Stripper Para Los Hermanos de la Mafia - Capítulo 7

7: De las Sombras a los Titulares 7: De las Sombras a los Titulares (EL PUNTO DE VISTA DE VALENTINO)
Mi rifle golpea contra mi hombro hasta que se queda vacío, casquillos humeantes a mis pies.

Los refuerzos siguen llegando, bastardos blindados con escudos preparados, rifles lloviendo balas por el pasillo.

—¡Recargando!

—grita Leo a mi lado, su arma volviendo a su agarre mientras se inclina hacia el tiroteo.

Me agacho, apretando los dientes, y cargo contra el cabrón más cercano, estrellándolo contra la pared con tanta fuerza que el yeso se agrieta.

Su rifle cae al suelo con estrépito.

Le arranco el casco de un tirón, agarro su cabeza con ambas manos y la estrello contra la pared, una y otra vez, hasta que su cuerpo se desploma como peso muerto.

Apenas recupero el aliento cuando otro carga con un escudo antidisturbios.

El bastardo me derriba al suelo, mi máscara deslizándose por las baldosas.

Amartilla su arma y la apunta a mi cara.

Hoy no, imbécil.

Agarro el arma abandonada a mi lado y le meto una bala directo en la garganta.

La sangre salpica, su escudo se escapa de su agarre, y se desploma a mis pies.

Recupero mi máscara negra de víbora del suelo y me la vuelvo a poner.

—¡Muévanse!

—ordeno, obligándome a levantarme.

Mis hombres recogen sus bolsas de dinero y corremos por el pasillo hasta que salimos por la puerta de emergencia.

Bruno ya está allí con su escuadrón, lanzando bolsas llenas de oro al convoy de furgonetas blindadas que nos esperan.

Leo recorre con la mirada a todos, su pecho agitado.

—No estamos todos fuera todavía.

¿Dónde carajo están Sandra y Michele?

—pregunta.

Bruno levanta las manos, con frustración escrita por toda su cara.

—No los he visto.

Presiono un dedo contra mi auricular.

—Sandra, Michele, ¡informen!

¿Dónde mierda están?

La voz de Michele vuelve entre estática.

—Casi en la salida, jefe.

Es entonces cuando lo escucho.

Sirenas, docenas de ellas.

Se me revuelve el estómago.

Patrullas aparcan a ambos lados, frenando en seco mientras las puertas se abren.

Los oficiales salen en tropel, con armas desenfundadas, los reflectores cortando el humo.

—¡Policía Metropolitana de Las Vegas!

—retumba una voz por un megáfono—.

Están rodeados.

¡Tiren sus armas ahora!

Bruno responde con una bala justo entre los ojos del bastardo.

Estalla el tiroteo.

Las balas rasgan el aire, chispas saltando del metal mientras nos agachamos detrás de las furgonetas.

Una de las patrullas estalla en llamas, la explosión sacudiendo el pavimento.

Hombres gritan.

Algunos de los nuestros caen, algunos de ellos también.

Todo el estacionamiento se convierte en una puta zona de guerra.

—¡Jefe!

—grita Leo, señalando.

Sandra y Michele salen disparados por las puertas de salida, corriendo como demonios con su escuadrón justo detrás de ellos.

—¡MUÉVANSE!

—grito, haciéndoles señas—.

¡Entren a la furgoneta!

Se tiran dentro, las balas silbando a su lado.

Sandra tropieza dentro, aferrando su bolsa contra su pecho mientras la puerta se cierra de golpe detrás de ella.

Arranco dos granadas de mi chaleco, quito las anillas con los dientes, y las lanzo a la multitud de policías en ambos lados.

—¡GRANADA!

—grita alguien—.

¡AL SUELO!

Las explosiones destrozan el suelo, lanzando coches y hombres por el aire.

El humo y el fuego llenan el ambiente.

—¡CONDUZCAN!

—rujo.

Los motores rugen.

El convoy sale disparado del estacionamiento, los neumáticos chirriando, el sonido del caos desvaneciéndose detrás de nosotros mientras las luces de la ciudad nos engullen por completo.

Sandra se recuesta contra la pared, con el pecho agitado, su cara brillante de sudor.

Levanta la unidad flash con dedos temblorosos, una leve sonrisa tirando de sus labios.

—Todo por lo que vinimos.

Me quito la máscara, extiendo la mano y se la arrebato.

Una sonrisa se extiende por mi rostro.

—Entonces supongo que acabamos de convertirnos en las personas más buscadas del país.

Más tarde esa noche, estoy sentado en el ático, con una copa de Barolo en la mano, y la televisión transmitiendo noticias de última hora.

El titular se extiende por la parte inferior de la pantalla en rojo brillante.

«ATRACO A BLACKSTONE CAPITAL — EL MAYOR ROBO EN LA HISTORIA DE EE.UU.»
Clips de las cámaras de seguridad del banco se reproducen en bucle.

Imágenes granuladas de hombres enmascarados asaltando el vestíbulo, disparando al aire, empujando a civiles aterrorizados al suelo.

El presentador dice:
—Los asaltantes siguen sin identificar debido a las máscaras negras que llevaban, aunque fuentes policiales han determinado que son una banda que se hacen llamar ‘I Figli della Vipera’, que significa, ‘Los Hijos de la Víbora’.

Sonrío con suficiencia ante eso.

Luego cambia la imagen.

Mi estómago se anuda por primera vez desde el atraco.

Un perfil lateral mío aparece en la pantalla.

Ese segundo en que mi máscara se deslizó.

Lo suficientemente claro para hacerme escupir el vino.

—¡Oh, mierda!

El presentador continúa:
—Este sospechoso no identificado se cree que es de origen extranjero y ahora es una persona de interés para el FBI.

Se solicita cualquier información que pueda llevar a su arresto.

Mi teléfono vibra sin parar sobre la mesa.

Lo recojo y me desplazo.

Twitter, Instagram, TikTok, todos explotando como fuegos artificiales.

Mi cara está en todas partes, tendencia mundial, #MafiaDaddy.

Me río tan fuerte que casi me ahogo con el vino.

La mitad de internet me quiere en la cárcel.

La otra mitad quiere subirse a mi regazo y llamarme papi.

Algunos incluso quieren ambas.

Para ser honesto, debería preocuparme por el FBI respirándome en el cuello, las redes sociales diseccionando mi perfil como buitres, pero nada de eso importa una mierda.

Porque tocamos el premio gordo.

Cincuenta millones en efectivo.

Doscientos ochenta y cinco millones en oro sólido.

Y cuatrocientos cincuenta y dos millones limpiados de cuentas offshore.

Casi ochocientos millones en una noche.

Casi ocho veces lo que esos bastardos del Diablo Rojo me robaron.

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¿Y la unidad flash que Sandra puso en mis manos?

Esa es mi escudo.

Cada sucio secreto de la élite escrito en unos y ceros.

Si los federales vienen a husmear, lo balancearé sobre las gargantas de billonarios y senadores por igual.

Ellos harán que el problema desaparezca antes de que sus pequeños pasatiempos vean la luz del día.

Así que no, no tengo miedo.

No estoy huyendo.

No me estoy escondiendo.

Me recuesto en mi silla, haciendo girar el vino en mi copa, ojos fijos en el horizonte de Las Vegas porque…

Soy completamente intocable.

CIUDAD DE VIBO VALENTIA, CALABRIA, ITALIA.

(EL PUNTO DE VISTA DE MARCELLO)
El cigarrillo quema, apretado entre mis labios mientras Arianna, mi consigliere, está de pie junto a mí con su tablet en las manos, mostrándome las imágenes que todo el mundo está viendo.

Mi hijo, Dante, está sentado a mi lado, sus ojos fijos en la pantalla.

—Me puse en contacto con el banco —dice Dante—.

Se llevaron casi ochocientos millones.

—Traga saliva—.

Perdimos doscientos cuatro millones esta noche, Papà.

Por un momento no digo nada.

El humo llena mis pulmones y lo dejo salir lentamente.

Cierro mis manos en puños hasta que los nudillos se vuelven blancos.

—Hice que nuestra gente rastreara las transacciones a las cuentas a las que se transfirió el dinero —añade Arianna—…

llegaron a un callejón sin salida.

Pausa el clip en el segundo que aparece el perfil lateral de un joven.

Antes de que siquiera pregunte su nombre, ella dice:
—Ese es Valentino Vipera, el hijo de Salvatore.

Miro fijamente al hombre en la pantalla, apretando los dientes mientras imagino arrancarle la mandíbula con mis propias manos.

—Questo piccolo figlio di puttana —gruño—.

(Este pequeño hijo de puta.)
El rostro de Dante se endurece.

—No podemos permitir que esa escoria Vipera se salga con la suya.

Tenemos que ocuparnos de é
—Lo haremos —lo interrumpo, mientras mi sonrisa se extiende lentamente por mi rostro—.

Le quitaremos todo, eventualmente.

Y cuando termine con él, lamentará el día en que su puta madre lo parió.

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