Stripper Para Los Hermanos de la Mafia - Capítulo 156

Capítulo 156: El Círculo de la Podredumbre

(PUNTO DE VISTA DE KRYSTAL)

Val, Rafa, Angelo y yo nos movemos entre la multitud, esquivando grupos de invitados mientras nos dirigimos a una mesa redonda escondida en un rincón de la planta baja. Desde allí, podemos observar toda la sala mientras mantenemos un poco más de privacidad.

Cuando llegamos a la mesa, voy a tomar un asiento, pero Angelo también lo hace al mismo tiempo.

Nuestras manos se rozan y él se aparta de inmediato y evita mi mirada, deslizándose en la silla de enfrente. Intento no darle demasiadas vueltas, pero la tensión es palpable. Val se sienta a mi lado y Raffaele se sienta frente a él.

Respiro hondo y cierro los ojos.

Dios, si estás mirando, por favor, que esta noche transcurra sin problemas.

(PUNTO DE VISTA DE VALENTINO)

Toco mi auricular. —¿Sandra, situación?

Su voz llega casi al instante. —Estamos en posición. Todos nuestros hombres han rodeado la finca.

—Bien —murmura Raffaele—. No hagan ningún movimiento hasta que lo digamos.

—Entendido —responde Sandra.

Vuelvo a tocar mi auricular, cambiando de canal para llamar a Mickey. —¿Michele, dónde estás?

Una mano se extiende sobre mi hombro y deja una copa de champán delante de mí.

—¿Sediento, señor? —dice Michele.

Me giro y lo veo, impecablemente vestido con una camisa blanca, chaleco negro, pajarita y guantes, llevando una bandeja llena de champán.

Angelo se afloja la corbata.

—Mickey, dame una copa —dice, negando con la cabeza—. No, que sean dos. ¿Sabes qué? Mejor deja la bandeja.

Raffaele le da una palmada en el pecho. —Compórtate.

—¿Qué? Lo necesito para calmar los nervios —dice Angelo, y luego se inclina hacia Michele—. ¿Tienen vino aquí? Preferiblemente algo fuerte.

—No. En absoluto —intervengo antes de que Michele pueda responder—. Lo último que necesitamos es que te emborraches en un sitio como este.

—No voy a emborracharme —protesta—. Aguanto bien el alcohol.

—Ah, por favor —Raffaele pone los ojos en blanco—. ¿Has olvidado el incidente de Milán?

Michele suelta una risita. —Oh, ese lo recuerdo.

—¿Cuál es el incidente de Milán? —pregunta Krystal, completamente ajena a todo.

Abro la boca para responder, pero Angelo me interrumpe.

—Val, ni se te ocurra —advierte.

Sonrío con aire de suficiencia. —Digamos que Angelo tiene la costumbre de desnudarse cuando está borracho.

Los ojos de Krystal se abren como platos. —Oh.

—Venga ya, chicos —se queja Angelo—. Eso fue hace seis años. Ahora aguanto el alcohol.

—No —decimos Raffaele y yo al mismo tiempo.

—Lo siento, pero no podemos correr el riesgo —añado.

—Como sea —refunfuña.

Le doy una palmada suave en el hombro a Michele. —No te alejes, ¿vale? No te dejes llevar.

—Claro —dice, y desaparece entre la multitud para hacer su ronda.

—Chicos —murmura Raffaele, examinando la sala—. Ahí está el presidente. A las cinco.

Nos giramos para verlo, William Hartford, Presidente de los Estados Unidos, sentado con un grupo de multimillonarios. Está completamente relajado, riendo y charlando.

Me siento muy irritado.

—Este mundo está muy jodido, tío. Me cabrea un poco que no hayamos ido a por él como hicimos con los otros.

Las cejas de Angelo se disparan. —¿Querías acabar con el puto presidente de los Estados Unidos? Val, siempre supe que estabas loco, pero esto es demencia de otro nivel.

Raffaele añade: —Ni siquiera tenemos los recursos o el personal para llevar a cabo algo así. Habría sido una misión suicida.

—Oh, Dios mío —jadea Krystal de repente—. Esa es Diana Rose.

—¿Dónde? —pregunto, inclinando la cabeza en la dirección en la que ella mira.

Krystal señala una mesa a pocos metros de nosotros, y allí está. Diana Rose. Una de las actrices mejor pagadas de Hollywood.

—Ah… —Raffaele asiente lentamente—. Ahora sabemos cómo sigue consiguiendo papeles importantes cuando no sabe actuar ni para salvar su vida.

—No me jodas —susurra Angelo—. Swagboy Kash está aquí.

Giro la cabeza tan rápido que creo que podría darme un latigazo cervical.

Swagboy Kash, uno de los raperos con más ventas de todos los tiempos y catorce veces ganador del Grammy, está de pie en medio de la sala, charlando con un círculo de invitados.

—Ahí va otro que sale de mi lista de reproducción —murmura Raffaele.

Krystal se encoge de hombros. —¿Sinceramente? Siempre pensé que era pura basura.

Me paso una mano por la cara, negando con la cabeza con decepción.

A estas alturas ya no estoy ni conmocionado ni sorprendido.

(PUNTO DE VISTA DE KRYSTAL)

Mire donde mire, me doy cuenta de lo profundo que es todo este asunto.

Políticos que se enfrentan en público, amenazándose en los titulares, están aquí riendo juntos como los mejores amigos. Directores ejecutivos que dirigen industrias enteras intercambian chistes con copas de champán. Incluso aquellos que dicen querer un mundo mejor están aquí, riendo y brindando.

Entonces, de repente, la sala enmudece. Las conversaciones se cortan a media frase. Las copas dejan de tintinear. Hasta la música de fondo parece bajar de volumen. Miro a mi alrededor, entrecerrando los ojos, intentando averiguar qué está pasando.

La mano de Val se posa bajo mi barbilla, inclinando mi cabeza.

—Mira hacia allá —murmura.

Mis ojos siguen la dirección que señala.

Hay un hombre alto de pie en lo alto de la gran escalera. Lleva el pelo blanco engominado hacia atrás, viste un traje blanco y sostiene un bastón dorado, aunque parece caminar perfectamente bien.

El detalle más interesante que llama mi atención de inmediato es el parche negro sobre su ojo izquierdo.

Val se acerca y me susurra al oído: —Ese es el diablo en persona. Marcello Diavolo. El Don de I Diavoli Rossi.

Un escalofrío me recorre la espalda y se me pone la piel de gallina.

—¿Qué le pasó en el ojo? —susurro.

Raffaele se encoge de hombros. —Quizá lo perdió en un tiroteo. ¿Quién sabe?

La mano de Angelo señala a la siguiente figura que baja las escaleras. —Ese es Dante —dice—. El hijo de Marcello.

Dante lleva el pelo engominado hacia atrás. Viste un traje negro con detalles dorados e, incluso desde aquí, puedo ver los tatuajes que asoman por debajo de su cuello y le suben por la nuca. Desprende un aire de prepotencia y arrogancia. Un poco como Raffaele, pero diez veces peor.

Entonces Angelo vuelve a señalar a la mujer que va detrás de Dante. —Arianna Bellini. La consigliere de Marcello.

Arianna es una mujer alta y rubia. Parece que podría matarte con solo una mirada. Lleva el pelo recogido en un moño apretado, con aros dorados colgando de sus orejas, y viste un traje de pantalón rojo.

Me reclino en mi silla y suspiro. Mi atención casi se desvía a otra parte, pero entonces, alguien me llama la atención.

Miro dos veces para asegurarme de que no estoy alucinando, y cuando por fin consigo verlo bien…

Mi corazón deja de latir.

Aunque el tintineo de las copas de champán y el murmullo de las conversaciones susurradas llenan la sala, todo ese ruido se desvanece en el fondo como si tuviera la cabeza sumergida bajo el agua.

El pecho se me oprime hasta el punto de que no puedo respirar, y las lágrimas se acumulan en mis ojos, nublándolo todo.

Todo menos a él.

—Xavier…

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