SU COMPAÑERO POSESIVO - Capítulo 28

28: Adaline Benson 28: Adaline Benson “””
POV de Elda
Dolía…

Dolía en todas partes…

Mi cuerpo entero se sentía como si estuviera envuelto en un dolor implacable.

Pensé que el dolor se había convertido en mi compañero más familiar desde aquel accidente de coche cuando tenía quince años.

Como un segador infernal que venía a reclamarme, nunca se había apartado de mi lado desde ese día.

Había deseado la muerte incontables veces – rogado por liberarme de este sufrimiento terrenal.

Pero ahora, cuando la muerte finalmente se acercaba, encontré dentro de mí una inesperada voluntad de vivir.

—¡Elda, aguanta!

—la voz de Penélope me alcanzó a través de la bruma, espesa por las lágrimas.

Forcé mis ojos a abrirse para encontrarme acunada en sus brazos, el mundo balanceándose como si nos moviéramos en un vehículo.

—¡Elda!

¡Elda!

¡Quédate conmigo!

¿Puedes oírme?

—sus lágrimas caían sobre mi rostro como lluvia cálida, algunas goteando en mis labios donde realmente podía saborear su salinidad.

Debía estar muriendo.

Esto tenía que ser una alucinación.

Porque el sabor – el sabor real – era algo que había perdido a los quince años, junto con tanto más.

—¡Abre los ojos!

¡No te atrevas a cerrarlos!

—gritó Penélope, su rostro contraído en una expresión que nunca había visto antes.

Era fea.

Y sin embargo, me hacía querer sonreír.

Con un esfuerzo tremendo, levanté una mano temblorosa para tocar su mejilla.

Qué irónico podía ser el destino.

Mis padres habían matado a Charles Woods.

Y sin embargo, aquí estaba yo, salvando a su hija.

Intenté reír pero mi pecho explotó en una nueva agonía.

Quizás este era mi castigo – comprender todo el peso de mis pecados en el mismo final.

Mi verdadero nombre era Adaline Benson, única hija del imperio farmacéutico Benson.

A los cinco años, había mostrado un talento excepcional para el violín.

Todos me llamaban prodigio, destinada a la grandeza.

Yo también lo había creído – hasta aquella fatídica mañana cuando tenía quince años.

Se suponía que iba a ser solo otro día escolar.

Recordaba quejarme sobre mi tarea de física mientras el conductor navegaba bajo una ligera lluvia.

Luego – el chirrido de neumáticos, el nauseabundo crujido de metal, cristales rompiéndose, y oscuridad.

Mis padres no escatimaron en gastos.

Los mejores cirujanos.

Los tratamientos más avanzados.

Reconstruyeron mi cuerpo roto, pero no pudieron reparar el daño invisible debajo.

Perdí completamente mi sentido del gusto.

Peor fue el daño nervioso – dolor constante y excruciante que hacía que cada respiración se sintiera como tragar cuchillos, cada paso como caminar sobre cristales rotos.

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Tocar el violín se volvió imposible.

Incluso la existencia básica era una tortura.

Así que recurrí a la morfina – lo único que podía concederme un respiro temporal de la agonía.

Nadie podría sobrevivir a este dolor sin ayuda, y yo no era la excepción.

Mi vida se convirtió en una pesadilla viviente – hasta que la conocí a ella.

Elda Copperhead entró en mi vida cuando tenía diecisiete años, durante un viaje de verano a Los Ángeles.

La vi en algún bar tenuemente iluminado – ese impactante cabello azul como olas del océano, ojos lo suficientemente afilados como para cortar el cristal.

Ella también se fijó en mí, lo supe, aunque nunca hablamos.

Luego ese invierno, una nueva estudiante de traslado llegó a mi escuela.

Elda Copperhead – mismo cabello azul, misma sonrisa rebelde.

Era todo lo que yo no era – intrépida, franca, completamente viva de maneras que yo había olvidado cómo ser.

—Mis padres están demasiado ocupados haciendo dinero para preocuparse —solía decir con esa risa despreocupada, relatando todas las formas en que se había rebelado – el cabello azul, las clases saltadas, el mal comportamiento calculado que la llevó a ser transferida a mi elitista escuela privada.

Fue durante una de nuestras clases saltadas, escondidas en el teatro privado de mi familia, cuando hizo la pregunta que lo cambió todo:
—¿Sabes cómo olvidar el dolor?

Había elegido alguna vieja película en blanco y negro a la que no le estaba prestando atención.

La morfina estaba perdiendo efecto y mis nervios estaban ardiendo.

Cuando habló, entré en pánico – ¿lo sabía?

¿Se lo diría a alguien?

—Morfina.

La estás usando, ¿verdad?

—Su voz era objetiva, no juzgadora.

Mi garganta se tensó.

Me mordí el labio con suficiente fuerza para hacerlo sangrar.

—Pero conozco una mejor manera —susurró, sus dedos rozando mis labios donde me los había mordido.

Luego se acercó, su aliento cálido contra mi oreja.

Pum.

Pum.

Pum.

Mi corazón latía con fuerza – por miedo, por dolor, por algo completamente distinto.

—¿Quieres que te enseñe?

—Su voz bajó a un susurro.

Tragué saliva con dificultad.

—Sí.

—Entonces cierra los ojos.

Lo hice.

Lo que siguió fue la primera vez en años que el dolor realmente desapareció – no a través de químicos, sino a través de su tacto, sus labios, la forma en que trazaba mi cuerpo como si fuera algo precioso.

No recuerdo cuántas veces me deshice en sus brazos esa tarde, solo que durante esas horas robadas, finalmente me sentí libre.

Elda me salvó de más formas de las que podría contar.

Me ayudó a dejar la morfina, permaneció conmigo durante la abstinencia que me dejó temblando y vomitando.

Asistimos a la misma universidad – ella estudió medicina para entender el dolor, yo elegí filosofía para entender el sufrimiento.

Después de graduarnos, ella trabajó en el hospital de mis padres mientras yo me convertía en asistente de un profesor.

Nuestras familias nunca reconocieron oficialmente nuestra relación, pero lo sabían.

Incluso pasamos una Navidad juntas en Finlandia, viendo las auroras boreales desde un iglú de cristal.

Por un tiempo, pensé que Dios me había dado una segunda oportunidad.

Luego llegó el Proyecto Fénix.

Hace dos años y medio, Elda me contó sobre la expedición de investigación.

—Solo unas semanas —prometió, deslizándose el anillo que le había dado—.

La próxima Navidad —dijo, despidiéndose con un beso en el aeropuerto—, nos casaremos en Suecia.

Nunca volvió a casa.

Mi amada murió en esos bosques.

No se recuperó ningún cuerpo.

No hubo cierre.

Solo un informe oficial sobre un ataque de oso y condolencias de personas que no podían mirarme a los ojos.

¿Por qué?

Esa pregunta atormentaba mis noches de insomnio.

¿Por qué una investigadora experimentada como Elda se alejaría sola?

¿Por qué no había restos?

¿Por qué la repentina clasificación confidencial del proyecto?

Las respuestas llegaron seis meses después cuando encontré su diario privado etiquetado «Renacimiento» escondido en su vieja laptop.

¿La contraseña?

Mi cumpleaños.

Cientos de páginas.

Docenas de informes confidenciales del hospital de mis padres.

Y una verdad imposible: los hombres lobo eran reales.

No mitos.

No fantasía.

Criaturas vivas y respirando ocultas entre humanos con ADN que contenía la clave para una regeneración milagrosa – una capacidad de curación más allá de la ciencia moderna.

Mis padres lo habían sabido durante años.

Todo su imperio filantrópico se había construido sobre esta investigación secreta.

Y Elda se había unido a ellos.

No solo unido – creído.

—Rezo para que mi amor nunca vuelva a conocer el dolor —decía la primera línea de su diario.

Su última entrada simplemente decía:
—Voy a Seattle mañana.

La pista parece prometedora.

Si esto funciona, Adaline nunca volverá a sufrir.

Por eso murió.

Por mí.

Por una cura.

Cuando confronté a mis padres, habían envejecido décadas en meses.

Mi padre – una vez un atleta imponente que me llevaba en sus hombros – ahora encorvado como un anciano.

El cabello de mi madre, antes lustroso, se había vuelto gris acero, su rostro marcado por un dolor que nunca había visto antes.

Me entregaron un pequeño vial etiquetado «Renacimiento».

—Elda dio su vida por esto —dijo mi padre, con la voz quebrada—.

No nos odies, Adaline.

Lo hicimos por ti.

¿Cómo podría odiarlos?

Todo esto era mi culpa.

Cada vial de morfina, cada grito en la noche, cada sacrificio que habían hecho – todo porque yo no podía soportar el dolor.

Tomé el vial con manos temblorosas.

La agonía en mi pecho eclipsaba incluso mi daño nervioso.

Habían sacrificado todo.

Elda había muerto.

Y sin embargo…

No pude hacerlo.

No pude inyectarme esta cura nacida de su muerte.

En cambio, me fui a Los Ángeles – donde nos conocimos por primera vez, donde nuestra historia comenzó.

También terminaría allí.

Pero el destino, al parecer, disfrutaba de sus crueles bromas.

Porque allí en los acantilados de Santa Mónica, encontré a Nasya – Penélope – rota y sangrando después de una caída que ningún humano podría sobrevivir.

Viendo sus heridas cerrarse ante mis ojos, supe instantáneamente lo que era.

Me dije a mí misma que me alejara.

Elda había muerto por culpa de ellos.

No debería hacer que su sacrificio fuera en vano.

Me di la vuelta para irme.

Luego – un débil agarre en mi tobillo.

Una mano ensangrentada aferrándose con fuerza desesperada.

Y una sola palabra susurrada a través de labios rotos:
—Por favor…

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