Su Peligroso Amor en el Hielo - Capítulo 16

16: Capítulo 16 16: Capítulo 16 Punto de vista de Olive
Tenía los ojos pegados al teléfono desde hacía lo que parecieron horas, revisándolo cada pocos minutos aunque solo hubieran pasado segundos, esperando algún tipo de mensaje, llamada o señal de que todo esto estaba ocurriendo de verdad y no me había imaginado la conversación entera.

Eran las seis y media cuando por fin sonó mi teléfono.

Un número desconocido parpadeaba en la pantalla, y contesté tan rápido que ni siquiera pensé en quién podría ser o qué podría querer.

—¿Señorita Monroe?

—La voz que sonó al otro lado era profesional, educada y formal—.

Estoy fuera de su hotel.

El señor Mercer me ha enviado a recogerla.

Sentí un extraño vuelco en el estómago que me negué a analizar con detenimiento, y, antes de poder convencerme de no seguir con toda esta locura, cogí el bolso y bajé las escaleras.

El coche que me esperaba fuera no era simplemente bonito; era el tipo de coche que hacía que la gente se parara a mirar, elegante y negro, y que probablemente valía más de lo que yo ganaría en cinco años.

El conductor me abrió la puerta sin decir palabra.

El trayecto no fue largo, unos diez o quince minutos por las calles de Chicago, que se volvían cada vez más bonitas y tranquilas, hasta que nos detuvimos frente a un edificio que me hizo dudar de si me había metido en el coche equivocado por accidente.

No era solo una casa; era una mansión, el tipo de lugar que ves en revistas o películas y das por hecho que no existe en la vida real, con cristaleras y arquitectura moderna, y probablemente con más metros cuadrados que todo el edificio de apartamentos con garaje donde yo vivía.

El conductor entró en un camino de entrada circular y me abrió la puerta, señalando hacia la entrada, donde esperaba una mujer con lo que parecía un auténtico uniforme de servicio.

Me sentí completamente superada por la situación de una forma que no me había pasado…

bueno, nunca.

—Señorita Monroe —sonrió la mujer con calidez, como si la aparición de chicas al azar en esa casa fuera algo totalmente normal—.

Bienvenida.

El señor Mercer dijo que puede ponerse cómoda donde usted prefiera.

Asentí, porque las palabras me parecían imposibles en ese momento, y me condujo a través de una entrada más grande que toda mi suite, toda de suelos de mármol, techos altos y obras de arte que probablemente costaban más que mi coche.

—¿Hay algún sitio en particular donde le gustaría esperar?

—preguntó, y debí de parecer tan perdida como me sentía, porque añadió—: ¿Quizá el salón?

¿O la cocina?

—La cocina —dije de inmediato, porque las cocinas siempre habían sido mi lugar seguro, la única habitación de cualquier casa en la que sentía que podía respirar.

Me guio por pasillos que parecían no tener fin hasta que llegamos a una cocina más grande que algunos restaurantes, toda de acero inoxidable, con encimeras de mármol y un equipamiento que parecía sacado de un programa de cocina.

—Por favor, sírvase lo que quiera —dijo antes de desaparecer por donde habíamos venido, dejándome sola en aquel espacio inmenso que, de algún modo, resultaba tan abrumador como reconfortante al mismo tiempo.

Empecé a abrir armarios solo para tener algo que hacer con las manos, buscando un vaso, una taza o cualquier cosa normal, pero cada armario que abría solo contenía más vajillas de aspecto caro, cristalería y cosas que probablemente me daba demasiado miedo tocar.

Había zumo en la encimera, de aspecto fresco, en un recipiente de cristal que probablemente costaba más que los tres pares de zapatos que poseía, así que lo cogí y seguí buscando algo donde servirlo.

Armario tras armario no revelaron más que elegantes vasos de usar y tirar, vasos de chupito y utensilios que no reconocía, y empezaba a sentirme agotada de tanto buscar.

Mi ansiedad aumentaba con cada intento fallido de encontrar algo tan simple como un vaso normal.

La puerta se abrió a mi espalda, me di la vuelta de golpe y allí estaba él, el jodido Zane Mercer, de pie en el umbral de su propia cocina a las siete en punto, con aspecto de haber salido de la ducha, el pelo aún húmedo y vestido con ropa que, de alguna manera, le hacía parecer aún más atractivo que el uniforme de hockey.

—¿Qué haces?

—preguntó, y pude oír la diversión en su voz, aunque su rostro se mantuvo casi inexpresivo.

—Buscando un vaso —admití, sintiéndome estúpida por tener problemas con algo tan básico—.

Su empleada dijo que podía servirme lo que quisiera, pero no encuentro nada normal aquí dentro.

—Te gustan las cocinas —dijo, y no fue una pregunta, sino más bien una afirmación que me hizo preguntarme qué más sabía de mí que yo nunca le hubiera contado.

Guardé silencio porque no me fiaba de mi voz en ese momento y no confiaba en mí misma para no decir algo vergonzoso, desesperado o ambas cosas.

Caminó hacia mí, moviéndose con la misma seguridad que había mostrado en el hielo, y alargó el brazo hacia un armario que sin duda estaba demasiado alto para que yo lo alcanzara.

Sus músculos se marcaron a través de la fina tela de su camiseta cuando lo abrió y sacó dos vasos sencillos como si fuera la cosa más fácil del mundo.

Vislumbré algo oscuro en su cuello, un tatuaje que desaparecía bajo el cuello de su camiseta, y tuve que obligarme a apartar la mirada antes de que me pillara mirándolo fijamente como una acosadora.

Dejó los vasos en la encimera, entre nosotros, y yo cogí el recipiente del zumo, decidida a, por lo menos, servir la bebida sin hacer el ridículo por completo, pero me temblaban las manos por los nervios, la adrenalina o el hecho de que estuviera tan cerca que podía sentir el calor que emanaba de su cuerpo.

El vaso se movió mientras lo servía, se inclinó en un ángulo equivocado y, antes de que pudiera sujetarlo, volcó por completo.

El zumo se derramó por la encimera de mármol y goteó hasta el suelo en lo que me pareció el momento más humillante de toda mi vida.

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