Stripper Para Los Hermanos de la Mafia - Capítulo 33

33: Asuntos Pendientes 33: Asuntos Pendientes —Mi mano todavía está suspendida cerca del interruptor de luz.

Por alguna razón, no puedo moverme.

Ni siquiera puedo respirar.

Raffaele Vipera está sentado en mi apartamento como si él pagara la renta, con una pierna cruzada sobre la otra en mi sofá, y un cigarrillo colgando perezosamente entre sus dedos.

El humo se eleva hacia el techo en lentas cintas, retorciéndose en el aire viciado de mi apartamento.

Sus ojos están fijos en mí.

Azul-verdosos, fríos, concentrados, lo suficientemente afilados para atravesar mi piel.

Por un momento, honestamente creo que estoy soñando.

Que parpadearé y él desaparecerá.

Pero el pequeño corte en el puente de su nariz —el que le hice con mi tacón en el club— demuestra lo contrario.

Está ahí.

Un poco amoratado.

Un poco hinchado.

Yo hice eso.

Y ahora está en mi maldito apartamento.

Mi mente grita «¡Muévete!

¡Haz algo!

¡Di algo!» —pero todo lo que puedo hacer es mirarlo fijamente.

—Tienes agallas, te lo reconozco —dice finalmente en un tono suave y profundo, rompiendo el pesado silencio entre nosotros—.

No muchas personas me ponen las manos encima y se alejan respirando.

Tengo la garganta tan seca que me duele tragar.

—Estás loco.

Él sonríe con suficiencia, el humo escapando de sus labios mientras exhala.

—Me han llamado cosas peores.

—Voy a llamar a la policía —digo, aunque mi voz suena débil incluso para mí.

Rebusco en mi bolso, buscando mi teléfono.

Mis dedos tiemblan tanto que casi lo dejo caer.

Antes de que pueda parpadear, se levanta del sofá.

Un segundo está a diez pies de distancia, al siguiente está justo frente a mí.

Mi teléfono ha desaparecido —arrebatado de mi mano como un caramelo a un niño— y ni siquiera veo el movimiento.

Él lo desliza casualmente en su bolsillo trasero.

—Qué lindo —murmura—.

Pero no.

—¿¡Estás completamente loco!?

—exclamo, retrocediendo, mi corazón golpeando contra mis costillas—.

¿Entras a la fuerza en mi apartamento, te sientas en la oscuridad como un maldito villano de James Bond, y luego me robas el teléfono?

—Oh, por favor —dice tranquilamente, casi aburrido—.

Ahórrame el dramatismo, Krystal.

Da un paso más cerca y yo hago lo contrario hasta que mi espalda golpea la puerta con un golpe sordo.

¡Mierda!

Su mano se levanta lentamente y coloca un mechón suelto de mi cabello detrás de mi oreja.

Sus dedos rozan mi mejilla, se detienen ahí como si estuviera comprobando lo suave que soy.

—Cálmate —dice, su voz tan baja que apenas puedo oírla—.

No estoy aquí para matarte.

Hace una pausa, sus ojos azul-verdosos mirando profundamente a los míos.

—Al menos…

no todavía —añade.

Mi estómago se retuerce tan violentamente que casi vomito.

—¿Entonces qué demonios quieres?

—pregunto, tratando de mantener mi voz firme, aunque hay un ligero temblor—.

¿Por qué estás aquí?

¿Quieres golpearme por lo que hice en el club?

¿Es eso?

Se aleja, exhala una perezosa columna de humo de sus labios y se encoge de hombros.

—Estoy aquí porque tengo curiosidad.

Mis cejas se fruncen.

—¿Curiosidad?

—Sobre ti.

Dejo escapar una risa hueca.

—¿Así que entraste a mi apartamento porque te sientes entrometido?

Sus labios se tuercen en una sonrisa, pero no hay nada cálido en ella.

—Entré porque eres un riesgo.

Y mi negocio consiste en eliminarlos.

La palabra riesgo me golpea como agua helada por la columna.

Miro alrededor sutilmente, fingiendo ajustar mi postura.

Mi mirada se fija en el bloque de cuchillos sobre la encimera de la cocina a seis pies de distancia.

Quizás siete.

Mis probabilidades son una mierda, pero es todo lo que tengo.

Raffaele da otra calada lenta a su cigarrillo, observándome como si supiera exactamente lo que estoy pensando.

—He visto a mi hermano perder la cabeza por muchas cosas —dinero, poder, venganza—, pero ¿tú?

—Su tono cambia, burlón ahora—.

¿Una stripper?

Eso es nuevo.

Los latidos de mi corazón suenan como truenos en mis oídos.

Me muevo de lado, solo un paso, cuidadosa…

lenta.

—¿Y esa actuación en el casino?

—continúa—.

¿Qué tipo de mujer salta al fuego así por un hombre que apenas conoce?

Podría tener tu cabeza en bandeja —chasquea los dedos—.

Así de fácil.

—Así que dime —añade, dando otro paso adelante—.

¿Mi hermano te folla tan bien, o solo eres realmente estúpida?

Eso me golpea como una bofetada en la cara, pero en lugar de acobardarme, respondo bruscamente.

—No sabes una maldita cosa sobre mí.

—Sé lo suficiente —dice, arrojando su cigarrillo al suelo, luego aplastándolo bajo su zapato—.

No eres solo una stripper con lengua afilada y mal genio.

Eres algo más.

Y no me gustan las variables desconocidas en mi negocio.

—Querrás decir el negocio de Valentino —contraataco.

Su mandíbula se tensa.

—El negocio de nuestra familia.

O lo que queda de él ahora que tu chico dorado está jugando a ser vaquero.

Levanto la barbilla.

—Parece que alguien se siente amenazado.

Un músculo se contrae en su mandíbula.

No le gusta eso.

—Ahora lo veo —insisto, mi voz firme a pesar del miedo que trepa por mi garganta—.

No sientes curiosidad.

Te sientes inseguro.

Lo ves haciendo las cosas a su manera, teniendo éxito, y no puedes soportarlo.

Estás celoso.

Inclina la cabeza, entrecerrando los ojos mientras me mira de arriba a abajo.

—¿Realmente crees que eres intocable, verdad?

—No —respondo—.

Supuse que si quisieras matarme, ya estaría muerta.

Eso lo hace moverse.

Cierra la distancia entre nosotros tan rápido que apenas tengo tiempo de respirar.

Su voz baja a un susurro bajo y letal.

—¿Crees que esto es un juego, Krystal?

Puede que te creas lista, pero en mi mundo, chicas como tú terminan en bolsas para cadáveres cuando tienden a olvidar su lugar.

Levanto la barbilla hasta que estamos cara a cara.

—Y hombres como tú terminan solos.

Viendo cómo hombres más jóvenes y mejores se llevan todo lo que creías que te correspondía.

Por una fracción de segundo, algo destella en sus ojos.

No ira.

Algo más oscuro.

Algo que se parece casi a…

vergüenza.

Abre la boca, pero no le doy la oportunidad.

Me giro y corro hacia la cocina.

Mi mano se cierra alrededor del mango del cuchillo más grande del bloque.

Doy la vuelta y me detengo en seco.

Mis pulmones se contraen, y mi visión se estrecha.

Porque hay una pistola apuntando directamente a mi cara.

Raffaele permanece inmóvil, brazo levantado, su dedo descansando sobre el gatillo, la otra mano casualmente en su bolsillo como si esto no fuera nada nuevo.

Como si lo hubiera hecho mil veces antes.

El apartamento queda en silencio absoluto excepto por el zumbido del refrigerador y el sonido de mi propio corazón tratando de abrirse paso fuera de mi pecho.

Él no parpadea.

Yo tampoco.

—Suelta el cuchillo —dice suavemente, casi con gentileza—.

O te volaré los malditos sesos.

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