Su Príncipe de la Mafia - Capítulo 227

227: Algo No Está Bien 227: Algo No Está Bien (TYLER)
Estoy inclinado sobre el hombro de Sasha para revisarlo, jadeando en su oído como un decrépito —empujar el peso de una silla de ruedas más Sasha cuesta arriba es un maldito ejercicio— cuando hay una explosión adelante, las ondas expansivas lo suficientemente fuertes como para aplastar incluso a Marco contra la pared, y Sasha y yo nos deslizamos hacia atrás contra Burgess.

Si no hubiera estado inclinado sobre él, creo que habría dado vueltas de cabeza.

Como está la situación, solo me estrello contra Burgess, y ambos quedamos aplastados contra la pared por un momento con la silla de ruedas de Sasha, que se ha desviado de lado.

Sasha está desplomado hacia un costado.

—Mierda —escupe Burgess.

Tengo que estar de acuerdo.

Podemos oír gritos y alaridos desde adelante, pasos corriendo, disparos.

Alguien está tratando de forzar su entrada al túnel, y no creo que sean amistosos.

Pero mi primer enfoque es Sasha.

Logro empujar la silla de ruedas hacia adelante y deslizarme desde atrás, rodeándola para agacharme y mirar su rostro.

Se ha puesto blanco como un muerto otra vez, tan pálido como cuando estaba en ese maldito coma, pero sus ojos se entreabren cuando lo sacudo.

Puedo ver la agonía claramente escrita en su rostro, y sus ojos no pueden enfocarse en los míos.

Me preocupa que se haya golpeado la cabeza contra la pared.

Y peor aún, hay una mancha roja en su bata de hospital.

Si su sangre ha empapado todos esos vendajes, significa que está sangrando muy mal.

Lo habían momificado, joder.

—Sasha —digo con urgencia, presionando contra la herida tan fuerte como me atrevo.

Su cabeza se balancea sobre sus hombros hasta que está mirando directamente al techo.

Toma un respiro profundo y lo exhala.

—Arma —dice.

Burgess ya la está recogiendo.

—No está en condiciones de usar esto —dice, mirando a mi esposo como si fuera solo un espécimen en un frasco.

Siento ganas de golpearla.

Pero tiene razón.

—Dámela…

—insiste Sasha, tratando de extender una mano.

Burgess me pasa el arma a mí en su lugar.

—Espero que tu esposo Jefe de la Mafia te haya enseñado a disparar entre todos esos crímenes y asesinatos que cometía.

—Por tu bien, espero recordar esas lecciones —le respondo—.

Intentaré no rozarte, ¿eh?

Marco y Darla han encontrado una puerta abierta y nos hacen señas para que entremos a una habitación al costado.

Logramos entrar allí antes de que el ejército invasor —eso es lo que parece, haciendo eco por el túnel— avance lo suficiente para vernos.

Dejo un largo manchón de sangre de Sasha contra la puerta mientras la empujo para pasar la silla de ruedas, pero no hay tiempo para limpiarlo.

Y una vez que estamos en la habitación, no veo mucha más protección.

Las puertas se abren en ambas direcciones, hacia adentro y hacia afuera, y no tienen cerradura.

Creo que es una vieja área de cocina abandonada, aunque la mayoría del equipo de cocina ha sido arrancado, y todo lo que queda es un viejo horno y las tuberías abiertas y grifos que sobresalen del suelo.

Una vez que las puertas se cierran, todo lo que tenemos para iluminarnos son las linternas de nuestros teléfonos móviles.

—No se puede proteger una maldita cosa aquí —dice Marco, haciéndose eco de mis pensamientos.

Afuera, el ruido ha disminuido, pero el silencio es más aterrador que los gritos.

—Por aquí —susurra Burgess, haciéndole señas a Darla, quien corre rápidamente hacia la entrada que la detective está manteniendo abierta.

Pero yo me detengo.

—Espera, eso es un maldito congelador.

Como el de El Resplandor.

¿Estás loca?

—No funciona —murmura Darla—.

Y se abre desde adentro, en caso de que alguien quede encerrado.

—No voy a entrar ahí para asfixiarme con mi esposo —digo—.

Y hay un cerrojo por fuera.

Si la gente viene por nosotros, podrían simplemente encerrarnos ahí y dejarnos morir.

Podría ser que a veces sea ligeramente claustrofóbico.

Como cuando algún enemigo desconocido está tratando de matarme.

Como ahora.

—Muévete, Tyler —dice Marco, agarrándome—.

No tenemos opción.

Lo mejor que podemos esperar es que ni siquiera nos noten y pasen directamente por esa puerta exterior.

Miro a Sasha.

Sé que él verá lo terrible que es esta idea
Sasha está desplomado en su silla de ruedas otra vez.

Corro hacia él, sacudiendo sus hombros.

—¡Sasha, despierta!

Darla se acerca y Marco me aparta, a pesar de mis protestas.

—Baja la voz —susurra con dureza—.

Deja que la enfermera haga lo suyo.

Darla busca el pulso en su cuello y me quedo congelado durante tres horribles segundos, quizás los peores de mi vida hasta ahora.

Luego levanta uno de sus párpados con el pulgar.

—Se ha desmayado —dice suavemente—, y se ha abierto algunas de sus suturas.

—Me mira—.

Estará bien siempre que lo llevemos de vuelta arriba tan pronto como podamos.

—La mejor manera de hacer eso es escondernos, esperar que esta mierda pase de largo —murmura Marco obstinadamente.

Está muy silencioso en el túnel.

Demasiado silencioso.

—No quiero morir en una maldita caja —susurro.

—Tú y yo ambos —dice Burgess, enfundando su arma y acercándose para tomar las manijas de la silla de Sasha—.

Pero no tenemos otra opción en este momento.

Es el mejor plan que tenemos.

Cuando todavía no me muevo, ella asiente a Marco, quien de repente me rodea la cintura con un brazo y me levanta corporalmente, arrastrándome por el suelo hasta el congelador.

No lucho.

Creo que toda la lucha me ha abandonado, al ver ese rojo oscuro extendiéndose por el medio de Sasha.

Burgess empuja la silla de Sasha detrás de mí y Marco, y Darla entra al último, cerrando la puerta.

Ni siquiera hay un cerrojo en ella.

Estamos jodidos.

Aparto mi atención de la puerta para mirar a Sasha bajo la luz temblorosa de mi teléfono móvil.

No hay recepción aquí abajo, no hay forma de pedir ayuda.

Solo puedo esperar que la alarma personal en mi llavero, que presioné tan pronto como sonó la alarma arriba, y luego varias veces más antes de que entráramos al ascensor, haya llegado a Giulio o Miles.

Mientras tanto, concentro toda mi preocupación en Sasha.

No está tan pálido como estaba antes de desmayarse, decido, aunque es difícil saberlo con certeza bajo la luz cruda de mi teléfono.

Y entonces oímos ruidos afuera, pies arrastrándose, conversaciones amortiguadas haciendo eco por el túnel, lo suficientemente fuertes para llegar a nosotros en nuestro escondite.

Apago la luz de mi teléfono.

—Deberíamos simplemente esperar arriba —dice uno.

Su acento me resulta inmediatamente familiar.

Bastardos irlandeses.

—Nos dijeron que buscáramos, así que buscamos.

El imbécil no está en la sala.

—Una nueva voz, y esta tiene un rico acento irlandés.

—Probablemente fue evacuado.

—Aún no hay avistamientos —dice el segundo hombre—.

Tenemos al otro equipo arriba buscando, tal como se supone que debemos…

—Oye…

Las voces se silencian y me los imagino susurrando.

Algo ha captado su atención.

La respuesta se me ocurre aunque preferiría no saberla: esa mancha de sangre de Sasha que dejé en la puerta cuando la estaba empujando para abrirla.

Busco a tientas la mano de Sasha, sosteniéndola con fuerza.

Por primera vez, espero que no se despierte, no todavía.

Si hace algún ruido involuntario…

Hay un fuerte estruendo cuando patean las puertas del área de la cocina afuera para abrirlas, y todos saltamos, excepto Sasha.

Darla deja escapar un suave gemido.

No tengo idea de dónde puse mi arma, el arma de Sasha.

Probablemente solo le dispararía a la persona equivocada, de todos modos.

Oímos los pasos en la cocina moviéndose de nuevo.

—Deberíamos simplemente disparar a todo el lugar —murmura una voz.

—Lo necesitamos vivo —sisea otra, y es respondida por un gruñido insatisfecho.

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