Superhunt - Capítulo 310

310: Este tipo no es solo un reportero de guerra; es un reportero combatiente 310: Este tipo no es solo un reportero de guerra; es un reportero combatiente —¿Cuánto calor podría hacer aquí realmente?

—Jonathan podía sentir el calor que irradiaba del camino a través de las suelas de sus zapatillas.

Mirando hacia adelante, las calles distantes centelleaban con el calor, el aire se distorsionaba ligeramente.

Las siluetas de las personas que pasaban parecían deformadas.

Al mediodía, Jonathan y Zebulon descansaron durante varias horas, se armaron y fueron transportados a la pequeña nación donde se encontraba el periodista utilizando un vórtice espacial.

El país, Buintaba, era un lugar empobrecido y atrasado con una política de guerras caóticas donde la gente vivía vidas difíciles.

Su destino era Kodán, la capital, donde estaba estacionado el periodista Rodrigue.

—Nadie en las calles lleva sombreros.

Llamamos la atención con los nuestros puestos.

Quitémonoslos —dijo Zebulon cuidadosamente—.

Es bueno que nos hayamos puesto protector solar, pero apuesto a que nos broncearemos mucho.

Incluso podríamos quemarnos si no tenemos cuidado.

—Incluso sin sombreros, somos bastante llamativos —replicó Jonathan con expresión seria—.

Gente blanca entre una multitud de lugareños negros, vestidos con ropas culturales locales y ropa moderna.

Combinación extraña.

Para protegerse del sol, se habían equipado completamente.

Pasando por vendedores de coloridos envoltorios, compraron dos que podían cubrir sus caras y bloquear la luz del sol.

Zebulon miraba a su alrededor cautelosamente, la comisura de su boca se contraía.

Los lugareños no parecían acostumbrados a los extranjeros —su apariencia atraía miradas intensas.

Un tío en bicicleta que pasaba seguía girándose para mirar, casi chocando contra un poste al costado del camino.

Un dueño de puesto de comida de cabello blanco los observaba fijamente con ojos oscuros.

Una mujer que equilibraba mercancías en su cabeza miraba a Jonathan con curiosidad mientras su delgado hijo se escondía tímidamente detrás de ella, dudoso de acercarse.

Kodán era una ciudad pobre y subdesarrollada.

Las calles carecían de vigilancia y los caminos serpenteaban caóticamente.

Los edificios en esta capital eran en su mayoría de poca altura.

Jonathan luchaba por encontrar un lugar adecuado para usar su vórtice espacial.

Tenía que depender de un mapa para navegar hacia un área menos congestionada antes de ir a pie para encontrarse con Rodrigue.

En una zona tan carente de tecnología, las habilidades de manipulación de datos de Jonathan estaban severamente limitadas, haciéndolas prácticamente inútiles.

Con sed, Zebulon se acercó a un vendedor callejero.

Dijo algo en un idioma que Jonathan no entendía, mostrando dos dedos.

El joven vendedor de piel negra murmuró algo en respuesta antes de que Zebulon colocara tres billetes en el mostrador.

El joven revisó el dinero, luego tomó un cuchillo curvo relativamente limpio y trajo una pequeña canasta de frutas espinosas.

Las peló, revelando una pulpa rojo púrpura similar a la de la pitahaya, y machacó la fruta pelada en jugo con un martillo de madera, entregando a Zebulon un pequeño vaso de plástico.

Zebulon le trajo un vaso a Jonathan.

—250 por un vaso.

Quizás 2 dólares de vuelta en casa —comentó Zebulon.

—¿Qué fruta es esta?

Dulce —Jonathan lo probó.

—Algún fruto de cactus, creo —Zebulon lo bebió todo—.

Ah, la capital, y sin embargo no hay un basurero a la vista.

—¿Acabas de hablarle en el dialecto local?

—preguntó Jonathan.

—Sí, temía que no me entendiera de otro modo.

Las calles de Kodán estaban desordenadas caóticamente.

Algunas áreas tenían señales, y otras no.

Jonathan y Zebulon se dirigían hacia el centro de la ciudad, consultando su mapa de vez en cuando.

Un grupo de niños los seguía, susurrando entre ellos.

—Esos niños quieren robarnos —Zebulon miró hacia atrás.

Los niños miraron hacia ellos y el niño líder se acercó titubeante.

—¿A dónde van?

—tartamudeó—.

No hay lugar en esta ciudad que no conozca.

Puedo guiarlos.

Si están cansados, puedo encontrarles un conductor…

pero eso cuesta extra.

Solo páguenme suficiente para una pieza de pan naan.

Su limitado inglés estaba salpicado de palabras locales mientras gesticulaba.

Pero el significado quedaba claro.

Jonathan y Zebulon intercambiaron una mirada y asintieron con la cabeza al niño.

—Encuéntranos un coche —respondió Zebulon.

Los ojos del niño se iluminaron.

Hizo señas a sus amigos y entre gritos alegres, el grupo desapareció por un callejón.

—Se ven…

harapientos —comentó Zebulon con simpatía—.

Tan delgados que se les ven las costillas.

—La situación aquí apenas se ha estabilizado un poco.

La vida no es fácil para esta gente.

En tres minutos, los niños regresaron, jalando un carro tirado por un burro detrás de ellos.

En el carro se sentaba un anciano sin dientes.

Sonrió discretamente a ambos y murmuró algo en dialecto, quizás una bendición.

Ni Zebulon ni Jonathan habían visto tal espectáculo.

Aunque habían visto burros vivos, nunca habían montado en un carro tirado por un burro, y mucho menos habían sido transportados a través del centro de una ciudad en uno.

Intercambiaron miradas resignadas antes de subir al carro con reluctancia.

Partieron por las calles de la ciudad, guiados por el impulso del anciano al burro y los gritos emocionados de los niños.

Pronto, los niños que habían estado corriendo al lado del carro se cansaron.

El niño líder subió ágilmente al carro, despidiéndose de sus amigos —¡Volveré con pan!

Veinte minutos después, llegaron.

Zebulon entregó algunos billetes tanto al anciano como al niño.

El chico dijo astutamente:
—Supe que vendrías aquí cuando te vi.

—¿Oh?

¿Cómo adivinaste?

—Zebulon lo examinó.

—Hay muchos blancos y asiáticos aquí.

Solo en este lugar.

Casi ninguno en otro lado —dijo el chico con un gesto despreocupado—.

¡Adiós!

Jonathan observó cómo el anciano y el chico desaparecían calle abajo, y dirigió su atención hacia el edificio detrás de él.

A diferencia de las estructuras circundantes, con sus seis pisos de altura y pintado de blanco, se veía imponente.

Una valla rodeaba la estructura, y en ella colgaba un letrero de metal inscrito con varias líneas en francés.

Jonathan rápidamente tomó una foto y la tradujo.

—Parece que es un distrito especial.

El letrero enumera varias corporaciones multinacionales.

Este edificio parece ser un complejo de oficinas aislado, con muchas empresas manteniendo una oficina aquí…

Ah, lo encontré.

‘Oficina de Vito Gardon Media Kodán’.

Estamos en el lugar correcto —Antes de que el software de traducción de Jonathan terminara de procesar, Zebulon ya había leído todo el letrero—.

¿Tu contacto aún no ha llegado?

—Todavía tenemos cinco minutos para la hora acordada —respondió Jonathan—.

Esperemos.

Los dos encontraron un lugar sombreado contra una pared, con la mirada fija en el edificio de oficinas frente a ellos, esperando pacientemente.

Mirando a través de la valla, se podía ver una variedad de vehículos en el patio debajo del edificio de oficinas, desde autos elegantes y bien marcados hasta el extraño carrito de burro que se abría paso por el centro de la ciudad.

Qué interesante.

Tres minutos después, un hombre caucásico de cabello castaño salió apresurado del edificio de oficinas.

Parado en los escalones, se puso de puntillas para obtener una mejor vista y rápidamente localizó a Jonathan y Zebulon, quienes claramente no se mezclaban con los lugareños.

Rodrigue cruzó la calle, moviendo la mirada entre Jonathan y Zebulon.

—¿Puedes entender inglés?

También hablo francés y alemán…

—preguntó con un ligero acento.

—Entendemos —respondió Zebulon al instante—.

¿Eres Rodrigue?

Reconociendo a Zebulon como el líder, Rodrigue extendió su mano para saludar.

Zebulon dio un paso atrás, diciendo:
—Lo siento, no soy muy de estrechar manos.

Rodrigue soltó una risa, retirando su mano.

—Sí, soy Rodrigue.

Puedes llamarme Rod —Zebulon respondió—.

Soy Anochecer, y él es Arrendajo Azul.

Rod asintió.

—Dame un minuto; iré por mi coche.

He tomado algo de tiempo libre para poder llevaros por ahí.

Con eso, regresó corriendo a través de la calle.

Manteniendo su rostro neutral, Zebulon comentó:
—¿Qué piensas?

Se suponía que debía estar infundido con esa sangre de dios.

Parece normal para mí…

Sin mutaciones, sin locura.

—Sus habilidades incluyen una regeneración de carne de nivel E y una ‘Distorsión de Onda Sonora’ de Nivel C —reflexionó Jonathan, frunciendo el ceño—.

Coincide con su cuenta.

No representa mucha amenaza en combate.

Por ahora, parece creíble…

Sigue observando.

Rod fue rápido.

Pronto, regresó conduciendo un SUV de camuflaje del desierto desgastado por el clima.

Tocó la bocina, señalando que Jonathan y Zebulon subieran.

—Somos iguales; no hay necesidad de ocultar nada.

Serpiente Negra te envió a investigar y resolver esto.

No perdamos tiempo —empezó—.

No estoy seguro del lugar del reino oscuro del Primer Mundo, pero sé dónde está el del Segundo Mundo.

Las geografías de ambos mundos difieren ligeramente.

Tenemos una dirección general, pero necesitaremos tiempo para determinar la ubicación exacta.

Rodrigue mordió un cigarrillo sin encender, luego lo bajó.

—Lo siento, olvidé que teníamos un invitado en el auto.

Tiendo a fumar cuando estoy estresado.

Pisando el acelerador, condujo el coche hacia la carretera.

—¿Estás bien de salud?

—susurró Rodrigue.

—Estoy bien…

por ahora.

—No te esfuerces demasiado —Jonathan lo escudriñó—.

Los Heterosangrientos tienden a perder el control, sin poder distinguir entre amigo y enemigo.

Prefiero hablar sin rodeos: si la sangre de dios se apodera y enloqueces, o tu cuerpo sufre una transformación irreversible, no tendré más remedio que matarte.

Finalmente, a Rodrigue le quedó claro que Jonathan era el líder de facto de su operación de dos hombres.

Le echó una mirada.

—Es bueno saberlo.

Cuando llegue el momento, hazlo rápido.

Hay una escopeta debajo del asiento trasero; siéntete libre de usarla.

Jonathan se inclinó, alcanzando bajo el asiento.

Su mano rozó una bolsa de tenis.

La sacó y al abrirla, encontró que contenía una escopeta.

—No pareces un periodista —comentó Zebulon.

—Soy un periodista —respondió Rodrigue—.

Pero en lugares como este, ser reportero requiere sacrificios de coraje.

Claro, el coraje y el sacrificio no son suficientes.

Necesitas un conjunto extra de habilidades, como manejar un arma.

Zebulon tecleó en su cuaderno:
—Este tipo no es solo un reportero de guerra.

Es un reportero combatiente.

Salvaje.

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