Sueños Húmedos: Una Compilación Ardiente - Capítulo 152

Capítulo 152: CAPÍTULO 152 SU SUCIA CRIADA PARTE III

Estaba de pie en el umbral, como si hubiera salido directamente de una escena para la que yo no estaba preparada. No era viejo, ni de lejos. Parecía joven —treinta y pocos como mucho— e injustamente guapo. El tipo de guapo que te hacía parpadear, como si tus ojos necesitaran un segundo para acostumbrarse.

Llevaba unos pantalones de chándal grises, caídos sobre las caderas, y una camiseta de tirantes negra y ajustada que se ceñía a su pecho y hombros. Su pelo estaba húmedo por el sudor, con mechones que se rizaban ligeramente en las puntas. Su piel brillaba ligeramente, como lo hace después de un buen entrenamiento. Parecía fuerte, cansado y completamente inconsciente del efecto que su presencia causaba en la habitación.

Su respiración aún era agitada, su pecho subía y bajaba como si acabara de correr varios kilómetros.

Aparté la mano del estante y me enderecé rápidamente.

—Buen día, señor —dije, esperando que no me temblara la voz—. Soy su nueva doncella… Celia.

Por un instante, no dijo ni una palabra.

Solo me miró.

Su mirada comenzó en mi cara —fija, indescifrable— y luego se desvió hacia abajo, recorriendo el uniforme, la curva de mi cintura, la piel desnuda de mis muslos. Sus ojos se detuvieron allí un instante de más, sin ser grosero, pero percatándose sin duda. Luego, su mirada volvió a subir hasta encontrarse de nuevo con la mía.

Sentí un cálido rubor subirme por el cuello y mis dedos se apretaron ligeramente alrededor del plumero.

Había algo en sus ojos —una chispa de sorpresa, quizá, o de curiosidad—, pero era sutil. Controlado. Parecía el tipo de hombre que no muestra lo que siente a menos que quiera hacerlo.

Me dijo que tenía una voz bonita.

Por un segundo, sinceramente pensé que lo había oído mal. La habitación parecía demasiado silenciosa, como si las paredes esperaran mi reacción. El corazón me dio un vuelco y se me subió a la garganta, y me quedé mirándolo, con los ojos como platos y sin saber qué expresión poner.

¿Me había oído cantar?

¿Mi canto suave y entre dientes que solo hacía cuando pensaba que nadie escuchaba?

—Oh… gracias, señor —dije, con voz queda, casi tímida. No solía ser tímida, pero algo en el hecho de estar allí —en su habitación, con ese uniforme corto, con ese hombre alto, sudoroso y ridículamente guapo mirándome así— me hizo sentir como si la confianza se me hubiera caído a los pies.

Me sostuvo la mirada un momento más, en silencio, pero no con frialdad. Más bien como si me estuviera estudiando, captando los detalles en los que no se había fijado antes. Entonces, con una fluidez pasmosa, recuperó esa aura tranquila y controlada con la que parecía haber nacido.

—Tráigame una botella de vino de la bodega —dijo él.

Su tono no fue duro, solo firme; como si esperara que lo obedecieran sin rechistar. Y supongo que así fue, porque respondí al instante.

—Sí, señor.

Cogí los productos de limpieza con unas manos un poco demasiado rápidas, demasiado ansiosas por tener algo que hacer. Guardé todo ordenadamente, tal como la señora Grace querría, y luego eché un último vistazo a la cama que no había terminado de alisar.

Cuando pasé a su lado, sentí su mirada sobre mí.

No tocando, solo observando, pero me provocó un cálido escalofrío por la espalda.

No supe qué hacer con esa sensación, así que la ignoré y seguí caminando.

Una vez en el pasillo, solté el aire que no sabía que estaba conteniendo. Sentía el pecho oprimido, como si el corazón intentara salirse a golpes. Bajé las escaleras a toda prisa, con pasos suaves sobre los escalones alfombrados mientras intentaba serenarme.

Para cuando llegué a la cocina, el cálido olor de lo que fuera que la señora Grace estaba cocinando me envolvió como una manta. Estaba de pie junto a los fogones, removiendo una salsa de aspecto cremoso con la espalda recta y el delantal bien atado.

Levantó la vista cuando me oyó.

—¿Ya has terminado, querida? —preguntó, levantando una ceja ligeramente—. Eres más rápida de lo que pensaba.

Negué con la cabeza. —No exactamente. El señor Romano… uh… ha pedido una botella de vino de la bodega.

Por un momento, la señora Grace no se movió. Su cuchara se detuvo a medio remover, suspendida sobre la olla. Sus ojos brillaron con algo —¿sorpresa?, ¿curiosidad?—, pero lo disimuló rápidamente, carraspeó y siguió removiendo.

—Bueno —dijo, con un tono más ligero que su expresión—, supongo que para él es ese tipo de noche.

No estaba segura de lo que eso significaba, pero su voz sonaba como si ella sí lo supiera.

Se secó las manos y me indicó con la cabeza que la siguiera. La seguí mientras caminaba hacia un pasillo estrecho al fondo de la cocina, una parte de la mansión en la que ni siquiera me había fijado. Cuanto más avanzábamos, más se enfriaba el aire y más tenue se volvía la iluminación.

—La bodega no está precisamente a la vista —explicó la señora Grace—. El señor Romano la hizo reformar hace unos años. Es muy especial con sus vinos.

Llegamos a una puerta de madera de aspecto antiguo con un pestillo de latón.

La señora Grace se giró hacia mí, apoyando la mano en el pestillo.

—Ten cuidado en las escaleras —advirtió en voz baja—. Son un poco empinadas. Y abajo hace más frío.

Asentí, con los dedos apretando la bandeja vacía que me había dado para llevar la botella.

Pero incluso mientras abría la puerta y el aire frío salía de golpe, rozando mi piel de nuevo, no podía dejar de pensar en la mirada del señor Romano.

En la forma en que se movía.

En su peso.

En el momento en que se posó en mis piernas y se quedó allí un segundo de más.

Y en cómo había dicho… «voz bonita».

Sentí cada segundo de todo aquello.

Llevé la botella de vino por el pasillo, sujetándola con ambas manos para no dejarla caer. Tenía las palmas un poco sudorosas y me las limpiaba en el delantal mientras caminaba. El pasillo estaba en silencio, ese tipo de silencio que hace que tus propios pasos suenen demasiado fuertes. Intenté caminar más suave, pero el suelo seguía crujiendo bajo mis pies.

Cuando llegué a la puerta de la habitación del señor Romano, respiré hondo y toqué. Esperé un momento. Nada. Ni pasos, ni una voz que me dijera que entrara. Solo silencio.

Toqué de nuevo, esta vez un poco más suave, como si quizá la puerta también fuera tímida.

Aún nada.

Empujé la puerta lentamente y eché un vistazo dentro. La habitación estaba vacía. Las cortinas estaban entreabiertas, por lo que la luz del sol se derramaba por el suelo y sobre la enorme cama. Todo parecía ordenado, excepto por el ligero rastro de ropa en una silla, como si la hubiera dejado caer allí con prisa.

Entonces lo oí: el agua de la ducha corriendo.

Un suave torrente de agua, constante y lo suficientemente fuerte como para saber que estaba en el baño. Se me revolvió el estómago. No sabía qué hacer. ¿Debía dejar el vino en la mesita de noche y escabullirme? ¿O quedarme y esperar como una buena doncella? No quería meter la pata en mi primer día.

Me quedé allí de pie unos segundos, sosteniendo la botella torpemente contra mi cadera, intentando tomar una decisión. Pero no tuve que hacerlo.

La puerta del baño se abrió de golpe.

Primero salió una nube de vapor, cálida y nebulosa, y luego apareció él —el señor Romano—, sin llevar nada más que una toalla alrededor de la cintura.

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