Startup de Harén: El Multimillonario Demonio está de Vacaciones - Capítulo 486

Capítulo 486: Señor olvidado [Parte 1]

Capítulo 486 – Señor Olvidado [Parte 1]

Sin transmisiones. Sin explosiones. Solo un pulso silencioso y doloroso de la antigua magia de Codicia, como un hilo del que se tira a través del tiempo.

Muy por debajo de las Capas Infernales. Por debajo incluso de los anillos de comercio y las bóvedas ligadas a almas. Más allá del Nexus Prime, donde el Infierno moderno brillaba como vidrio de neón fundido y los rascacielos codificados con contratos se alzaban hacia la antiluz. Más allá de la economía que Lux Vaelthorn reconstruyó con tinta negra, sonrisas socarronas y pecado.

Hasta lo más profundo—

Hasta la piedra.

Hasta la podredumbre.

Hasta el polvo más antiguo que el lenguaje.

Hasta la primera bóveda.

No una torre financiera.

Una tumba.

Ladrillos de piedra tallados en el cadáver del primer Mammon. Puertas de bóveda hechas de Esencia de la Avaricia petrificada, desconchadas y selladas con sigilos abandonados por los tejedores de hechizos modernos porque ardían con demasiada intensidad, con demasiada hambre. Un lugar olvidado, porque los que lo recordaban estaban demasiado asustados para volver a pronunciar su nombre.

Y dentro—

—Lux Vaelthorn…

Un susurro, como óxido sobre hueso.

—Es todo por tu culpa…

Otra exhalación, esta vez quebrada por el calor.

—Necesito esperar más… Haces que me impaciente…

La voz no hizo eco. Floreció, como una toxina, lenta y sofocante.

La criatura se movió. Si es que se la podía llamar así.

Era un hombre. O lo había sido. O quería serlo.

¿Pero ahora?

Ahora era algo que la Codicia moldeó y dejó atrás.

Extremidades largas, demasiado delgadas para la piedad. Puntas de los dedos ennegrecidas, agrietadas, que se crispaban con cálculos. Unas cicatrices recorrían su cuello como la firma del poder de otro. Y en su rostro, una larga quemadura diagonal, en carne viva y nunca del todo curada. Pulsaba débilmente cada vez que pensaba en el fuego.

En él.

En Kaelmor.

Y peor—

En Lucaris.

En Zarvos.

Y por debajo de todo—

Ese nombre.

Ese nuevo nombre.

El nombre del chico que se negó a romperse.

—Lux —siseó de nuevo, arrastrando sus dedos con garras por el suelo de piedra, trazando el mismo sigilo arruinado que llevaba cinco siglos grabando.

—Se supone que tú eres el débil…

El sello que lo retenía se agrietó, solo un poco.

Una fina voluta de azufre siseó desde el borde. Una pequeña victoria. Pero él no sonrió.

Sonreír era para los orgullosos.

Y el Orgullo…

El Orgullo era un parásito.

Gruñó y se puso en pie.

Incluso encadenado, incluso debilitado, se erguía como un miembro de la realeza. Como un rey sin corona. Como un monstruo que sabía que lo único que lo mantenía bajo tierra…

Era el tiempo.

Y quizá la suerte.

Y quizá él.

—Hijo de Zarvos… ¿Por qué prosperas?

Las antorchas volvieron a encenderse solas. Su ira siempre tenía ese efecto. Lo odiaban. Las runas le quemaban la piel. El suelo seguía rechazando su sangre. Pero la sala lo recordaba. Le temía demasiado para olvidarlo.

¿Su nombre?

Zoltarin Vaelthorn.

El gemelo de Zarvos.

El primer hijo del tercer linaje de la Codicia.

El que intentó quedarse con todo.

—Quinientos años —masculló, caminando de un lado a otro, arrastrando cadenas que no tintineaban, sino que gruñían—. Yo les di el plan. El diseño. La Codicia nunca debería compartir. La Codicia nunca debería casarse con la Lujuria. O con la Pereza. O con esas idiotas tribus de la Ira—

Se detuvo. Las manos le temblaban.

—Y, sin embargo… tú… —Miró fijamente el techo agrietado—. Lux… fusionaste los pecados. Hiciste evolucionar el sistema. Pequeño bastardo.

Un gruñido escapó de su garganta.

—Se suponía que debías fracasar.

Su voz hizo vibrar las runas que quedaban en las paredes. Varias se apagaron. Bien. Se había pasado doscientos años susurrando herejías a la piedra. Cualquier cosa para corroer las protecciones. Cualquier cosa para desgastar las ataduras.

Estaba funcionando.

Poco a poco.

Porque hasta los Señores Infernales se volvían perezosos.

Hasta los reyes nacidos del pecado se aburrían.

Y ¿qué eran cinco siglos, si no una siesta?

—Yo planté el colapso —murmuró Zoltarin, paseando ahora, arrastrando sus largas garras por el aire como si esculpiera el propio destino—. Le susurré al Señor de la Guerra Gluvor. Envenené los bonos con inflación. Usé la vanidad del Señor Supremo Marrik para organizar una guerra de activos. ¿Y ese idiota del Mar de Huesos? Hundió tres monedas de la noche a la mañana porque lo convencí de que una moneda de cristal marino se vendería más que los créditos de alma.

Se rio. Desquiciado. En voz baja.

—Y aun así… te alzas.

Escupió. Pero el escupitajo siseó en el suelo. Este lugar odiaba su cuerpo más que su alma.

Una sombra se adelantó desde la pared.

Una de las pocas que podían acercarse.

No habló. Hizo una reverencia.

Zoltarin levantó una mano. —Informa.

La sombra tembló. Luego respondió con una voz que sonaba como tinta moribunda.

—La subasta. Ha terminado. Lux montó una escena. Delmar está muerto. Los Avariels se inclinaron.

—Por supuesto que lo hicieron —masculló Zoltarin.

Otro susurro. —La Reina lamia. Ella está… inquieta.

—¿Todavía lleva la diadema?

Una pausa. —Sí. Pero él no dijo ni una palabra. Su compañera —Sira— estaba presente.

Ese nombre.

Ese puto nombre.

—Sira… —gruñó Zoltarin—. Hija de Lucaris. Del Orgullo. De todas las serpientes que podían enroscársele… maldita sea.

El fuego volvió a avivarse. Una de las cadenas alrededor de su tobillo se agrietó, solo una fisura delgada como un cabello. Pero le provocó un escalofrío en la espina dorsal.

Zoltarin se acercó a la pared. Presionó su mano ardiente contra la piedra hasta que el humo se enroscó entre sus dedos.

—Esa lamia lo está vigilando —susurró—. Así que yo la vigilaré a ella.

El dedo con garras de Zoltarin flotaba en el aire, parpadeando con runas de ascuas, mientras la sombra frente a él se agachaba en silencio: sin forma, ondeando contra las paredes de obsidiana como humo aceitoso que se resistía a la gravedad.

—Manipúlala más —ordenó sin girar la cabeza—. Necesito que haga lo que queremos. Dile… —entrecerró los ojos, que brillaron con un tenue destello granate—, que le entregaremos a Lux Vaelthorn.

La sombra se inclinó profundamente. —Sí, Señor Zoltarin.

Y entonces —como niebla absorbida por un desagüe—, se desvaneció. Ni un susurro, ni un rastro. Simplemente desapareció.

Zoltarin permaneció en la penumbra de su santuario. La cámara estaba viva con pulsos silenciosos: los sigilos que cubrían el suelo de piedra vibraban con una luz dorada rojiza, y antiguas runas de la Codicia parpadeaban junto a marcas más nuevas y deformadas del Dominio. Su aliento empañaba el aire frío y, al exhalar de nuevo, algo más oscuro se agitó tras su mirada.

Por supuesto que no dejaría que esa lamia se quedara con Lux.

Lylith Seravelle… qué sorpresa.

Paseaba lentamente, y sus botas tintineaban contra la obsidiana embaldosada bajo sus pies. Sus cuernos proyectaban sombras dentadas en las paredes. A cada pocos pasos, un pulso de luz infernal de las runas iluminaba su expresión: contemplativa, amargamente divertida.

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