Su padre me compró - Capítulo 59

59: Bien jugado, Padre 59: Bien jugado, Padre El rostro de Roman se quedó sin color mientras permanecía allí, paralizado en el umbral de la puerta, mirando fijamente el enjambre de periodistas.

Los micrófonos se extendían hacia él, las voces se superponían, agudas e implacables.

Detrás de él, Lena fruncía el ceño, juntando las cejas mientras intentaba entenderlo.

—Señor Whitehall, ¿sabe su esposa dónde está usted ahora mismo?

—gritó un reportero.

La pregunta quebró algo en él.

Roman tragó saliva y retrocedió de inmediato, cerrando la puerta de un portazo.

El ruido silenció el caos exterior, but no su eco en su cabeza.

Se apoyó en la puerta, con el pecho subiendo y bajando demasiado rápido, y apretó los párpados con fuerza.

Pero nunca donde la prensa pueda verlo.

Nada de citas públicas.

Nada de fotos.

Nada de avistamientos accidentales.

Se llevó la mano a las sienes, presionando con fuerza como si pudiera detener la espiral.

El tenue aroma del perfume de Lena se le adhería, ahora agudo, asfixiante.

—Esto va a ser un desastre —murmuró con voz baja y tensa.

—Roman, ¿qué está pasando?

—preguntó Lena, con la voz tensa por la confusión—.

¿Cómo se han enterado de que estabas aquí?

Él abrió los ojos y se giró lentamente para mirarla.

Algo oscuro apareció en su mirada.

En dos rápidas zancadas, se plantó frente a ella.

Sus manos se dispararon, agarrándole los brazos, los dedos apretando sin contención.

—Tú has hecho esto, ¿verdad?

—le espetó, con la voz cargada de acusación—.

¿Cómo has podido?

—Yo no… —Lena hizo una mueca de dolor, con el rostro contraído—.

Roman, me estás haciendo daño.

No se lo he dicho a nadie.

Estoy tan sorprendida como tú.

—¡Mentirosa!

—soltó él, y la soltó tan bruscamente que ella se tambaleó un poco.

Se pasó una mano por el pelo, paseando de un lado a otro, con la respiración agitada.

Luego se volvió hacia ella, desbordado por la frustración.

—Eras la única a la que se lo dije —dijo, con la voz más baja ahora, pero no menos intensa—.

Solo tú sabías dónde estaba.

Así que, ¿cómo ha pasado esto?

¿Qué pretendías ganar?

El pecho de Lena se agitó, sus ojos ahora vidriosos, la ira superando el dolor.

—Yo no he hecho esto —replicó ella—.

Pero ¿honestamente?

Ojalá lo hubiera hecho.

Roman se quedó helado.

—Porque al menos así sabría que te importo lo suficiente —continuó, con la voz temblorosa—.

Pero ya lo veo.

Ya la has elegido a ella.

—Sus labios se curvaron con amargura—.

Piensas mantenerme oculta, ¿verdad?

En las sombras.

Como tu amante.

Su risa fue hueca, afilada.

—¿Después de todo?

¿Es eso lo que valgo para ti?

Roman la miró fijamente durante un segundo, algo indescifrable cruzando sus ojos.

Entonces bufó.

Sin otra palabra, se dio la vuelta y caminó de regreso a la puerta.

Su mano se detuvo en el pomo por un breve instante, solo un segundo, antes de abrirla de un tirón.

El ruido irrumpió de nuevo al instante.

Los flashes estallaron en su cara, cegadores, implacables.

Pero Roman no se detuvo.

Salió, levantando una mano para protegerse los ojos mientras avanzaba, ignorando el aluvión de preguntas que le lanzaban.

Su mente ya estaba en otra parte.

Estelle.

¿Qué pensará ella?

Ah, Roman, la has fastidiado.

La grava crujía bajo sus zapatos mientras se apresuraba hacia su coche, con un paso irregular, casi desesperado.

Al otro lado de la calle, dentro de un SUV aparcado, Vance observaba en silencio.

Una leve sonrisa asomó a sus labios mientras levantaba el teléfono y le sacaba una foto a Roman, desaliñado, expuesto, atrapado en la tormenta.

Perfecto.

Miró la imagen un segundo antes de enviársela a Magnus.

Detrás de Roman, la voz de un reportero se abrió paso entre el ruido.

—¿Significa esto que odia a su esposa?

—¿Lo obligaron a casarse?

—gritó otra reportera, abriéndose paso con su micrófono—.

Porque parece que prefiere a Lena Torres antes que a su esposa.

La misma esposa que hace solo unas horas nos dijo que lo era todo para usted.

Las palabras dieron en el blanco, y Roman se detuvo.

Por un momento, todo lo demás se desdibujó.

Los flashes, las voces, el calor de las luces.

Se giró lentamente, clavando la mirada en la reportera.

Su pecho se agitó bruscamente como si fuera a hablar.

Pero las palabras nunca salieron.

Apretó la mandíbula con fuerza mientras se tragaba la respuesta que le quemaba en la garganta, giró sobre sus talones y siguió caminando.

La grava crujía ahora más fuerte bajo sus zapatos, cada paso más pesado que el anterior.

Cuando llegó a su coche, un SUV oscuro pasó a su lado, lo suficientemente lento como para ser notado.

La ventanilla tintada se subió.

Por una fracción de segundo, Roman vio claramente el interior y distinguió a Vance.

Sus ojos se abrieron ligeramente, y algo frío se instaló en su pecho.

Bien jugado, Padre.

Apretó los puños, con los nudillos blancos, mientras el SUV desaparecía por la calle.

Pero justo cuando iba a alcanzar la puerta de su coche, la voz de Lena se abrió paso entre el ruido detrás de él.

—Todo es falso —dijo ella en voz alta, con un tono firme, casi desafiante—.

Yo soy la mujer de su vida.

Roman se quedó helado.

Las palabras cayeron como una trampa al cerrarse.

Su pulso se disparó.

Miró hacia atrás brevemente; los reporteros la rodeaban ahora, con los micrófonos en alto, lanzando preguntas.

Por un segundo, vaciló.

Ir tras Vance.

Detener a Lena.

Arreglarlo.

Pero ninguno de esos pensamientos perduró.

Solo uno lo hizo.

Estelle.

Necesitaba volver.

Necesitaba explicarse antes de que esto se saliera aún más de control.

Con una inspiración brusca, abrió la puerta del coche de un tirón, se deslizó dentro y la cerró de un portazo.

El motor rugió y, un segundo después, salió a toda velocidad, con los neumáticos chirriando contra la grava.

Detrás de él, Lena se quedó quieta, viendo desaparecer su coche.

Apretó la mandíbula y, sin mediar palabra, se dio la vuelta y volvió a entrar en la casa; la puerta se cerró tras ella con un clic suave y definitivo.

Dentro, el silencio era opresivo.

Lena recorría el salón de un lado a otro, sus zapatos golpeando bruscamente el suelo, sus pensamientos corriendo demasiado rápido para atraparlos.

—No puedes simplemente descartarme como si no fuera nada —murmuró, con la voz tensa de ira—.

No, Roman.

—Se detuvo, sus dedos curvándose sobre sus palmas—.

Haré que lo veas —dijo, más bajo ahora, pero con más firmeza—.

Tu lugar está conmigo.

Con nadie más.

Su mirada se desvió hacia el pequeño taburete junto al sofá donde estaba su teléfono.

Lo cogió y marcó sin dudar, llevándoselo a la oreja.

—Dígale al señor Whitehall que acepto —dijo, con un tono cortante y definitivo.

Hubo una breve pausa.

Luego, la voz de Vance se escuchó, casi divertida.

—Ha pasado mucho tiempo.

Las palabras por sí solas no serán suficientes.

Lena frunció ligeramente el ceño.

—Te he enviado algo —continuó él—.

Considéralo una ayuda.

Una forma de que te pruebes a ti misma.

—La línea se cortó antes de que ella pudiera hablar o hacer preguntas.

Lena apartó el teléfono lentamente, su pulso acelerándose mientras abría el mensaje.

Un número.

Y debajo, un mensaje.

Ese es su número.

El de Estelle.

Quizá quieras contarle lo que acaba de pasar.

Tu versión.

Podría ayudar a que confíe en ti.

Lena se quedó mirando la pantalla, con el pecho oprimido mientras el rechazo de Roman se repetía en su mente una y otra vez.

El calor le subió a los ojos y apretó la mandíbula.

Debajo del número, tres opciones brillaban débilmente.

Llamar.

Copiar.

Guardar.

Su pulgar flotó un segundo y luego pulsó.

El teléfono volvió a su oreja, su corazón latiendo más rápido ahora, algo afilado y decidido instalándose en su pecho.

—¿Crees que puedes escapar de mí, Roman?

Esta vez no.

Nunca.

Entonces la línea empezó a sonar.

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