Su Peligroso Amor en el Hielo - Capítulo 3

3: CAPÍTULO 3 3: CAPÍTULO 3 Punto de vista de Olive
Cuando dije que tenía un plan, estaba mintiendo descaradamente.

Era una mujer de veinticuatro años de pie en el vestíbulo de un hotel de lujo, con una sudadera con capucha y unos leggings demasiado grandes, el pelo recogido en un moño desordenado que se había rendido a la vida en algún lugar sobre Iowa, con una estrategia absolutamente nula más allá de «no pienses en Cole y sobrevive a esta semana sin tener una crisis nerviosa en público».

Eso era todo.

Ese era el plan.

Habían pasado tres días desde aquella crisis en la oficina.

Tres días de hacer y deshacer esas estúpidas maletas que Brenda había llenado con «atuendos de venganza» que probablemente nunca me pondría.

Y un mensaje de texto de Cole que había borrado sin leer.

El vuelo había consistido en seis horas de mi madre parloteando sobre la gran oportunidad de Hunter, Grayson haciendo llamadas de negocios y yo fingiendo dormir.

Ahora estábamos aquí.

Chicago.

El hotel.

Y joder, qué hotel.

Suelos de mármol que se extendían hasta el infinito bajo lámparas de araña.

Ventanales del suelo al techo con vistas al horizonte de Chicago.

Y por todas partes —literalmente por todas partes— había gente.

Gente guapa con ropa cara.

Flashes de cámaras.

Periodistas gritando preguntas.

Jugadores de hockey.

Lo supe por su forma de moverse.

Esa confianza despreocupada.

La forma en que todo el mundo se apartaba para dejarles paso como si fueran de la realeza.

—¿Qué te parece, Olive?

—Mi madre prácticamente vibraba de emoción.

—Mamá —la interrumpí—.

Estoy aquí por Hunter.

Y ya está.

—Diane, déjala respirar —Grayson me apretó el hombro—.

Venga, vamos a registrarnos.

Los seguí hacia el mostrador de recepción, intentando mantener la cabeza gacha.

Pero cuando levanté la vista para ver adónde íbamos, mis padres habían desaparecido.

Esfumados.

—¿Me estás tomando el pelo?

Ya lo habían hecho antes.

Mi madre se distraía y se iba por ahí, y de repente me encontraba sola intentando averiguar adónde demonios se habían metido.

Saqué el móvil, buscando su contacto.

—¡Oh, gracias a Dios, te he estado buscando por todas partes!

Dos manos me agarraron del brazo antes de que pudiera reaccionar.

Solté un chillido y tropecé cuando alguien me apartó de la zona de recepción.

—Espere…, creo que se ha equivocado de…

—¡No hay tiempo!

El equipo está esperando y ya llevamos quince minutos de retraso.

—La mujer que me arrastraba, una cuarentona de mirada aguda, se movía con rapidez—.

¿Por qué estaba ahí parada?

Vamos…

—Señora, en serio, ha habido un error…

Pasó una tarjeta por una puerta enorme y me empujó dentro antes de que pudiera protestar.

Entré en la habitación a trompicones y me quedé helada.

Esto no era una habitación de hotel.

Era una sesión de fotos.

Equipos de iluminación instalados por todas partes.

Un telón de fondo que parecía sacado de una revista.

¿Qué demonios era esto?

—Sé que esto es abrumador —dijo la mujer—.

Pero esta oportunidad es enorme.

Tu contacto movió muchos hilos para traerte aquí.

Giré la cabeza bruscamente hacia ella.

—¿Mi contacto?

Ella sonrió.

—Tu hermano.

¿Hunter Sinclair?

Se esforzó mucho para que esto fuera posible para ti.

Mi cerebro hizo cortocircuito.

—¿Hunter hizo qué?

—Hoy dirigirás la sesión de fotos del anuncio.

El señor Mercer solicitó específicamente que el director creativo fuera alguien joven, con una perspectiva fresca, y cuando Hunter mencionó que venías a la ciudad…

—Espere, ¿el señor Mercer?

¿Se refiere a…?

Una puerta al otro lado de la habitación se abrió.

Y todos los pensamientos de mi cabeza se evaporaron.

Un hombre salió.

Alto.

De hombros anchos.

Sin camisa.

Mis ojos se fueron directos a su pecho: ocho crestas perfectas de músculo, una piel bronceada que parecía bañada en oro bajo las luces del estudio.

No.

Esto no era real.

Mi mirada ascendió.

Una mandíbula afilada.

Pelo oscuro, desordenado, como si acabara de pasarse las manos por él.

Y entonces, sus ojos.

Azules.

Penetrantes.

Fríos.

Clavados directamente en los míos.

Zane Mercer.

Allí de pie, con unos pantalones negros de tiro bajo, sin camisa, con un aspecto como si hubiera salido directamente de la foto de esa revista, solo que de alguna manera mejor porque era real y estaba justo ahí.

Iba a morir en la habitación de un hotel de lujo mirando unos abdominales que no parecían humanos.

—Señor Mercer, siento mucho el retraso.

—La mujer dio un paso al frente—.

Ella es Olive Monroe, la directora creativa de la que hablamos.

—No hay problema, Sheila.

—Su voz era profunda.

Suave—.

Estoy listo cuando ella lo esté.

Sus ojos nunca se apartaron de los míos.

Y odié la forma en que se me revolvió el estómago.

El calor que me subió por el cuello.

La forma en que mis muslos se apretaron involuntariamente.

—¡Maravilloso!

Señorita Monroe, puede continuar usted desde aquí.

Estaré justo afuera por si necesita algo.

Abrí la boca.

No salió nada.

Los labios de Zane se crisparon.

Como si supiera exactamente lo que hacía al estar ahí, medio desnudo, haciendo que me olvidara de cómo formar frases.

—Puedes irte, Sheila —dijo él—.

Solo necesito estar a solas con mi directora creativa.

Sheila me lanzó una mirada —una mezcla de preocupación y envidia— antes de escabullirse.

La cerradura hizo clic.

Solo nosotros dos.

El silencio se alargó.

Él no se movió.

No habló.

Solo se quedó allí, con los brazos cruzados sin apretar, esperando.

Me obligué a respirar.

A encontrar mi voz.

—Mira, no sé qué está pasando, pero no soy directora creativa.

—Las palabras salieron más cortantes de lo que pretendía—.

Esa mujer me agarró en el vestíbulo y me arrastró hasta aquí pensando que era otra persona.

Así que, sea lo que sea esto, te has equivocado de persona y yo solo…

me voy a ir.

Él ladeó la cabeza, estudiándome.

La forma en que me miraba —como si estuviera quitando capas, viendo cosas que yo no quería que viera— hacía que sintiera la piel demasiado tirante.

—¿Ah, sí?

—Su voz era grave.

Casi divertida.

—Sí.

Así que, si me disculpas…

—Me giré hacia la puerta.

—¿De verdad crees que esto fue un error, Olive?

Mi nombre en su boca me detuvo en seco.

Me di la vuelta lentamente.

—¿Cómo sabes mi nombre?

Se apartó de lo que fuera que estuviera apoyado y dio un paso hacia mí.

Solo uno.

Pero la habitación se encogió.

—Sé que no eres directora creativa —continuó, bajando aún más la voz—.

Sé exactamente quién eres.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas.

—¿Entonces por qué…?

—Y sé exactamente por qué estás aquí.

El aire crepitó entre nosotros.

Quería moverme.

Irme.

Poner distancia entre nosotros.

Pero no podía.

Porque la forma en que me miraba —como si yo fuera un rompecabezas que ya había resuelto— lo dejaba muy claro.

Esto no era un accidente.

—¿Qué quieres decir?

—Mi voz sonó más firme de lo que me sentía—.

Estoy aquí para apoyar a mi hermanastro.

Eso es todo.

Sus labios se curvaron.

Apenas.

—¿Eso es lo que te dijiste a ti misma?

—Es la verdad.

—Entonces, ¿por qué aceptaste venir después de ver mi foto en esa revista?

Se me cortó la respiración.

¿Cómo…?

—Tu padrastro me odia —continuó Zane, dando otro paso.

Más cerca—.

Desde hace años.

Tu madre conoce la historia.

Y, sin embargo, aceptaste venir a Chicago, a un partido en el que sabías que yo jugaría, justo después de pillar a tu novio engañándote.

—Otro paso—.

Así que dime, Olive.

¿Por qué estás aquí realmente?

No podía respirar.

No podía pensar más allá del martilleo en mis oídos.

—No sé de qué estás hablando.

—¿No lo sabes?

—Estaba tan cerca que ahora podía ver una leve cicatriz sobre su ceja.

Tan cerca que tuve que inclinar la cabeza hacia atrás para mantener el contacto visual—.

Déjame ponértelo fácil.

Se detuvo justo delante de mí.

El calor irradiaba de él.

Ese aroma masculino, caro y limpio que me mareaba.

—Tengo una proposición —dijo en voz baja—.

Una que nos beneficia a los dos.

Pero primero, necesito saber algo.

—¿Qué?

—susurré.

Sus ojos se clavaron en los míos.

—¿Qué estás dispuesta a darme?

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