SU COMPAÑERO POSESIVO - Capítulo 55

55: Corbata negra 55: Corbata negra POV de Nasya
—¿Señorita Woods, le gustaría probar el vestido plateado en su lugar?

—La vendedora revoloteaba cerca, sosteniendo un resplandeciente vestido plateado que captaba la luz de la araña de la boutique.

Estudié el reflejo del vestido en el espejo, el brillo metálico evocando repentinamente una imagen del cabello plateado de Sylvie, liso como una cascada.

Una risa inesperada brotó de mi garganta—aguda y sin humor.

Durante días, había estado intentando contactar a Zayn.

Aquella única llamada telefónica contestada por la voz dulzona de Sylvie había sido la última conexión exitosa.

Cada intento posterior se encontraba con un timbre interminable o, peor aún, ese mensaje automático del buzón de voz con su tono grave.

Así que aquí estaba—confirmando mi asistencia a mi propio infierno personal al abordar un vuelo hacia su fiesta de compromiso como una masoquista que se cuela en una boda.

—¿Qué es tan gracioso?

—La voz de Matilda interrumpió mis pensamientos.

Me miró como si hubiera perdido la cabeza—.

Juraste que no vendrías.

¿Qué cambió?

Y ni me hagas empezar con cómo estás sonriendo cuando el hombre del que estás enamorada está a punto de comprometerse con otra.

—Completamente destrozada —declaré con una alegría exagerada, forzando una sonrisa que nunca llegó a mis ojos.

La expresión se derrumbó en el momento en que bajé la mirada hacia mis manos, donde mis uñas habían dejado furiosas medias lunas rojas en mis palmas.

La última vez que había hecho esto—parada en un probador agonizando por un atuendo para Zayn—la vida había sido más simple.

Tenía mis propios ahorros duramente ganados.

Mia había estado allí para decirme que el verde menta hacía resaltar mis ojos.

¿Ahora?

Le había suplicado a Harper por el pasaje aéreo como una patética obra de caridad.

—Esto es masoquismo —murmuró Matilda mientras me sacudía fuera del desastre de tul rosa pálido—.

Está firmando un contrato con esa heredera Rothschild frente a la mitad de la élite de la costa este.

¿Cuál es el punto?

—Necesito oírlo decirlo.

El vestido plateado se deslizó sobre mis caderas.

Mi reflejo había cambiado estos últimos tres años—curvas más pronunciadas, clavículas más marcadas, piel que se había vuelto amarillenta a pesar de meses viviendo al aire libre—.

Necesito verlo elegirla mientras me mira a los ojos.

Me negaba a creer que Zayn amara a esa mujer.

Estos últimos dos días, mi mente había estado inundada con el recuerdo de sus brazos alrededor de mí—la fuerza desesperada de su agarre, el calor febril de su abrazo, la manera en que sus labios rozaron mi oído mientras murmuraba palabras que se grabaron en mis huesos.

Si esos momentos fueron mentiras, necesitaba escucharlo decirlo a la cara.

Matilda exhaló por la nariz.

—Cristo, eres terca.

Volviéndome hacia la vendedora, reuní mi mejor impresión de una mujer que no acababa de contemplar incendiar el perchero.

—En realidad, creo que me llevaré el rosa después de todo.

—Una selección exquisita, Señorita Woods —su sonrisa ensayada no vaciló—.

¿Organizamos la entrega a su residencia principal?

—Me lo llevaré puesto.

—Muy bien.

Permítame llamar a nuestra estilista premier para su sesión preparatoria.

—Una pausa apenas perceptible—.

La facturación…

¿seguirá bajo la cuenta familiar del Sr.

Austin Woods?

Asentí, con el sabor del privilegio prestado amargo en mi lengua.

En cuanto la puerta se cerró, mis rodillas cedieron.

—Nasya —Matilda se materializó a mi lado mientras me derrumbaba en un sofá de brocado que probablemente costaba más que mis últimos seis meses de alquiler en Florida—.

Todavía podemos hacer una salida digna.

María y Orion seguramente ya han redecorado la cabaña con nuestras pertenencias.

Ellos…

—Estoy bien.

—Me concentré en respirar—inhalar por la nariz, exhalar por la boca—hasta que el temblor se detuvo.

La puerta se abrió para revelar a una mujer que parecía salida de un editorial de Vogue.

Bob rubio con mechas.

Vestido de cachemira abrazando proporciones de modelo de pasarela.

Ni rastro de maquillaje en su cara pecosa, porque cuando eres tan genéticamente bendecida, ¿para qué molestarse?

—Zara Laurent —anunció, extendiendo una mano con uñas pulidas hasta un brillo natural—.

Seré tu arquitecta estética hoy.

La seguí hasta un tocador donde Zara seleccionó tres bases entre una docena de frascos.

—¿Qué look estás buscando?

Abrumada por las opciones, murmuré:
—Lo que creas que me queda bien.

Zara asintió y se puso a trabajar.

La “transformación” involucró tres horas de concentración silenciosa.

Zara trabajaba como una cirujana—mezclando, contorneando, incluso inclinando mi barbilla con dos dedos para captar la luz.

Cuando finalmente dio un paso atrás, su reflejo apareció detrás del mío en el espejo.

—¿Y bien?

Apenas me reconocí.

Las ojeras habían desaparecido.

Mis labios parecían recién mordidos en lugar de agrietados.

Pero la verdadera brujería estaba en mis ojos—Zara los había delineado de alguna manera secreta que hacía que los iris brillaran como ámbar expuesto a la llama.

Presionó un cuadrado de chocolate negro al 70% en mi palma.

—Para los nervios, y ve por él.

—¿Cómo sabías…?

Zara sonrió con conocimiento.

—He maquillado a innumerables celebridades.

He visto todo tipo de corazones rotos.

El tuyo no es nuevo.

—Su voz se suavizó mientras guardaba sus cosas—.

Tú puedes.

Asentí agradecida.

Después de que se fue, tomé un taxi hacia el hotel.

En el camino, Matilda dudó.

—Está a punto de comenzar.

¿Estás segura?

Todavía podemos dar marcha atrás.

Negué ligeramente con la cabeza.

A pesar del frío invernal, la luz del sol bañaba Nueva York en oro.

Mientras el taxi rodaba frente a relucientes rascacielos, observé cómo las decoraciones navideñas de la Quinta Avenida pasaban borrosas.

Veinte años siendo la chica que dudaba.

La omega que se disculpaba por existir.

Hoy no.

Esta vez no.

Zayn era mi compañero.

Tenía que ser mío.

El St.

Regis se alzaba adelante, su fachada art deco cubierta con suficientes rosas blancas como para arruinar a un pequeño país.

Una alfombra roja dividía la plaza cubierta de nieve, con paparazzi agrupándose como cuervos.

Me bajé del taxi y caminé directamente hacia la puerta del hotel.

Un paso, dos pasos, tres pasos…

Finalmente llegué.

Dentro, el salón de baile podría haberse confundido con un sueño febril de Versalles.

Arañas de cristal.

Esculturas de hielo sudando sobre bandejas plateadas de champán.

Y en el centro de todo
Zayn.

Etiqueta negra.

Cabello despiadadamente peinado hacia atrás.

Los planos afilados de su rostro podrían haber sido tallados del mismo mármol que las estatuas que lo flanqueaban.

Nuestros ojos se encontraron a través de cientos de invitados con perlas y esmoquin, y por un segundo suspendido, la sala dejó de existir.

Justo como el día en que nos reconocimos como compañeros.

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