Sueños Húmedos: Una Compilación Ardiente - Capítulo 11

11: CAPÍTULO 11 TRAS PUERTAS CERRADAS PARTE I 11: CAPÍTULO 11 TRAS PUERTAS CERRADAS PARTE I —Elena Cruz.

El sonido de mi nombre me detuvo en seco.

Era la voz del alcaide: grave, autoritaria, el tipo de tono que te hacía enderezar la espalda incluso antes de darte la vuelta.

Me di la vuelta y lo vi de pie en el umbral de su despacho, con una de sus grandes manos aferrada al marco.

Sus agudos ojos estaban fijos en mí, y había algo en su expresión —algo que me decía que, fuera lo que fuera a decir, probablemente no me iba a gustar.

Entré.

Lo primero que me golpeó fue el olor familiar: café que se había quedado tibio y el tenue aroma a papel viejo.

Su despacho siempre se sentía un poco demasiado cálido, como si el radiador nunca se apagara del todo, y el aire parecía denso por el peso de las decisiones que se tomaban allí dentro.

Las persianas detrás de su escritorio estaban a medio cerrar, dejando entrar finas franjas de luz del atardecer que se proyectaban sobre su desordenado escritorio.

Había pilas de carpetas apiladas de forma desigual, un par de bolígrafos rodando cerca del borde y su taza de café, medio llena, con un aro oscuro manchando el interior.

—Justo venía a buscarte —empezó él, con un tono neutro pero firme—.

Se te ha reasignado a un nuevo recluso.

Mi corazón se aceleró.

Las reasignaciones no eran comunes y, cuando ocurrían, solían significar que el recluso era… difícil.

Mis ojos se desviaron hacia el expediente que tenía en la mano.

Lo abrió, echó un vistazo a una página y luego me miró.

—Lorenzo Moretti.

El nombre me cayó como una piedra en el estómago.

No necesitaba que me explicara quién era.

Todos en la prisión lo sabían.

Todos en Nueva York lo sabían.

Lorenzo Moretti: el jefe de la mafia que había gobernado los bajos fondos de la ciudad como un rey sentado en un trono de miedo.

Despiadado.

Intocable.

El tipo de hombre cuya reputación lo seguía a todas las habitaciones.

—Lo trajeron hace dos noches —continuó el alcaide—.

Máxima seguridad.

Serás responsable de las revisiones diarias, los informes de observación y cualquier protocolo especial.

Sentí la garganta seca.

Había oído los rumores: los que hablaban de la gente que se cruzaba en su camino, la gente que simplemente desaparecía.

Incluso aquí, donde los barrotes y los guardias se interponían entre nosotros, su nombre tenía un peso que hacía que la gente bajara la voz.

Abrí la boca para protestar, pero me detuve.

Ya sabía que no importaría.

Cuando el alcaide daba una orden, era definitiva.

—Sí, señor —dije, con la voz más baja de lo que pretendía.

Cerró el expediente de un golpe seco, un sonido agudo en el aire cálido y denso.

—Empiezas ahora.

Salí del despacho, y el taconeo de mis botas resonó en el linóleo desgastado.

Cada paso se sentía más pesado que el anterior.

A medida que me adentraba en la prisión, el aire parecía cambiar: más frío, más cortante.

El murmullo de las voces de los otros pabellones se desvaneció, reemplazado por una quietud que se sentía antinatural.

Esta era la sección donde se encontraban los reclusos más peligrosos.

Las puertas de acero aquí eran diferentes: más gruesas, con cerraduras reforzadas y cámaras de seguridad adicionales montadas sobre cada una.

Las luces fluorescentes zumbaban débilmente sobre mi cabeza, parpadeando en algunos puntos y proyectando pálidas sombras sobre las paredes de hormigón.

El guardia al final del pasillo se percató de mi presencia antes de que me acercara.

Sus ojos me siguieron todo el camino, y cuando me detuve frente a él, enarcó las cejas muy levemente, como si ya supiera por qué estaba allí.

—¿Vienes a por Moretti?

—preguntó, con la voz más baja de lo que esperaba, casi como si no quisiera que el nombre viajara muy lejos por el pasillo.

Tragué saliva y asentí.

Soltó un silbido corto y grave y negó con la cabeza lentamente.

—Buena suerte —murmuró, pero había algo en su forma de decirlo, como si no fuera una simple cortesía.

Como si lo dijera de verdad.

Sus palabras se me quedaron grabadas, haciendo que el nudo en mi estómago se apretara aún más.

La pesada puerta de seguridad frente a nosotros emitió un fuerte chasquido metálico al desbloquearse.

Luego, con un lento chirrido, empezó a abrirse.

El sonido pareció demasiado fuerte en esta parte de la prisión, donde todo estaba en silencio, excepto por el zumbido ocasional de las luces fluorescentes sobre nuestras cabezas.

Di un paso adelante, crucé el umbral, y al instante sentí la diferencia.

El aire aquí era más frío, más cortante, como si hubiera estado atrapado en estas paredes durante años.

También había una extraña quietud, como si hasta el propio sonido tuviera cuidado aquí.

Caminé lentamente por el estrecho pasillo; mis zapatos producían suaves ecos contra el duro suelo de hormigón.

La luz parecía más tenue aquí, aunque las mismas luces zumbantes estaban sobre mi cabeza.

Y entonces la vi: su celda.

No se parecía a las otras que había pasado.

Ni de lejos.

Las otras celdas estaban desnudas y grises, con camas deshechas y rincones desordenados.

Esta… estaba limpia.

Demasiado limpia.

La cama estaba perfectamente hecha, la manta tensa y las almohadas colocadas pulcramente encima.

El suelo estaba impecable.

Sobre el escritorio de la esquina, había unos cuantos libros apilados con esmero y una pluma estilográfica negra encima.

A su lado, una taza blanca, medio llena de café, de la que todavía podía ver finos hilos de vapor ascendiendo.

Se sentía mal, como si este espacio no perteneciera en absoluto a una prisión.

Y entonces lo vi.

Estaba de pie junto a la ventana alta y estrecha, de espaldas a mí, con una mano apoyada ligeramente en los barrotes y la otra metida en el bolsillo de su pantalón de chándal.

Su postura era relajada de una manera que se sentía deliberada, como si no tuviera absolutamente nada que temer en este lugar.

No llevaba un mono de prisionero.

En su lugar, vestía una camiseta negra ajustada que se ceñía a sus hombros y pecho, la tela tirando ligeramente sobre su ancha complexión.

Sus pantalones de chándal gris oscuro parecían sencillos, pero de algún modo caros, como si no fueran el tipo de ropa que encontrarías en el vestuario estándar de la prisión.

Entonces se giró.

Se me cortó la respiración.

Lorenzo Moretti.

Conocía su nombre, su reputación, los susurros sobre él, sobre lo que había hecho.

Pero conocer algo y verlo eran dos cosas muy diferentes.

Era… hermoso de la manera más peligrosa.

Sus rasgos eran afilados y definidos, el tipo de rostro que no olvidas una vez que lo has visto.

Su largo cabello negro estaba recogido en la nuca, pero algunos mechones se habían soltado, enmarcando sus pómulos.

Su piel era de un tono dorado, cálida contra el blanco puro de las paredes de la prisión, y cada parte de él era puro músculo.

Lo que su camiseta no cubría estaba tintado con tatuajes negros: patrones y símbolos que se enroscaban en sus antebrazos y desaparecían bajo las mangas.

Los diseños eran intrincados, el tipo de obra que podías mirar durante mucho tiempo y aun así no entender.

Y luego estaban sus ojos.

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