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Sueños Húmedos: Una Compilación Ardiente - Capítulo 88

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88: Capítulo 88: Mi hijastro me desea, parte 10 88: Capítulo 88: Mi hijastro me desea, parte 10 POV de Marie
La noche siguiente, la casa estaba en silencio, a excepción del borboteo de la sopa en el fogón y el tictac del reloj de la cocina.

El aire olía a cebolla, ajo y al leve dulzor de las zanahorias, y yo estaba de pie junto a la encimera con el cuchillo en la mano, intentando concentrarme en picar verduras en lugar de en los pensamientos que daban vueltas en mi cabeza.

Fue entonces cuando Jamie entró en la cocina.

Parecía cansado, con el pelo ligeramente desordenado y la camisa pegada al cuerpo, como si hubiera estado corriendo entre clases todo el día.

Llevaba la mochila de la universidad colgada del hombro y la dejó en el suelo junto a la puerta con un golpe sordo.

Mi corazón dio un pequeño respingo nervioso al verlo.

No habíamos estado a solas desde la noche anterior; desde aquella cena en la que me había tocado bajo la mesa de una forma que todavía hacía que se me calentara la piel si lo recordaba con demasiada claridad.

Rápidamente me volví hacia la encimera, fingiendo estar absorta cortando zanahorias en trocitos perfectos.

—Hola —saludé, con la voz más baja de lo que me hubiera gustado.

—Hola —respondió él, en un tono cálido e informal, como si no existiera esa pesadez entre nosotros ahora.

Esbozó esa sonrisa despreocupada tan suya, y odié cómo hacía que se me retorciera el estómago con una extraña calidez que no quería sentir.

El silencio se prolongó durante unos segundos.

Lo único que podía oír era el borboteo de la sopa y el cuchillo contra la tabla.

Entonces recordé el mensaje de mi marido de antes: un único mensaje, frío y displicente, que decía que volvería a llegar tarde de la oficina.

Ni un «¿cómo estás?».

Ni un «te echaré de menos».

Solo una excusa escueta, del tipo que siempre enviaba.

Ese mensaje vacío resonaba en mi mente, y odié cómo hacía que la presencia de Jamie en la cocina se sintiera aún más notoria, aún más peligrosa.

—¿Quieres ayuda?

—preguntó Jamie de repente, sacándome de mis pensamientos.

Levanté la vista, sobresaltada.

Ya se estaba arremangando las mangas de la camisa, dejando al descubierto sus antebrazos.

Se me oprimió el pecho.

—No tienes por qué… —empecé a decir, pero él ya se estaba acercando, lo bastante cerca como para que pudiera oler el leve aroma de su colonia, algo fresco y limpio mezclado con su propio calor.

—Quiero hacerlo —dijo él simplemente, con voz firme—.

Solo dime qué hacer.

Tragué saliva y asentí, señalando la cesta de la encimera.

—Puedes pelar y cortar las patatas.

—Mi voz sonó suave, casi vacilante.

Él sonrió levemente, cogió una patata y se puso a mi lado.

El espacio entre nosotros se redujo, y pude sentir el calor que irradiaba, rozándome a pesar de que no nos estábamos tocando.

Me concentré intensamente en las zanahorias, intentando que no me temblaran las manos.

Durante un rato, solo se oyó el sonido de los cuchillos contra las tablas de cortar y el borboteo de la sopa.

Entonces Jamie volvió a hablar, con un tono informal pero que ocultaba algo.

—Juguemos a un juego —dijo, mirándome por el rabillo del ojo.

El cuchillo en mi mano se detuvo a medio corte.

Mi corazón dio un vuelco.

—¿Un juego?

—repetí con cautela.

Él asintió, con los labios curvándose en esa familiar media sonrisa de suficiencia.

—Sí.

Nada del otro mundo.

Solo un juego de preguntas.

Nos turnamos para hacernos preguntas y tenemos que responder con sinceridad.

Lo miré fijamente por un momento, con el pulso acelerado.

Sonaba sencillo, inofensivo.

Aun así, una pequeña parte de mí se preguntaba qué estaba tramando.

Me encogí de hombros, fingiendo que no me afectaba.

—Vale.

Suena… bien.

Su sonrisa se ensanchó un poco, como si hubiera esperado que yo dijera que sí.

Él empezó primero.

—¿Cuál es tu color favorito?

Parpadeé, sorprendida por la inocencia de la pregunta.

—Verde —respondí, relajándome un poco.

Él asintió lentamente, sin apartar la mirada de mí.

—Verde —repitió, como si saboreara la palabra—.

Te pega.

Me aclaré la garganta y pregunté: —¿Y el tuyo?

Él no dudó.

Sus ojos se clavaron en los míos, profundos y firmes.

—Azul océano —dijo en voz baja, y por alguna razón, la forma en que me miró al decirlo hizo que sintiera una opresión en el pecho, como si hubiera un significado oculto detrás de esas dos palabras.

Aparté la vista rápidamente, ocupándome en echar las zanahorias a la olla.

—Vale… siguiente pregunta.

El juego continuó así durante un rato, con preguntitas inofensivas.

Comida favorita.

Estación del año favorita.

Qué música nos gustaba.

Me reí nerviosamente con algunas de sus respuestas, y él bromeaba amablemente conmigo cuando las mías eran demasiado predecibles.

Al principio, todo parecía ligero y tonto, como dos niños matando el tiempo en la cocina.

Pero entonces su voz cambió.

Ya no era ligera ni juguetona.

Se volvió más grave, profunda y firme, transmitiendo algo peligroso.

Hizo que se me erizara el vello de los brazos.

Me quedé paralizada, con la cuchara de madera en la mano suspendida sobre la sopa, y el vapor subiéndome a la cara como para recordarme que respirara.

Jamie se inclinó un poco más, no mucho, pero lo suficiente para que yo notara cada centímetro.

Su brazo rozó la encimera, con el hombro inclinado hacia mí.

El cuchillo que había estado sujetando descansaba en la tabla de cortar, olvidado.

Alzó la vista hasta mis ojos, de forma lenta y deliberada, y su mirada hizo que se me oprimiera el pecho.

Habían desaparecido las bromas infantiles de antes.

Esta mirada era más oscura, más seria, como si pudiera ver a través de mí, como si ya supiera mi respuesta incluso antes de preguntar.

Y entonces llegaron las palabras.

—¿Te han comido el coño alguna vez?

La frase cayó entre nosotros como una piedra en el agua.

Todo mi cuerpo se puso rígido.

Mi corazón dio una sacudida tan fuerte que me dolió, golpeando contra mis costillas como si quisiera salir.

Mis labios se entreabrieron, pero al principio no salió nada.

Casi jadeé, casi me ahogué, casi se me cayó la cuchara que aún aferraba en la mano.

El calor me subió por el cuello hasta las mejillas tan rápido que pensé que se me iba a incendiar la cara.

La vergüenza que sentí me hizo bajar la mirada al instante, clavando los ojos en el suelo, en los dedos de mis pies que se encogían contra las baldosas.

No podía mirarlo.

No después de una pregunta como esa.

No después de la forma en que me revolvió el estómago e hizo que apretara los muslos sin querer.

Debería haberme enfadado.

Debería haberle respondido bruscamente y haberle dicho lo inapropiado que era que me dijera esas palabras.

Pero no lo hice.

Porque junto con la conmoción, algo más parpadeó en mi interior.

Una chispa que no podía admitir.

Su pregunta no solo me había avergonzado, sino que había removido algo que yo no quería que se removiera.

Cuando por fin encontré la voz, me salió débil, entrecortada, apenas por encima de un susurro.

—No.

Se me hizo un nudo en la garganta al pronunciar la palabra.

Tragué saliva y luego me obligué a añadir, aún más bajo: —Tu padre… él cree que es asqueroso.

En cuanto se me escaparon las palabras, el arrepentimiento me desgarró por dentro.

Había confesado algo privado, algo vergonzoso, algo que nunca antes había dicho en voz alta.

Mi marido me había rechazado con tanta facilidad, como si mis deseos no merecieran ser atendidos, no merecieran ser conocidos.

Y ahí estaba yo, contándoselo a su hijo.

El silencio que siguió fue denso.

El borboteo de la sopa en el fogón llenaba la habitación, el tictac del reloj sobre la puerta sonaba de repente demasiado fuerte.

Podía sentir la mirada de Jamie quemándome la coronilla, pesada e implacable.

Cuando por fin habló, su tono era grave, pero no había vacilación en él.

Ni vergüenza.

Ni asco.

Solo certeza.

—Mi padre es un idiota.

Sus palabras me arrollaron, ásperas y firmes, como si pertenecieran a un hombre mucho mayor que él.

Se me cortó la respiración, atascada en la garganta.

Levanté la vista lentamente, incapaz de evitarlo, y lo encontré todavía observándome.

Tenía la mandíbula tensa, los ojos oscuros y serios, y toda su expresión decía que creía en cada una de sus palabras.

Mis labios se entreabrieron, pero no salió ningún sonido.

Me sentí perdida dentro de mí misma.

Mi mente daba vueltas en círculo, pero nada tenía sentido.

La cocina ya no parecía una cocina.

La sopa borboteando, el olor a ajo y cebolla, el cuchillo aún sobre la tabla de cortar…

todo se desdibujaba como en un sueño.

Lo único que podía sentir era el peso de las palabras de Jamie sobre mí y el calor que crecía en mi bajo vientre, un calor que odiaba desear.

Entonces lo sentí moverse.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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