Su Peligroso Amor en el Hielo - Capítulo 80

80: CAPÍTULO 80 80: CAPÍTULO 80 Punto de vista de Cole
Ocho años atrás.

Como todos los días después de la escuela, pasaba las tardes en el taller mecánico de mi padre, ayudándolo a arreglar piezas de coche rotas y motores que apenas funcionaban.

Siempre me había apasionado el hockey.

Siempre quise formar parte de las grandes ligas desde el momento en que descubrí que se me daba bien.

El pequeño televisor montado en la pared mugrienta parpadeó y mostró ESPN, el canal favorito de mi padre.

En la pantalla aparecía el último partido de los playoffs de la NHL, y el jugador estrella se deslizaba por el hielo como si fuera el dueño del lugar, con los ojos encendidos de intensidad mientras marcaba el gol de la victoria.

Zane Mercer.

—Ese chico es una bestia —dijo mi padre, asomando la cabeza por debajo del capó de un sedán oxidado—.

Vaya que ha conseguido la oportunidad de su vida.

—Es bueno.

Muy bueno.

—Me limpié la grasa de las manos, incapaz de apartar la vista de la pantalla—.

Ojalá algún día pudiera ser como él.

Jugar en los grandes equipos.

En la NHL.

Mi padre se rio entre dientes; no con crueldad, sino con conocimiento de causa.

Cansado.

—Hijo, sé que sueñas con jugar en las grandes ligas, pero ese hombre de la pantalla no llegó ahí solo con trabajo duro.

—Señaló el televisor con su llave inglesa—.

Su padre es rico.

Adinerado.

Quizá algún día sea el próximo vicepresidente de la NHL.

Yo también tuve sueños como los tuyos.

—Miró alrededor del taller abarrotado y manchado de aceite—.

Mira adónde me ha llevado eso.

Pero al menos paga las facturas.

Algo en sus palabras removió algo dentro de mí.

Algo oscuro y magnificado.

Mi padre no era rico.

No tenía contactos.

No era nadie.

Pero no me importaba cuánto tiempo me llevara: haría lo que fuera necesario para demostrar que no acabaría como él.

Nunca sería un don nadie en un taller arreglando los coches rotos de otros por cuatro duros.

Nunca.

Ahora, miraba la revista que tenía en las manos, con el recuerdo arrollándome.

Miraba al hombre que siempre había admirado; el que había acabado con todo un club de hockey rival al derrotarlos en cada uno de los partidos, llevando a la bancarrota su franquicia con su dominio.

El hombre al que siempre quise parecerme.

El hombre que quise que se fijara en mí, aunque fuera una sola vez.

En las cosas que había hecho para intentar alcanzar ese nivel.

En el hombre en el que me había tenido que convertir.

Pero nada me había preparado para lo que había visto en su apartamento hacía tres noches.

No podía quitarme las imágenes de la cabeza.

Los gritos.

Sus gemidos.

La forma en que le había suplicado.

«Joder…»
Ella nunca había gemido así por mí.

Nunca me dijo que yo era bueno.

Nunca me miró como lo miró a él a través del resquicio del armario.

Ni siquiera podía contar cuántas veces habíamos tenido sexo durante toda nuestra relación.

¿Quizá dos?

¿Tres?

Y todas y cada una de las veces, ella se había quedado ahí tumbada como un tronco.

Apreté la revista con más fuerza, arrugando las páginas, sin darme cuenta de cuándo había empezado a hacerla pedazos.

—Siempre fuiste patética, Olive.

Siempre débil.

¿Cuándo te convertiste en esto?

—siseé a la habitación vacía—.

Que alguien como Zane se fije en ti…

¿qué brujería usaste?

Se suponía que te derrumbarías cuando me fuera.

Se suponía que me rogarías, que me dejarías moldearte a mi antojo.

No que te convirtieras en una…

adoradora de Zane.

En la que Zane se folla.

La que toca.

Con la que está.

Mi voz se elevó hasta convertirse en un grito.

—¡No te lo mereces, joder!

Lo grité, y mi mano se estrelló con fuerza contra el jarrón de mi escritorio.

El cristal se hizo añicos, los trozos me cortaron la palma de la mano, pero ignoré la sangre que goteaba en el suelo.

Porque había tenido un plan desde el principio.

Un plan perfecto.

Se suponía que el plan de Sophia acabaría con Olive: la destruiría por completo, la enviaría de vuelta a mí arrastrándose, rota y desesperada.

No que me dejaría escondido en un armario viendo cómo se la follaban mientras ella gritaba su nombre.

—Esos gritos eran para mí.

Solo para mí —susurré, y luego me reí: una risa patética y desquiciada que resonó en las paredes.

Me estaba volviendo loco.

Y la verdad que había estado intentando ignorar pendía sobre mi cabeza como una guillotina.

Pero no iba a admitirlo.

No iba a aceptarlo.

Que Olive Monroe seguía en mi cabeza.

—Patético —escupí—.

Se supone que yo debo estar en tu cabeza.

Se supone que tú debes estar sollozando en las llamadas, suplicándome que vuelva.

No pasar página tan rápido.

Que te jodan, Olive.

Que te jodan.

Me desplomé en la silla, con todo el cuerpo temblando, y un grito agudo brotó de mis labios.

De repente, sonó mi teléfono.

Me quedé mirando la pantalla.

Sophia.

Me quedé helado, con el corazón latiéndome dolorosamente.

La había estado evitando desde la fiesta; llevaba ya tres días sin verla porque estaba demasiado destrozado, demasiado consumido por lo que había presenciado.

Le había contado la mentira de que tenía la gripe, que no quería contagiarla.

Respiré hondo y contesté.

—Hola, nena…

—Cole…

oh, Dios mío, Cole…

—Su voz estalló a través del altavoz, rota y temblorosa.

Por un segundo, un miedo genuino me recorrió por dentro.

—Sophia, ¿qué pasa?

—Mis contratos…

todos mis contratos con marcas, mis puestos de embajadora…

los han cancelado.

Rescindido.

Incluso la portada de Vogue Italia que he estado esperando, la que lo habría cambiado todo…

—Se le quebró la voz—.

Se han ido todos.

Oh, Dios mío…

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