Sueños Húmedos: Una Compilación Ardiente - Capítulo 112

112: CAPÍTULO 112 ODIANDO AL CAPITÁN DE HOCKEY PARTE 1 112: CAPÍTULO 112 ODIANDO AL CAPITÁN DE HOCKEY PARTE 1 POV de Sara
El pasillo estaba abarrotado y era ruidoso, el caos habitual entre clases.

La gente se reía, las taquillas se cerraban de golpe y el perfume de alguien se mezclaba en el aire con el penetrante olor a espray de limpieza.

Me abrí paso a toda prisa entre la multitud, agarrando el bolso con fuerza contra el pecho.

La correa no dejaba de resbalárseme del hombro, y ya llegaba tarde a mi siguiente clase.

Mi taquilla estaba casi al final del pasillo, y yo solo quería coger mis libros y desaparecer antes de que el timbre volviera a sonar.

Pero, por supuesto, el destino tenía otros planes.

Doblé una esquina demasiado rápido y me estrellé de lleno contra alguien, con la fuerza suficiente como para que los libros se me resbalaran de las manos y se desparramaran por el suelo.

—¡Ten cuidado!

—espeté, dejándome caer de rodillas para recogerlos antes de darme cuenta de con quién me había tropezado.

Archer King.

Qué suerte la mía.

El capitán de hockey del instituto.

El chico de oro.

Ese al que a todo el mundo le encantaba odiar…, pero que en el fondo amaban.

Su nombre estaba por todas partes: en los trofeos, en los susurros e incluso escrito con corazones en la pared del baño.

Archer King era el chico al que los profesores nunca regañaban y del que las chicas no podían parar de hablar.

Era la definición de intocable.

Se agachó lentamente, y su sombra se proyectó sobre mí mientras recogía uno de mis cuadernos.

Cuando levanté la vista, nuestras miradas se encontraron.

Sus ojos grises —tormentosos, penetrantes y demasiado confiados— me miraron directamente a los míos.

Se me cortó la respiración por un segundo, y odié que lo hiciera.

—Hola, guapa —dijo él, mostrando esa sonrisita perezosa que hacía que la mitad de las chicas de este instituto perdieran la cabeza.

Fruncí el ceño y le arrebaté el cuaderno de la mano.

—No me llames así.

Él se rio por lo bajo, sin siquiera fingir que lo sentía.

—Fuiste tú la que chocó conmigo, ¿sabes?

—Sí, y ya te he dicho que tuvieras cuidado —repliqué, poniéndome de pie y sacudiendo el polvo imaginario de mi falda—.

Quizá si no estuvieras siempre parado en medio del pasillo como si el lugar fuera tuyo…

—Pero es que como que lo es —interrumpió él, sin dejar de sonreír, como si todo fuera una gran broma.

Puse los ojos en blanco y me volví hacia mi taquilla, ignorándolo.

Por supuesto, no captó la indirecta.

Se apoyó en la taquilla de al lado, observándome con esa calma exasperante, como si tuviera todo el tiempo del mundo.

Cada vez que nos cruzábamos, era así.

Yo lo regañaba y él coqueteaba como si fuera un deporte.

Era agotador.

Y, sin embargo, por alguna razón, él nunca paraba.

Quizá era porque pensaba que yo era diferente; porque no me reía tontamente, ni me sonrojaba, ni caía rendida ante sus estúpidos cumplidos.

O quizá simplemente estaba aburrido.

Fuera como fuese, no quería saber nada de él.

No ayudaba que mi madre trabajara para su familia.

Los King eran prácticamente la realeza en esta ciudad.

Su mansión estaba en la colina, toda de mármol y cristal, mientras que nosotras vivíamos en un apartamento diminuto que olía a pintura vieja y jabón de lavadora.

Mi madre limpiaba su casa, servía en sus cenas elegantes y a veces llegaba a casa tarde, demasiado cansada incluso para comer.

Mientras tanto, Archer era su hijo perfecto.

Aquel al que se lo daban todo hecho.

Aquel que nunca había tenido que luchar por nada.

¿Y la peor parte?

Era irritantemente atractivo.

En plan, injustamente atractivo.

Su pelo negro estaba siempre un poco desordenado, pero de esa manera que parece planeada, como si se hubiera pasado horas intentando que pareciera que no le importaba.

Siempre le caía sobre la frente, y a veces se pasaba los dedos por él y volvía a caer en su sitio.

Su mandíbula parecía lo bastante afilada como para cortar papel, y cuando sonreía con arrogancia, me revolvía el estómago de la forma más irritante.

Y esos ojos… Dios, esos ojos grises.

Fríos y tormentosos, como si pudieran ver a través de cada palabra que yo decía.

Odiaba haberme dado cuenta de eso también.

—¿Por qué siempre me miras como si me odiaras?

—preguntó él de repente.

Su voz no sonaba tan engreída como de costumbre; era más suave, incluso curiosa.

—Porque te odio —solté antes de poder pensar, pero mi voz salió un poco más débil de lo que quería.

El corazón me dio un estúpido brinco, y esperé que él no se diera cuenta.

Se dio cuenta.

Por supuesto que se dio cuenta.

Archer se rio entre dientes, inclinándose un poquito hacia delante.

—Mientes.

Se me cortó la respiración.

Lo miré, y por un segundo, ninguno de los dos dijo nada.

El espacio entre nosotros se sentía demasiado pequeño.

Demasiado lleno.

Su colonia —algo oscuro y caro— me envolvió, e hizo que me diera un poco de vueltas la cabeza.

Rápidamente di un paso atrás, apretando con más fuerza el bolso.

—Aléjate de mí, Archer.

No esperé su respuesta.

Metí los libros en el bolso y me lo colgué del hombro, intentando parecer tranquila aunque el pulso me retumbaba en los oídos.

Mientras me alejaba, podía sentir su mirada clavada en mi espalda.

No necesitaba mirar para saber que seguía allí de pie, sonriendo para sus adentros como si acabara de encontrar un nuevo juego.

Y en el fondo, aunque nunca lo admitiría, tenía el mal presentimiento de que ese juego era yo.

Para cuando llegué a clase, ya me dolían los hombros de haber ido corriendo por el pasillo abarrotado.

El bolso me pesaba más de lo normal, y tenía el pelo hecho un desastre por el viento de fuera.

Suspiré en voz baja, me coloqué un mechón detrás de la oreja y me deslicé en mi asiento de siempre junto a la ventana: tercera fila, cerca del final.

Era mi pequeño rincón de paz.

El aula olía ligeramente a tiza vieja, virutas de lápiz y a ese perfume floral que la profesora siempre llevaba.

Los alumnos charlaban, se reían y miraban sus móviles.

Coloqué los libros ordenadamente sobre el pupitre, intentando calmarme antes de que empezara la lección.

Sonó el timbre, agudo y fuerte, y todo el mundo se apresuró a mirar hacia delante.

La profesora empezó la clase con su habitual tono tranquilo, hablando de algo a lo que yo ni siquiera estaba prestando toda mi atención todavía; algo sobre temas de literatura o estructura narrativa, creo.

Y entonces, justo cuando pensaba que por fin podría respirar durante cinco minutos…
La puerta se abrió con un crujido.

Todas las cabezas se giraron.

Y por ella entró Archer King.

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