Supervivencia Global: Tengo Esqueletos Infinitos - Capítulo 60

60: La caída de una trampa perfecta 60: La caída de una trampa perfecta En el momento en que la estatua sin rostro fue destruida, un rayo azul rasgó el cielo sobre la ciudad antigua.

El trueno no rugió.

Seccionó.

Como una cuchilla invisible forjada con relámpagos, hendió en línea recta las espesas y sofocantes nubes oscuras que se habían cernido sobre la ciudad.

El propio cielo pareció abrirse de par en par y, por primera vez desde que comenzó el sacrificio, la luz atravesó la opresiva penumbra.

En cuestión de segundos, las nubes negras comenzaron a dispersarse.

No se disiparon con suavidad.

Retrocedieron.

La ominosa oscuridad que había envuelto la ciudad antigua se retiró con violencia, como si fuera engullida por un vacío invisible.

Las sombras se deshilacharon, desgarrándose como tela podrida bajo una presión inmensa.

La espantosa y resonante risa que había atormentado las calles se desvaneció al instante, dejando tras de sí un silencio tan profundo que zumbaba en los oídos.

Dentro de la ciudad, la transformación fue inmediata.

Los fantasmas se congelaron en pleno movimiento.

Uno por uno, se desvanecieron.

Una madre que intentaba alcanzar a su hijo se disolvió en motas de luz pálida.

Un sacerdote fantasma que oficiaba una plegaria silenciosa se desvaneció como si nunca hubiera existido.

Familias enteras, congeladas en momentos de falsa felicidad, desaparecieron sin dejar ni rastro.

La ciudad antigua exhaló.

Por primera vez en eras, la tranquilidad regresó.

Pero no era la ciudad pacífica y próspera que las ilusiones habían proyectado una vez.

Ese espejismo se había desvanecido.

Lo que quedaba era la verdad.

Ruinas.

Edificios derrumbados abarrotaban las calles, con sus piedras rotas semienterradas en polvo y sangre seca.

Pilares agrietados se inclinaban de forma precaria, mientras que muros destrozados exponían interiores huecos, despojados de vida hacía mucho tiempo.

Las grandes calzadas estaban fracturadas, con maleza y manchas oscuras que marcaban dónde habían terminado incontables vidas.

Este era el verdadero rostro de la ciudad antigua.

Un cementerio.

—¡NOOOOOOO!

El grito rasgó el cielo como el aullido final de una bestia herida.

En el centro de la ciudad antigua se encontraba un grupo de figuras ataviadas con gruesas y holgadas túnicas negras.

Sus capuchas ocultaban sus rostros por completo, engullendo todo rastro de identidad.

El grito había provenido de uno de ellos.

El aire alrededor del grupo se retorció violentamente.

Unas grietas se extendieron hacia afuera bajo sus pies, partiendo el suelo de piedra en patrones dentados que reflejaban su agitación emocional.

—¿Cómo es posible…?

—murmuró uno de ellos con voz ronca—.

¿Qué ha pasado?

Nadie respondió.

Cayó el silencio.

Pesado.

Opresivo.

Sombrío.

Los oprimía como un peso invisible, suficiente como para asfixiar a cualquier mortal corriente lo bastante necio como para permanecer cerca.

Hasta el viento parecía tener miedo de moverse.

Al final, una de las figuras rompió el silencio.

—¿Creen que…

ha sido obra suya?

—¡Imposible!

—espetó otra voz—.

Esos cabrones están ocupados en otro territorio.

No interferirían ahora.

—Entonces debe de ser la Federación.

—Eso es poco probable —la rechazó de inmediato una voz diferente—.

Carecen tanto de la información como del coraje.

—¿Entonces quién?

—exigió otra voz sin género, con la irritación filtrándose a través de la calma cuidadosamente mantenida—.

¿Creen que meses de preparación se derrumbarían así como así?

Una vez más, el silencio engulló al grupo.

Cada uno de ellos se sumió en una profunda reflexión.

Lo habían planeado todo meticulosamente.

Cada movimiento.

Cada sacrificio.

Habían manipulado los acontecimientos desde las sombras, moviendo los hilos sin revelar jamás su presencia.

Incluso los despertadores que habían utilizado como peones creían que actuaban por voluntad propia, haciéndose más fuertes, aprovechando oportunidades, forjando sus propios destinos.

Necios.

Solo las figuras entunicadas conocían la verdad.

Esos despertadores no eran más que piezas desechables en un vasto tablero de ajedrez.

Sus muertes.

Sus victorias.

Su sufrimiento.

Todo ello servía a un único propósito.

Los habían preparado con esmero, guiándolos hacia la ciudad antigua y alimentándolos con la esperanza justa para que siguieran avanzando.

La ciudad en sí era la trampa final.

Porque no era una ruina antigua cualquiera.

Era una tierra maldita.

Invocada desde las profundidades más insondables del Abismo por la voluntad de su Señor, la ciudad antigua nunca debió volver a ver la luz del día.

Cualquiera que entrara estaba destinado a ser enterrado dentro de sus muros, en mente, cuerpo y alma, sirviendo como combustible para un ritual mayor.

El Gremio del Arco Carmesí.

El Gremio de la Cresta Plateada.

Cazarrecompensas independientes.

Poderosos grupos de despertadores.

Todos ellos creían haberse topado con una oportunidad única por suerte o habilidad.

Estaban equivocados.

Cada paso que dieron había sido previsto.

Pero ahora.

El cielo despejado se burlaba de ellos.

La ira ardía bajo sus disfraces como un infierno desatado.

Los puños se apretaban con fuerza bajo las pesadas mangas, los nudillos blanqueándose mientras luchaban por reprimir el impulso de desatar su furia.

Finalmente, cuando la opresiva tensión alcanzó su punto álgido, uno de ellos volvió a hablar.

—Solo se me ocurre una explicación —dijo la voz con lentitud—.

Entre los sacrificios…

debe de haber aparecido un contendiente inesperado.

El aire cambió al instante.

Ya no era opresivo.

Curioso.

Alerta.

Un contendiente inesperado.

Alguien que se había colado entre sus cálculos.

Alguien lo bastante fuerte, o lo bastante astuto, como para desmantelar todo lo que habían construido.

El grupo reflexionó en silencio.

Pero ningún nombre les vino a la mente.

Para ellos, todos los sacrificios eran débiles.

Ignorantes.

Indignos de atención más allá de su utilidad.

Ninguno debería haber poseído la capacidad de interferir con los mecanismos centrales de la ciudad, y mucho menos destruir el ancla que la ataba.

Y sin embargo, el cielo estaba despejado.

La ciudad maldita se había derrumbado.

Todo apuntaba a una verdad innegable.

Alguien había hecho lo imposible.

La constatación fue exasperante.

Un sabor amargo persistía en sus bocas.

—Debemos identificar a este contendiente inesperado de inmediato —declaró uno de ellos con frialdad.

Los demás asintieron en señal de acuerdo.

—Y debemos prepararnos —añadió otro con gravedad—.

Nuestro Señor no pasará por alto este fracaso.

Ante la mención de su Señor, un escalofrío visible recorrió al grupo.

Incluso ocultos bajo capas de tela negra, el miedo se filtraba.

Todos conocían las consecuencias del fracaso.

Y eran mucho peores que la Muerte.

La Muerte sería una piedad.

—Mientras le entreguemos al responsable —dijo alguien con cautela—, puede que aplaquemos la ira de nuestro Señor.

La incertidumbre en la voz era inconfundible.

Nadie respondió.

Cada uno estaba perdido en sus propios pensamientos llenos de pavor.

—Debemos irnos —dijo finalmente otro—.

No podemos permitir que nos vean.

¡Fush!

Las figuras de túnicas negras se desvanecieron en un borrón, moviéndose a una velocidad vertiginosa mientras abandonaban la ciudad antigua.

Habían llegado esperando cosechar grandes recompensas.

Poder.

Autoridad.

Quizás incluso la ascensión al segundo piso.

En cambio, partieron como fracasados.

El peso de ese fracaso los oprimía como una montaña inamovible.

Mientras tanto, en la montaña antigua, todo había vuelto a su sombría normalidad.

La superficie de la montaña estaba plagada de profundas grietas, y sus árboles, antes frondosos, ahora estaban marchitos y sin vida.

De la puerta antigua, emergió un grupo maltrecho.

Avanzaron a trompicones, cubiertos de sangre.

Las armaduras de cuero colgaban hechas jirones, destrozadas por garras y lanzas.

Las armas estaban agrietadas o completamente destruidas.

Algunos habían perdido brazos.

Otros se apoyaban pesadamente en sus compañeros, con los rostros pálidos por el agotamiento.

Vendajes empapados en sangre espesa y oscura envolvían extremidades destrozadas.

Sin embargo, cuando alzaron la vista.

El cielo estaba brillante.

Despejado.

Azul.

Un suspiro colectivo de alivio se les escapó.

Habían sobrevivido.

—E-Estamos fuera…

—murmuró Arin débilmente, desplomándose de rodillas cuando sus fuerzas finalmente lo abandonaron.

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