Startup de Harén: El Multimillonario Demonio está de Vacaciones - Capítulo 401

Capítulo 401: Una unidad de la vida

Capítulo 401 – Una Unidad de Vida

Trabajó durante al menos una hora.

No trabajó en el sentido habitual: sin traje planchado, sin pelo perfectamente peinado, sin una postura controlada detrás de un escritorio de obsidiana que apestaba a autoridad. No. Estaba sentado en el salón de la mansión, hundido en un sillón de terciopelo con las piernas despatarradas, con el torso desnudo, solo con los pantalones puestos y el pelo todavía hecho un desastre por las garras de Mira. Sus alas se crispaban de vez en cuando, y las tenues marcas donde sus uñas lo habían desgarrado aún brillaban. No parecía un CFO. Ni siquiera parecía de la realeza.

Parecía el pecado después de una noche en vela.

Y, sin embargo, frente a él flotaban una docena de enormes pantallas de holograma, con gráficos rebosantes de líneas irregulares y sigilos infernales, e informes apilados en pulcras columnas resplandecientes. Sus garras las tecleaban con precisión, aprobando, reescribiendo números, resaltando déficits. Sus ojos rojos ardían, concentrados, más afilados que cualquier cuchilla.

Seguía haciendo lo que hacía un CFO. Gestionar el departamento financiero del Infierno: desde una mansión, con el pelo alborotado y una mancha de café en el muslo.

[Su apariencia actual no se alinea con la presentación de un ejecutivo de alto rango. Nota: sigue siendo intimidante. Posiblemente más.]

Lux esbozó una leve sonrisa. —Bien. Me gusta ser intimidante cuando parezco un despojo. Es una habilidad comercializable.

[Respuesta del Sistema: Por supuesto, señor.]

Los déficits comerciales del Séptimo Círculo lo miraban fijamente como una herida abierta. Se desplazó por los informes con un movimiento de muñeca, observando cómo las cifras se teñían de rojo y los balances se hinchaban con importaciones innecesarias.

—Idiotas —masculló—. Intentando jugar a las guerras de mercado mientras estoy de vacaciones. Qué tierno.

Luego vino el presupuesto de guerra del Tercer Círculo. Gasto excesivo. Otra vez. Lux hizo zoom, apretando la mandíbula mientras leía el desglose: contratos de armas duplicados, costes de mercenarios sin regular, tres Señores de la Guerra desviando fondos como garrapatas hambrientas.

Y ahí estaban: las solicitudes de créditos de alma.

Lux se reclinó, exhalando lentamente. Los créditos de alma no eran dinero de juguete. Se acuñaban a partir de almas mortales, condensadas en moneda tangible por las Bóvedas de Codicia. Cada crédito conllevaba un peso de existencia, una unidad de vida. No se pedían más como si estuvieras pidiendo copas. Se demostraba la necesidad. Te lo ganabas.

De lo contrario, estabas quemando mortales vivos por vanidad.

Se pasó una mano por el pelo revuelto, suspirando. —Por supuesto, tenían que intentarlo ahora. Poniéndome a prueba. Probando si el CFO de oro todavía revisa los libros de contabilidad mientras está en el reino mortal.

[Observación: Probabilidad de sabotaje deliberado: 73 %. Probabilidad de incompetencia: 26 %. Probabilidad de coincidencia: 1 %.]

—Exacto —masculló Lux, cogiendo su segunda taza de café. La taza aún estaba caliente, y un vapor amargo se elevaba mientras sorbía—. Creen que si arman un lío mientras no estoy, Padre lo dejará pasar.

Se imaginó a Zavros, el Señor de la Avaricia, su padre. Probablemente todavía dormido en su palacio, despatarrado sobre sábanas doradas, enredado con la madre de Lux, la Dama de la Lujuria. Zavros aún no estaría despierto. O si lo estaba, ni de coña estaría leyendo informes financieros.

Lux sonrió con amargura. Su padre no se parecía en nada a él. Zavros se quedaba en el palacio y solo visitaba la oficina cuando era necesario. Tenía que dividir su tiempo entre gobernar, los consejos de guerra y su insaciable apetito sexual. ¿Lux, en cambio? Prácticamente había vivido en la oficina durante casi dos siglos, encadenado a los números, sepultado bajo informes, atendiendo crisis de medianoche.

Para Lux, el tiempo a solas significaba escabullirse a la Bóveda. Sentarse solo con una comida o una taza de café, mirando los artefactos y las monedas como si pudieran responderle. Esa era su clase de codicia. Silenciosa. Controlada. Centrada.

No como Zavros.

No como el juguete favorito de Lujuria.

Lux navegó por las pantallas, deslizando el dedo sobre los informes de déficit y marcando cada uno de ellos. Abrió una nueva interfaz y empezó a tomar notas. Específicas. Dirigidas. El tipo de notas que cortaban como dagas en las salas de juntas.

Auditores. Tendría que enviar auditores. No simples contables, sino cazadores, espectros, algo que pudiera hacer daño. Alguien que pudiera olfatear qué Señor de la Guerra pensó que era buena idea hacer agujeros en la tesorería. Porque eso era lo que era: una prueba. Un intento de ver hasta qué punto podían doblegarlo antes de que se rompiera.

Lux sonrió con suficiencia mientras tecleaba, con el resplandor de los hologramas pintando su pecho desnudo. —Mala idea. Muy mala idea.

Hizo otra anotación.

«Demostrar que incluso desde lejos, soy dueño de sus libros de contabilidad y de sus gargantas».

Volvió a sorber su café, con los labios curvándose en una sonrisa. Incluso de vacaciones, podía destruirlos a distancia. No necesitaba sentarse en las oficinas de mármol del Infierno para enseñar los dientes. Seguía siendo Lux Vaelthorn.

Seguía siendo el CFO.

Seguía siendo el hijo de la Codicia.

Y cualquiera que lo olvidara estaba a punto de aprenderlo rápido.

Terminó otra línea de notas, firmó un informe y se reclinó, estirando las alas contra el sofá. El salón estaba en silencio, salvo por el chasquido de sus garras sobre las pantallas resplandecientes y el zumbido constante de los números cambiando bajo su control.

Lux exhaló, lenta y bruscamente. Luego su sonrisa se ensanchó, y sus ojos brillaron mientras levantaba su taza como si fuera un brindis.

—Ah… por favor —dijo en voz baja, casi para sí mismo, casi para los Señores de la Guerra que acabarían leyendo su ira escrita en los libros de contabilidad—. No me jodan.

El sistema sonó una vez más, como una reverencia inexpresiva tras una actuación.

[Advertencia enviada. Probabilidad de obediencia: baja. Probabilidad de arrepentimiento: absoluta.]

Lux se rio por lo bajo, sorbiendo de nuevo su café, saboreando el toque amargo.

Sí. Que lo pusieran a prueba. Que lo provocaran. Ya les recordaría por qué los números, como las deudas, siempre vuelven para ser cobrados.

Y Lux Vaelthorn siempre cobraba.

Tarareó, con un sonido grave en el pecho, y se levantó del sofá de terciopelo. Las pantallas de holograma aún flotaban a su alrededor, moviéndose ligeramente como si siguieran sus movimientos como familiares obedientes. Lux hizo girar los hombros, flexionó las alas una vez antes de plegarlas con pulcritud y cogió una manzana del cuenco que Lyra había dejado en la mesa auxiliar.

La lanzó al aire, la atrapó con un perezoso chasquido de dedos y le hincó los dientes. Dulce. Crujiente. El crujido resonó en el silencioso salón, mezclándose con el débil zumbido de los gráficos holográficos.

Y joder, qué bien se sentía.

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