Startup de Harén: El Multimillonario Demonio está de Vacaciones - Capítulo 534

Capítulo 534: El chico perfecto

Capítulo 534 – El Chico Perfecto

Lux no soñaba a menudo.

No porque no quisiera… Sinceramente, mataría por una noche completa de descanso tranquilo, de los de babear en la almohada y enredar las extremidades con un amante, pero es que normalmente se desplomaba.

Esa era la diferencia. Desplomarse no era dormir. Era un apagón del cuerpo. Un colapso. Su sistema simplemente decía «a la mierda» después de tres días de hacer malabares con contratos, seducir a enemigos potenciales, sobrevivir a intentos de asesinato, ejecutar proyecciones matemáticas sobre colapsos comerciales entre reinos y luego tener sexo tan intenso que debería pagar impuestos como una propiedad de lujo.

Así que no, Lux no soñaba.

¿Pero esta noche?

Sí lo hizo.

Y por supuesto, tenía que ser ese sueño.

El que odiaba.

Empezaba como siempre. Un largo pasillo. Baldosas de obsidiana pulida bajo unas botas pulidas que eran un poco demasiado grandes para su yo más joven. Un uniforme tan rígido que le rozaba el cuello. Sus deditos tiraban del cuello, y el olor… a azufre viejo, tinta, polvo y cuero pulido con sulfuro… le golpeó la nariz como una ola de recuerdos empapada en vergüenza.

Y luego, el aula.

Filas de pupitres, perfectamente alineados como ataúdes. Arquitectura gótica en lo alto, insignias grabadas en piedra de cada Casa del Pecado mirando desde arriba como jueces. Pizarras bordeadas de oro maldito. Y los estudiantes… pequeños monstruos, algunos con cuernos, otros con alas u ojos de fuego infernal parpadeantes… ya riéndose por lo bajo.

Sabía lo que se avecinaba.

Sus pequeñas piernas lo llevaron hasta el pupitre, lo sentaron, y su barbilla apenas sobrepasaba la pizarra. Entonces…

—Lux Vaelthorn.

La voz de la profesora. Fría. Cortante. Femenina. Ojos como vacíos de obsidiana. Probablemente una instructora de sangre de ira.

—Espero más de ti —dijo ella, haciendo flotar una hoja de papel hacia él como una guillotina.

La atrapó. La leyó.

B+.

¿En serio?

Ni siquiera era malo.

Los números estaban pulcros. Las columnas, cuadradas. Solo había fallado en una tasa de conversión en el segmento de matemáticas de comercio infernal superior.

¿Pero el silencio en el aula?

Se rompió como un cristal al quebrarse.

Risas.

Bufidos.

Palabras murmuradas.

—¿El Príncipe de la Codicia ha sacado una B?

—Quizá la sangre de Lujuria te vuelve estúpido.

—Debería ser bueno para la seducción, no para la sustracción.

Sintió un calor treparle por el cuello. No era rabia. No era vergüenza. Algo peor. Ese ardor hueco e impotente de cuando sabes que el juego está amañado y aun así esperas ganarlo.

Volvió a mirar la nota.

B+.

Para cualquier otro, estaría bien. Incluso sería aplaudido. Pero él no era cualquier otro. Era Lux Vaelthorn. Hijo de la Avaricia y la Lujuria. La anomalía de sangre dual con un derecho de nacimiento hecho de contratos, expectativas y demasiadas puertas selladas.

La profesora continuó. —Eres el único miembro de la realeza nacido de dos pecados. Esperamos grandeza. No mediocridad.

Se le hizo un nudo en la garganta. Quiso decir algo, «¿Y qué hay de los otros con sus C?», pero las palabras no salieron. Ya sabía la respuesta.

Ellos no eran él.

Forzó un asentimiento. Silencioso. Controlado. Siempre controlado.

—La próxima vez lo haré mejor —dijo.

La profesora asintió como si eso fuera lo mínimo aceptable y se dio la vuelta.

Entonces… como si alguien hubiera pasado una página en su memoria.

Ahora era mayor. Más alto. De hombros más anchos. El instituto. La sala de combate. Una arena iluminada en rojo llena de estudiantes que rugían y observadores encantados en lo alto, con sus plumas rascando cada movimiento para calificarlo.

Y sangre.

Había mucha sangre.

La suya.

Retrocedió tambaleándose, jadeando, con la visión nublada por el sudor y el carmesí.

Frente a él, un oponente de sangre de ira. Grande. Brutal. El hijo de un general señor de la guerra que probablemente asesinó a sus propios hermanos para ganar la espada reliquia de la familia.

El tipo sonrió con suficiencia.

—No te preocupes —dijo, rodeándolo—. Lo pillo. Eres un niño de escritorio. Un niño de cama. ¿Híbrido de Avaricia-Lujuria? Esa es sangre de charla de alcoba. No de guerrero.

Lux no respondió.

Pero algo se quebró.

Recordaba esa parte. El calor tras sus ojos. El pulso de la magia en las yemas de sus dedos. Se abalanzó. No porque pensara que podía ganar. Sabía que no ganaría limpiamente…, pero lo hizo porque estaba harto de oírlo.

Sus espadas se movieron.

No pensó.

No calculó.

Solo luchó.

Recibió el golpe. Tres costillas rotas. Su runa casi se encendió. Pero su daga también aterrizó… directa sobre el cuello del otro tipo. Una línea roja floreció sobre la piel.

Puntos. Orgullo. Dolor.

La multitud dejó de reír.

El tipo dejó de sonreír.

¿Y por un breve e intenso momento?

Lux se sintió como un príncipe demonio.

¡Flic!

Ahora eran sus años en la academia dual.

Días divididos entre la Academia Militar y el Instituto Financiero del Infierno. Mañanas con espadas y formaciones de llamas. Tardes con contratos y proyecciones de fluctuación del mercado. ¿Fines de semana? Inexistentes.

Recordaba el peso constante. No solo sobre sus hombros, sino dentro de su pecho. Una presión que nunca desaparecía.

Ahora caminaba por un largo pasillo. Baldosas de mármol. Unos pocos estudiantes pasaban a su lado, charlando. La mayoría demonios. Algunos mortales, élites que habían hecho tratos con los sectores educativos del Infierno.

A su lado, alguien habló.

—Felicidades —dijo una voz. Familiar. Serena. Ligeramente divertida.

Giró su cuerpo onírico y allí estaba ella.

Sira.

Más joven. Aún poderosa, aún absurdamente hermosa, pero con un brillo rebelde en lugar de la mirada completamente táctica que más tarde dominaría.

Caminaba a su lado, con las manos entrelazadas a la espalda.

—Has vuelto a sacar la nota más alta —dijo ella.

—Sí —murmuró Lux. El sueño hacía su voz más joven, más suave. Menos segura.

—Vas a hacer que el resto de nosotros quedemos mal —bromeó ella, con los labios curvándose en una sonrisa.

Él sonrió débilmente. No era una buena sonrisa. No le llegaba a los ojos.

Sira se dio cuenta.

—Deberías venir a celebrarlo —dijo—. Todo el mundo va a la azotea. Hay bebidas. Música. Incluso hemos conseguido que unos súcubos e íncubos de alto nivel nos den un buen espectáculo.

Quiso decir que sí.

De verdad que quiso.

Pero…

—No puedo —dijo.

Sira enarcó una ceja. —¿Por qué no?

—Tengo mis trabajos de la especialidad de finanzas. Modelos de pronóstico que entregar. Simulación de presupuestos con las simulaciones de AvariCorp. No puedo quedarme atrás.

Ella hizo una mueca. —Nunca te quedas atrás. Prácticamente eres el dueño de la curva de calificación. Solo ven a tomar una copa.

Abrió la boca. Casi lo dijo.

Porque tengo que hacerlo.

Porque si me detengo, aunque sea una vez, podría desmoronarme.

Porque a nadie se le permite ver lo que pasa cuando me dejo llevar.

Pero en vez de eso, dijo: —No tengo tiempo. Lo siento. Pásatelo bien.

Sira puso los ojos en blanco, pero no insistió.

—Como quieras, Vaelthorn —murmuró.

Y entonces ella se fue.

El pasillo se extendía hasta el infinito.

Y sus pies siguieron caminando.

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