Startup de Harén: El Multimillonario Demonio está de Vacaciones - Capítulo 460

Capítulo 460: La Codicia es una atesoradora

Capítulo 460: La Codicia es Acumuladora

Giró la cabeza. Se encontró con sus ojos. Y con esa quietud que solo se forja tras siglos de ambición a sangre fría, dijo:

—Espero.

Rava parpadeó. —¿Eso es todo?

—Espero hasta que se den cuenta de que sí lo necesitan. O los dejo ir.

Bajó la mirada.

—No porque sea bueno. Sino porque no ruego. Nunca.

Silencio de nuevo.

El tipo de silencio que no estaba vacío, sino que era afilado.

Limpio.

Como el filo de un contrato esperando a ser firmado con sangre.

¿Pero por dentro?

Su mente no estaba en calma.

Porque ya había rogado antes.

Hacía casi dos siglos.

Aún podía sentirlo, como óxido bajo las uñas.

Lo habían dejado solo.

Zavros y Serafina —Codicia y Lujuria, sus supuestamente amorosos padres—.

Y sí, quizá lo fuera. Pero ser listo no era suficiente cuando el Departamento Central de Finanzas del Infierno tenía dieciséis facciones intentando malversar sus fondos, tres Reyes Demonios distintos exigiendo equilibrios de tributos y la mitad de las runas del Sistema funcionando mal por una actualización no autorizada del Sistema de Codicia para la que nadie lo había entrenado.

Recordaba la noche en que finalmente se quebró.

Solo en la Bóveda Nexus.

Con las manos manchadas de tinta y temblando por la fatiga de los hechizos.

Un contable novato llorando en un rincón porque las runas del libro mayor sangraban.

Tres becarios muertos porque alguien había invocado a un devorador de almas dentro de la caja de impuestos.

Y Lux…

Lux, sentado en el frío suelo dorado, rodeado de sellos de contratos rotos, llamando a sus padres a través de un portal de espejo que no dejaba de fallar.

—Por favor.

Su voz se había quebrado. Odiaba que se hubiera quebrado.

—Solo volved. Solo una semana. No puedo…

Estática.

Un destello de la sonrisa de su madre.

El tarareo distraído de su padre.

—Estarás bien.

Nunca vinieron.

Nunca volvió a rogar.

Ni una sola vez.

Así que sí. ¿Cuando Lux decía que no rogaba?

Lo decía en serio.

Aunque la cicatriz aún palpitara a veces.

Aunque el recuerdo aún se enroscara en su estómago como un nudo apretado y amargo.

Aunque el niño que fue —joven, desesperado y temblando en medio de una tormenta de tinta dorada— todavía acechara en los límites de su silencio.

Finalmente, Rava se reclinó, con un tono más ligero.

—Sabes que eres insufrible cuando hablas así, ¿verdad?

Lux parpadeó una vez.

Luego exhaló lentamente, dejando que el peso de aquel recuerdo se disolviera en el vapor del té.

—Sí —dijo Lux—. Pero soy rico y estoy bueno, así que se compensa.

Entonces ella se rio. Una risa de verdad. No la risita educada de sala de juntas que solía ofrecer, sino algo más entrecortado, más cercano a la Rava que él podía ver cuando nadie más miraba.

—¿Te quedas aquí esta noche? —preguntó ella, pulsando el mando para apagar la pantalla.

Él la miró. Larga y profundamente. La clase de mirada que pedía algo más que permiso.

—He venido hasta aquí descalzo, en pijama y con una crisis existencial a medio terminar en la cabeza —dijo con sequedad—. ¿Crees que no merezco mimos?

Rava enarcó una ceja. —Tú no eres de mimos.

—La Codicia es acumuladora —replicó él, poniéndose ya de pie y quitándose la camisa—. Y ahora mismo, quiero calidez.

Ella puso los ojos en blanco. —Dioses, ayudadme. Vas a soltar un monólogo en la cama, ¿a que sí?

—Solo un poco —dijo, lanzando la camisa al sofá—. Pero prometo estar bueno mientras lo hago.

—Trato hecho —dijo ella, haciéndose a un lado para dejarle sitio, y luego hizo una pausa—. ¿Lux?

—¿Mmm?

—Solo… no dejes que te cambien.

Estaba de espaldas a ella, con las manos ocupadas en desatar el cordón de sus pantalones.

Se detuvo un instante. No mucho. Pero lo suficiente.

—No lo haré —dijo él.

Luego se deslizó a su lado. El sofá cama no era enorme, pero estaba acolchado con los estándares de Rava: sedas tejidas con hilos oceánicos y sábanas de algodón prensado en frío imbuidas de encantamientos menores para regular la temperatura. Cómodo de una manera que gritaba «no te acostumbres a esto», a menos que fueras rico o poderoso o, en el caso de Lux, ambas cosas.

Se movió, dejando que sus hombros se tocaran. Piel cálida contra piel más cálida. El aire nocturno estaba quieto y olía ligeramente a té de hibisco y al perfume con toques marinos siempre presente en Rava; fresco como la corriente de un kraken, sereno como algo que aguarda bajo la superficie.

—Lo decía en serio —murmuró Lux.

—Lo sé —dijo Rava en voz baja, sin mirarlo.

Yacieron así un momento. El tiempo suficiente para oír el zumbido del silencio entre ellos. Ese peso silencioso que solo existía después de que las máscaras cayeran.

Entonces Lux exhaló y se giró para mirarla de frente, apoyando la cabeza en un brazo.

—Pero por el momento —empezó, con la voz más baja ahora—, necesito recompensarte.

Rava parpadeó, mirándolo. —¿Recompensarme?

Él asintió. —Por lo que hiciste por Ariel.

El entrecejo de ella se crispó. —Lux…

—Lo digo en serio —la interrumpió él con suavidad—. Todas las cosas… deberían tener un pago. Mutuo. Equilibrado. No porque use a la gente o te vea como una herramienta, sino… —Su voz se tensó ligeramente, como si las propias palabras fueran una moneda antigua con los bordes afilados—. Porque pensé que te alegrarías por ello.

Rava lo miró fijamente. Sus ojos brillaban en la oscuridad, como un mar en calma iluminado por la luz de una tormenta.

Ella negó lentamente con la cabeza. —Ya hemos hablado de esto.

—Lo sé —dijo él.

—Así no es como funciona una relación, Lux. —Su voz no sonaba enfadada. Solo cansada. Paciente, pero de esa manera peligrosa que adoptan las mujeres cuando están decepcionadas y aun así intentan ser amables—. ¿Esto? ¿Lo que estás haciendo? Es una transacción. Intentas equilibrarlo. Pero no se trata de números.

Él desvió la mirada. —Solo quiero darte las gracias.

—Ya lo hiciste —dijo ella—. Con palabras. Con acciones. Con todo lo que has hecho por Ariel.

—Eso no es suficiente —masculló él, tensando la mandíbula—. No para mí.

Rava suspiró y se incorporó un poco, su pelo cayéndole por el hombro como una marea oscura. —Lux.

Él no se movió. Se limitó a mirar fijamente el techo.

Ella le tocó el pecho. Justo sobre el palpitar constante de su corazón. —Estás haciéndolo otra vez.

—El qué.

—Intentas ganarte el afecto.

Él tragó saliva, con la garganta contraída. —¿No es eso mejor que darlo por sentado?

—No se trata de ganar —dijo ella en voz baja—. Se trata de dar. Libremente. No porque sientas que lo debes. No porque tengas miedo de ser un cabrón. Simplemente… porque quieres hacerlo.

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