Stripper Para Los Hermanos de la Mafia - Capítulo 57

57: Las Repercusiones 57: Las Repercusiones (PUNTO DE VISTA DE GRAYSON)
—¡NO TE ATREVAS A TOCARME!

—grita Monica a todo pulmón.

Retrocedo instintivamente.

Sus ojos están hinchados y rojos, con lágrimas recorriendo sus mejillas, y me mira como si fuera algo venenoso arrastrándose por su suelo.

Intento alcanzarla de todos modos.

—Monica, por favor…

Agarra el jarrón de la mesa lateral tan rápido que apenas lo veo moverse y lo lanza.

Se estrella a mis pies y los fragmentos explotan por las baldosas.

Las piezas se deslizan bajo la mesa de café; una rebota y golpea la pata de un sillón volcado.

Hay cojines decorativos en el suelo, marcos de fotos torcidos, uno boca abajo con el cristal roto.

Me echo hacia atrás, levantando las manos, con el corazón latiendo a mil por segundo.

—Aléjate de mí —escupe—.

No te me acerques.

—Monica —logro articular con la voz quebrada—.

Cariño, por favor, solo…

Me abofetea tan fuerte que mis oídos comienzan a zumbar.

Mi cabeza gira y puedo saborear sangre en mi boca.

—No te atrevas a llamarme cariño —llora—.

¡Me das asco!

—¿Mamá?

¿Papá?

Me doy la vuelta y mi cuerpo se queda completamente inmóvil.

Dianne está en la entrada de la sala, con el pelo todavía despeinado por el sueño, su rostro arrugado de confusión.

Su mirada va de Monica a mí, luego al jarrón roto en el suelo, la silla volcada, la lámpara tirada de lado con la pantalla aplastada.

—¿Qué está pasando?

—pregunta, con tono tranquilo pero lleno de preocupación.

Antes de que pueda formar una sola palabra, otra voz baja por las escaleras.

—¿Qué demonios es todo este ruido?

Es demasiado temprano para…

Connor llega al último escalón, ve la habitación destruida y se queda helado.

Observo cómo el color desaparece de su rostro y sus ojos se ensanchan mientras asimila la escena.

—¿Mamá?

—pregunta en voz baja—.

¿Qué pasa?

Monica se ríe.

Es un sonido roto y amargo.

Luego se vuelve hacia mí, con la ira sacudiendo todo su cuerpo.

—Díselo —dice—.

Vamos, Lewis.

Diles a tus hijos que eres un pedazo de mierda asqueroso.

—¿Papá?

—susurra Dianne, acercándose a Connor—.

¿De qué está hablando?

Abro la boca pero no sale nada.

Mi garganta se bloquea.

Mi pecho se oprime hasta que me duele respirar.

Es entonces cuando Alyssa entra en la sala con su teléfono en la mano, su rostro pálido y devastado.

Una mirada hacia mí y su expresión se hace añicos por completo.

—¿Papá?

—su voz se quiebra, con lágrimas derramándose por sus mejillas—.

¿Cómo pudiste…?

Esto no puede ser real.

Esto no puede estar pasando.

Connor avanza, tomando suavemente el teléfono de sus manos temblorosas.

Dianne mira por encima de su hombro mientras él desplaza la pantalla.

Observo cómo cambian sus expresiones.

Primero confusión, luego incredulidad, y después algo mucho peor.

—Papá…

—Connor levanta la cabeza lentamente—.

¿Es esto cierto?

Dianne ni siquiera puede hablar.

Puedo ver las lágrimas formándose ya en sus ojos, sus labios temblando tanto que parece que podría desmayarse.

Alyssa deja escapar un pequeño sollozo y se cubre la boca.

Siento que todo dentro de mí se derrumba.

—Yo…

—mi voz se quiebra—.

Lo…

lo siento, yo…

Connor baja el teléfono de Alyssa, con sus ojos clavados en mí con una mirada que nunca había visto en él.

Odio.

Decepción.

Asco tan agudo que duele más que la bofetada de Monica.

Avanzo tambaleándome.

—Connor…

hijo, por favor, solo…

—No —espeta.

—Connor…

—No digas mi puto nombre —estalla.

Pasa junto a Dianne, casi tropezando con un marco de foto caído.

Luego sube furioso las escaleras hasta que desaparece de vista.

Dianne lo observa irse, con lágrimas deslizándose por sus mejillas.

Alyssa sacude la cabeza mirándome como si no reconociera al hombre que tiene delante.

Lo último que escucho es el sonido de Connor cerrando de golpe la puerta de su habitación.

Me paso una mano por la cara, pero mi palma tiembla demasiado para estabilizar nada.

Mis piernas de repente se sienten débiles y retrocedo tambaleante hasta que golpeo el sofá, sentándome en el reposabrazos antes de desplomarme completamente sobre los cojines.

Se quedan allí como un jurado dictando sentencia.

Mi familia.

Mis hijos.

Mi esposa.

—Lo siento —susurro, apenas pudiendo pronunciar las palabras—.

Lo siento…

tanto.

Nadie dice una palabra.

No lo necesitan.

El silencio corta más profundo que cualquier cosa que pudieran decir.

Justo cuando abro la boca para decir algo, pasos resuenan desde el pasillo.

Un guardia de seguridad entra, su rostro tenso.

—Señor…

—mira nerviosamente el cristal roto, la cara manchada de lágrimas de mi esposa, a los niños—.

…hay una multitud de reporteros justo fuera de las puertas.

Monica gira bruscamente la cabeza hacia él.

—Fuera —dice con dureza—.

Déjanos.

—Sí, señora.

Se va inmediatamente.

Monica se vuelve hacia mí.

Sus pasos son lentos, cautelosos, como si se acercara a algo enfermo.

Se detiene a varios metros, negándose a acercarse más.

—Recoge tus cosas —dice, con tono tranquilo y frío como el hielo—.

Sal de esta casa.

No quiero volver a ver tu cara sucia jamás.

Mis labios tiemblan, me tambaleo hasta ponerme en pie, tratando de encontrar el equilibrio.

—Monica…

por favor…

—¡HE DICHO QUE TE LARGUES DE UNA VEZ!

—grita.

Me aparto de ella y me dirijo hacia la puerta.

Cuando paso junto a Alyssa, ella retrocede como si yo fuera contagioso.

Dianne ni siquiera me mira.

En el umbral de la sala, me detengo.

Las miro una última vez: mi esposa llorando en sus manos, mis hijas abrazándose.

Se han ido.

Todas ellas.

Las he perdido.

Subo las escaleras lentamente, arrastrando una mano por la barandilla.

A mitad de camino, mis rodillas ceden.

Me desplomo en un escalón y entierro la cara entre las manos.

El sollozo que sale de mí parece que me desgarra desde dentro hacia fuera.

Por un largo momento, eso es todo lo que hay.

Solo el sonido de mí desmoronándome solo mientras mi familia se desmorona abajo.

Después de un rato, me obligo a respirar.

Mis dedos buscan torpemente mi teléfono en mi bolsillo.

Abro los mensajes con el número privado.

Mi visión se nubla mientras escribo:
Acepto tu oferta.

Haré todo lo que digas.

Por favor, solo detente.

La respuesta es casi instantánea.

Número Privado: A las 5 PM en punto, encuéntrame en la Iglesia Católica de San Agustín, Avenida Willow Shade 77.

Ven solo.

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