuando asumí por primera vez el deber de mi padre. Pura fachada, pero sin balance en los libros. Llenos de orgullo, pero no sabían presupuestar una mierda. Y me golpeaban como si fuera una mala inversión. Como si fuera una carga.

Sira emitió un zumbido grave. —¿Jooo…? ¿Es esta la rabia?

Capítulo 372 – Ancla

Lux no respondió, pero sí, ese brillo estaba ahí. Furia. Fría y calculadora. Una furia nacida no de la emoción, sino del insulto. De la ineficiencia. De ser subestimado.

Sira se inclinó más, y el brillo de sus ojos captó las tenues luces de la habitación. —Solían menospreciarte —murmuró—. Lo recuerdo.

Lux sonrió con aire de suficiencia. —Y ahora vienen a mí como perritos adiestrados. Moviendo la cola, con la lengua fuera, esperando una inyección de crédito.

Sira rio. Fue un sonido aterciopelado, profundo e indulgente. —Oh, recuerdo a ese señor de la guerra que te escupió en los zapatos en la cumbre. Vino arrastrándose tres años después, suplicando una inversión para expandir su refinería de maná.

—Y le hice pagar por lo que había hecho —dijo Lux con sequedad.

—Humillación —susurró Sira—. Deliciosa.

Pero su expresión se tornó más seria cuando volvió a mirar a la chica dormida en la cama.

Ariel. Pequeña. Frágil. Rota en lugares que nunca debieron ser tocados por la crueldad.

—Pero primero —dijo, con la voz más baja ahora, casi pensativa—, ella necesita a su verdadera familia. Su verdadero estatus. Todo lo que le negaron. Y…

Se giró hacia Canción de Cuna. Ella estaba de pie junto a la cama, con los dedos entrelazados frente a ella como un pétalo preocupado.

—¿Tienes alguna forma —preguntó con delicadeza— de hacer que crea en sí misma? De darle confianza. Pero sin borrar lo que le hicieron. Sin olvidar el dolor.

Canción de Cuna parpadeó.

Luego volvió a parpadear.

No estaba acostumbrada a que le pidieran cosas así.

Su poder era la navegación del paisaje de sueños. Tejer emociones. Un poco de bálsamo de memoria, un pequeño susurro de nana para guiar a alguien por un camino más suave.

No era terapia.

No era sanación.

Pero Lux no preguntaba a la ligera.

Y eso importaba.

—Yo… puedo intentarlo —dijo, con voz queda—. Pero los sueños no son para eso.

Bajó la vista hacia el rostro dormido de Ariel, y luego susurró como si acunara un secreto.

—Los sueños… no están hechos para arreglar el pasado. Solo para suavizarlo. Como la nieve que cae sobre las ruinas: cubre las grietas, no las borra. Dejan que el corazón respire cuando el mundo olvida cómo hacerlo.

Sus dedos flotaron justo sobre la frente de Ariel, apenas rozándola.

—No puedo prometer que la sanaré. Pero quizá… pueda darle un sueño en el que se aferre a una esperanza. De una vida mejor.

Sira enarcó una ceja. —Poético.

Canción de Cuna se sonrojó. —Leo.

Lux asintió. —Es exactamente por eso que te lo pedí a ti.

Se movió para sentarse de nuevo en el borde de la cama de Ariel, esta vez con cuidado de no zarandearla.

Con la mano le apartó el pelo de la cara con delicadeza.

Como si estuviera hecha de algo valioso. No frágil, sino valioso.

—No hagas que olvide —dijo él—. Hazla lo bastante fuerte para recordar sin desmoronarse.

Canción de Cuna asintió lentamente. —Necesitaré algunas cosas. Los sueños son lugares extraños y escurridizos. Siguen a las emociones. Si quiero que se reconstruya desde dentro, necesito un ancla.

—¿Qué tipo de ancla? —preguntó Sira, ladeando la cabeza como si ya tuviera un comentario sarcástico listo para disparar.

Canción de Cuna se tocó los labios, pensativa, mientras sus dedos brillaban débilmente y una quietud de polvo de sueño danzaba a su alrededor. —Un lugar donde se sintiera segura. Una voz que la haga sentir vista. Un olor que le diga que no está sola.

Lux murmuró: —Suena a anuncio de velas.

Canción de Cuna lo ignoró, con la mano ya suspendida de nuevo cerca de la sien de Ariel. Su contacto era tan ligero que apenas removía el aire, pero el brillo de sus iris se intensificó como la luz de la luna deslizándose bajo las olas.

—Vale… —Lux se cruzó de brazos—. No sé qué es. ¿Alguna idea?

—Podría comprobarlo —dijo Canción de Cuna en voz baja, con una voz que era casi una nana en sí misma—. Un sueño siempre deja migas. Incluso los rotos.

Su mano volvió a brillar. El resplandor se deslizó desde su palma, un susurro de luz de sueño que reptó por sus dedos y se posó justo sobre el pecho de Ariel.

Entonces, Canción de Cuna susurró como si le hablara a un alma dormida.

—Dime… alguien o algo que pueda anclarte —exhaló—. Aquello que evita que te rompas en pedazos. Aquel que te da esperanza.

Ariel se crispó.

La habitación quedó en silencio. Incluso Sira se calló.

Entonces el aire vibró, como si alguien hubiera arrojado una piedra en el tejido del espacio.

Y apareció.

Primero, una silueta. Borrosa, ondulante, inestable.

Un hombre.

Sira entrecerró los ojos. —Oh. Esto va a ser bueno.

El hilo de sueño pulsó.

La imagen se agudizó.

Pelo.

Hombros.

Ojos.

Una voz.

Lux.

De pie exactamente donde había estado más temprano ese día, en la piscina, diciendo —con calma, de forma casual, despreocupada—: «Estás bajo mi protección ahora».

Lux se quedó mirando. —Tienes que estar de broma.

Sira soltó una carcajada seca y aplaudió lentamente. —Han pasado tres horas y ya te has convertido en su salvavidas emocional.

Canción de Cuna ladeó la cabeza. —¿Le dijiste eso?

—Solo estaba… encargándome. Como siempre hago.

—Pero importó —dijo Canción de Cuna con sencillez—. Para ella. Es lo primero que su mente buscó cuando se le preguntó por la seguridad.

Lux gimió y se frotó la sien. —La conocí hace tres horas. Tres. Horas.

—Y no tiene a nadie más —dijo Canción de Cuna con delicadeza—. Eso es lo que significa. Nadie más le da esperanza. Nadie más la protege.

Sira se apoyó en la pared con una sonrisa de suficiencia. —Oh, por el abismo. El Director Financiero de la Codicia acaba de adoptar a una superviviente de trauma.

—No estoy adoptando a nadie —Lux hizo una mueca y se detuvo—. Vale, como que la estoy adoptando ahora. Pero solo quería sacarla del pozo del trauma y quizá arreglarla un poco. No me apunté para ser su… —hizo una pausa—. …ancla.

Canción de Cuna sonrió. —Ya lo eres.

—Ugh —masculló—. Bien. Úsame. Pero nada de celos. Nada de drama. Y nadie va a llamarme Papá Esperanza. Soy un demonio, y prefiero mantenerme fiel a la marca.

Sira rio entre dientes. —¿Qué tal «Capitán Estabilidad Emocional»?

—Te prohibiré la entrada a mi dormitorio.

—Puedes intentarlo.

—Por favor —suspiró Canción de Cuna, aunque sus ojos aún brillaban con un orgullo cálido e inquietante—. Esto es serio.

Se volvió de nuevo hacia Ariel y colocó la mano otra vez cerca del espacio del corazón. Su magia de sueños cambió sutilmente, volviéndose más profunda. Más… personal.

—Solo necesito fortalecerlo —susurró—, para que no se haga añicos.

—Espera —dijo Lux—. ¿Fortalecerlo cómo?

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