Stripper Para Los Hermanos de la Mafia - Capítulo 72

72: Las Heridas Que Nunca Sanaron 72: Las Heridas Que Nunca Sanaron (PUNTO DE VISTA DE VALENTINO)
Dolor.

Eso es lo primero que siento mientras empiezo a recuperar la consciencia.

Mi cabeza palpita como si la hubieran partido en dos, mi visión está fracturada en dobles y triples, todo un borrón de color y luz.

Cuando intento moverme, cada parte de mi cuerpo protesta.

Me toma tiempo que mis sentidos se agudicen.

Lentamente…

dolorosamente…

comienzo a percibir la habitación.

Muebles de cristal, pinturas modernas alineadas en las paredes, un sofá de cuero blanco frente a mí.

Mis ojos bajan y me doy cuenta del verdadero problema.

Estoy atado a una silla.

Mis manos y piernas están amarradas con cuerdas, y peor aún…

Estoy amordazado.

Tiro de las cuerdas, pero mis brazos no obedecen, mi cabeza sigue dando vueltas.

El mareo hace que todo se incline hacia un lado, una sensación nauseabunda que hace que mi estómago se revuelva.

Es entonces cuando escucho el sonido de pasos acercándose.

Levanto la cabeza justo a tiempo para verlo.

Raffaele.

Camina casualmente hacia la habitación y se dirige al mini bar con una sonrisa arrogante en su rostro.

Su voz es ligera, burlona, casi enfermizamente tranquila.

—¿Val, estás despierto?

Por fin.

(PUNTO DE VISTA DE RAFFAELE)
Me sirvo una copa de vino, dejando que el rojo profundo gire en la copa antes de dar un sorbo lento.

Luego cruzo la habitación y me hundo en el sofá, sin apartar nunca la mirada de él.

—Honestamente, los sobrestimé.

Todo ese ruido, toda esa potencia de fuego y aun así…

cayeron como niños jugando a ser gánsteres.

Él murmura algo detrás de la mordaza.

Me llevo la mano a la oreja.

—¿Qué has dicho?

Murmura de nuevo.

Me recuesto, sonriendo con suficiencia, dejando que la burla gotee de mis palabras.

—Tendrás que hablar más alto, fratellino.

No puedo entenderte.

Finalmente, me estiro y le quito la mordaza de la boca.

—Te odio —escupe antes de que pueda siquiera volver a acomodarme en el sofá.

—Nada nuevo —levanto mi copa, tomando otro sorbo—.

Dime algo que no sepa.

—¿Dónde están?

—pregunta Val con voz ronca—.

Leo…

Sandra…

Bruno…

¿Dónde están?

Solo para molestarlo, sonrío con suficiencia y no digo nada.

—Si les haces daño, te juro por Dios que yo…

—Oh, no te preocupes, fratellino —lo interrumpo—.

Están perfectamente bien.

Y si juegas bien tus cartas, seguirán así.

Aprieta los puños y lucha contra sus ataduras, pero sabe que es inútil porque eventualmente se rinde.

Su respiración es superficial, laboriosa, su mandíbula se tensa como si estuviera luchando contra el impulso de escupirme en la cara.

—¿Por qué siempre tienes que hacer esto, Rafa?

—exige—.

¿Por qué siempre tienes que arruinar las cosas para mí?

No suena como él mismo.

Suena derrotado.

Vacío.

Me irrita más de lo que su arrogancia habitual jamás podría.

—Secuestraste mi cargamento.

Asesinaste a dieciocho de mis hombres.

¿Y todo para qué?

Tomo otro sorbo de vino de mi copa.

—Te han crecido alas —digo con calma—.

Y Padre me ordenó cortártelas.

—Sabes que no tienes que hacer todo lo que él te dice —dice.

Golpeo la copa de vino contra la mesa lateral tan fuerte que se rompe en pedazos.

—¡Y ese es el problema contigo!

—Mi voz se eleva.

Me levanto del sofá.

—¡Parece que has olvidado lo que significa ser Mafia!

¡Lo que significa ser parte de esta familia!

¡Tienes que dar respeto, ser leal y obedecer las órdenes de tu Don!

Val estalla en risas.

—Pero para ti es más que eso, ¿verdad?

Mis cejas se juntan.

—¿De qué carajo estás hablando?

—No sigues sus órdenes por lealtad —dice, inclinándose hacia adelante—.

Lo haces porque sigues persiguiendo algo que nunca tendrás.

Has pasado tu vida adulando a Papà por su amor y atención porque nuestra madre nunca te dio eso, ¿verdad?

—¡Cállate de una puta vez!

—gruño entre dientes.

—Ella descubrió lo que realmente eras cuando éramos niños —continúa—.

Lo vio la noche que llegó a casa y te encontró a ti, de diez años, parado sobre nuestra niñera muerta con un cuchillo en la mano.

Mis puños se aprietan tan fuerte que me duelen los nudillos.

—Eres un puto monstruo —escupe—.

Y nadie —ni siquiera tu propia madre— podría amarte.

Algo se rompe dentro de mí.

Mi rabia hierve, tragándose cada pensamiento y me abalanzo, derribándolo con la silla.

Ambos golpeamos el suelo y me pongo encima de él, lanzando mi puño contra su cara, su pecho y sus costillas.

Mientras las lágrimas nublan mi visión, grito mientras golpeo a Valentino una y otra vez.

Incluso cuando empieza a toser sangre y su cara está magullada y rota…

sigo golpeándolo.

Porque sus palabras me cortaron profundamente.

Me golpeó donde más duele.

La herida que nunca sanó.

La que pretendo que no existe.

De repente, unos fuertes brazos me rodean y me apartan de Valentino.

—¡QUÍTAME LAS MANOS DE ENCIMA!

—grito, debatiéndome en su agarre.

—¡RAFA, DETENTE!

¡ESE ES NUESTRO HERMANO!

—¡QUÍTAME TUS PUTAS MANOS DE ENCIMA!

Me da la vuelta y me lanza en dirección opuesta.

Mi espalda golpea la pared y él inmediatamente acorta la distancia entre nosotros y coloca una mano en mi pecho.

—Rafa, por favor…

necesito que te calmes.

Solo respira profundo, ¿de acuerdo?

Mi pecho sigue subiendo y bajando rápidamente, mi corazón latiendo tan fuerte que duele.

Mi respiración se atora en mi garganta como si mis pulmones no pudieran decidir si tomar aire o ahogarse en la rabia.

Siento como si cada parte de mí estuviera en llamas, y mientras miro a Valentino tirado en el suelo, quiero lastimarlo.

Quiero seguir castigándolo.

Pero esas manos ásperas sostienen mi rostro, tratando de forzar mis ojos a apartarse de él.

—Rafa, no, mírame.

Mírame.

Me resisto al principio, queriendo gritar y liberarme.

Mis músculos se contraen con violencia residual, todo mi cuerpo aún vibrando con la necesidad de golpear algo, lo que sea.

Pero lentamente…

el agarre me estabiliza.

El calor me ancla.

Me aparto de Valentino y mi mirada se encuentra con esos ojos grises que no he visto en un tiempo.

—…¿Angelo?

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