Sueños ardientes - Capítulo 4

4: CAPÍTULO 4: La puta del pueblo (Libro 4) 4: CAPÍTULO 4: La puta del pueblo (Libro 4) Ya estoy desnuda sobre la mesa de billar, con las piernas en el aire y marcas de conteo hechas con un Sharpie trepando por la cara interna de mis muslos como una escalera al infierno.

El rumor se extendió más rápido que la clamidia en una fraternidad: 500 dólares en efectivo para el primer hombre que le haga un hijo a Kaylee Mae Parker.

Sin condones, sin retirarse.

El ganador se lleva el bote y el derecho a fanfarronear para siempre.

La fila empieza en el jukebox y serpentea hasta salir por la puerta trasera hacia el aparcamiento.

Granjeros con ropa Carhartt, camioneros con gorras de rejilla, el mecánico casado que todavía lleva su anillo de bodas, incluso Big Lisa, la camarera, que jura ser lesbiana de pro pero que ha traído su arnés con dildo negro más grueso «por si acaso».

Apoyo el móvil en una pila de posavasos, le doy a EMITIR EN DIRECTO en el grupo de Facebook de Riverbend Compra-Y-Venta y le lanzo un beso a la cámara.

—Buenas noches a todos.

Hagan sus apuestas y dejen sus corridas.

El tiempo empieza ahora.

El primero es Tommy Lee, mecánico diésel, con grasa todavía bajo las uñas.

Se baja los vaqueros, se coloca y entra hasta el fondo de una sola embestida.

Yo ya estoy húmeda por los chupitos de tequila y por la pura obscenidad de lo que estoy haciendo.

Gime como si se estuviera muriendo, bombea exactamente ocho veces y se descarga con tanta fuerza que siento cómo salpica mi cérvix.

Uno.

Se retira, me da una palmada en el clítoris con su polla babosa y escribe una nueva marca en mi muslo con el Sharpie encadenado a la mesa.

El chat explota: 73 emojis de fuego en diez segundos.

El siguiente es el señor Delgado, el profesor de español del instituto, que me susurra «puta sucia» mientras me folla en la postura del misionero, con las caderas golpeando tan fuerte que la mesa se desliza una pulgada por el suelo.

Se corre con el pulgar en mi clítoris y yo me chorreo por todos sus pantalones caquis.

Dos.

Para el décimo tío dejo de contar nombres.

Solo pollas y corridas y el chasquido húmedo de la piel contra la piel.

La linterna del móvil de alguien apunta directamente a mi coño para que la retransmisión en directo pueda ver cada cordón de semen pintándome de blanco por dentro.

Los comentarios son pura poesía:
«Dios bendiga a América»
«Mi mujer está dormida, no le digáis que soy el número 19»
«Haz zoom, quiero ver cómo se le sale»
Big Lisa finalmente toma su turno alrededor de la hora veintiséis.

Se pone un monstruoso dildo negro y venoso del tamaño de mi antebrazo, lo embadurna con mi propio semen y me folla tan duro que pongo los ojos en blanco.

La sala la aclama más fuerte que a ninguna polla de verdad en todo el fin de semana.

Me corro gritando, chorreando en un arco perfecto que salpica la lente.

Lisa se inclina, me da un beso profundo y susurra: —Eso es por todas las veces que coqueteabas para conseguir cervezas gratis, cabrona.

Pierdo la cuenta en algún punto después del veintisiete.

Podrían ser treinta.

Podrían ser cincuenta.

El tiempo se convierte en un borrón de manos, bocas, pollas, lenguas y el goteo constante de semen por la raja de mi culo hasta el fieltro.

Alguien me da de comer sandía empapada en vodka solo para mantenerme hidratada.

Alguien más me hace una trenza para que no me tiren tanto del pelo.

El lenguaje del amor de un pueblo pequeño.

Hora cuarenta y tres, la luz del sol del domingo por la mañana se cuela por las persianas rotas.

Tengo el coño tan hinchado que parece que saluda con la mano.

El bote ha subido a 1200 dólares; las últimas inscripciones pagaron el doble.

Estoy boca arriba, con las piernas sobre los hombros de un camionero barbudo que huele a diésel y a Skoal, cuando la batería de mi móvil se agota en mitad de una embestida.

No importa.

De todos modos, la mitad del pueblo está en la sala, masturbándose, grabando, esperando su turno.

Hora sesenta y ocho, no puedo caminar.

Me llevan al baño en un trono de brazos sudorosos y me sientan en el lavabo como a una Barbie rota.

Big Lisa sostiene la prueba de embarazo mientras meo en ella; el chorro dorado golpea la tira y corre por sus dedos porque ya no puedo apuntar.

Esperamos tres minutos.

Yo mastico un gajo de lima que alguien encontró en el fregadero de la barra.

Una línea.

Negativo.

Empiezo a reírme tan fuerte que casi me caigo del lavabo.

Lisa me agarra, me besa las lágrimas de las mejillas y le grito a todo el bar:
—¡PAGO YO LAS COPAS, HIJOS DE PUTA!

¡SIGO INVICTA!

El rugido hace temblar las paredes.

Alguien descorcha un champán que llevaba en la nevera desde el Año Nuevo de 2019.

Sabe a centavos y a victoria.

Regreso cojeando a la mesa de billar, desnuda, con semen reseco en cada centímetro de mi cuerpo, y me subo como si fuera un escenario.

—¡Última llamada para el bote!

—grito con voz ronca—.

¡Doble o nada, quienquiera que me preñe antes de la hora de cierre se queda también con el bar!

El viejo Jenkins, de ochenta y dos años, se acerca arrastrando los pies con su andador y una sonrisa llena de dientes postizos.

—He estado guardando esta corrida desde el 98, nena.

Abro las piernas, le guiño un ojo a la multitud y la fila se forma de nuevo.

El Rusty’s no cierra hasta dentro de tres días y, en algún lugar en medio del caos, mi móvil, muerto en el suelo, todavía tiene más de 400 reacciones congeladas en una retransmisión en directo que vivirá en la leyenda de Riverbend para siempre.

No estoy embarazada, pero joder si no soy la puta más rica de tres condados, nadando en dinero, semen y el tipo de amor que solo puedes conseguir en un pueblo que apuesta por tu fertilidad y aun así te invita a desayunar.

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