SUPREMO ARCHIMAGO - Capítulo 982

Capítulo 982: Prove Your Worth!

—¿Hizo bien el rey al dejar que su hijo caminara hacia la muerte, sabiendo que tenía otros hijos?

—¿Era el deber del príncipe obedecer y morir?

—¿O fue todo una injusticia enmascarada por el sacrificio?

Kent inhaló profundamente.

El relato despertó algo en él. El peso de la lealtad, el tirón del destino y el equilibrio entre el deber y el amor. Una vez había prometido proteger a otros dando su vida. Sabía cuánto costaba tal voto.

Y así, respondió:

—El corazón del rey estaba desgarrado, como debe estarlo el de un padre. Pero él pidió, no ordenó. Eso solo da peso a la decisión. El príncipe eligió no por obediencia, sino por propósito. Su silencio no fue debilidad, sino una fuerza en espera. Cuando llegó el momento, no expresó tristeza sino verdad. Y así, no fue injusticia. Fue dharma, su camino. Voluntad desinteresada al servicio de muchos. Un gobernante no solo lidera con espada o discurso, sino con sacrificio cuando es necesario.

Silencio.

Los ojos brillantes de la bestia se entrecerraron, luego se suavizaron.

Inclinó la cabeza.

—Bien hablado. No solo ves con los ojos sino con equilibrio. Avanza, o escamoso.

La escalera se movió y la piedra bajo Kent resplandeció. El siguiente paso emergió en un estallido de luz más adelante.

Antes de irse, Kent preguntó, —¿Era ese relato cierto?

La bestia inclinó la cabeza. —Verdadero en espíritu, sea o no en carne.

Con un movimiento de su garra, se desvaneció en una niebla.

Kent se levantó y pisó la plataforma resplandeciente, las palabras del relato todavía resonaban en su alma.

Y así, el primer paso fue pasado, no por fuerza, sino por verdad.

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“`El camino se oscureció al subir Kent más alto. Nieblas frías giraban en capas gruesas, portando voces suaves y resonantes, como oraciones olvidadas flotando en el mar. Pisó la segunda plataforma. En el momento en que su pie aterrizó, el mar a su alrededor se volvió tan quieto como piedra. Otra criatura emergió, diferente de la primera. Esta tenía una melena parecida a la de un león tejida con algas, con ojos como perlas llenas de tormentas eléctricas. Dos alas, de coral y hueso, brotaron de su espalda y flotó en silencio.

—Has pasado la prueba del juicio —dijo con un tono atronador pero triste—. Ahora, enfrenta la segunda sabiduría: la prueba de la elección. Pero ten cuidado. El corazón puede sangrar cuando se le presentan demasiados caminos.

Levantó una garra y la luz estalló, formando una ilusión de memoria en medio del agua.

—Ahora escucha el relato.

Érase una vez, en el tiempo antes de que los océanos tuvieran nombres, un poderoso reino gobernado por una justa Emperatriz llamada Ravanae. Su poder era inmenso, su sabiduría alabada en todos los reinos. Pero su mayor preocupación no era la guerra o los enemigos, sino la sucesión de sus dos hijos. El mayor, el Príncipe Thalos, era un maestro de la ley, la diplomacia y la lógica. Podía calmar ejércitos con una palabra y equilibrar presupuestos con precisión. El menor, el Príncipe Eiran, era amado por el pueblo. Valiente, compasivo y lleno del fuego de la juventud, tenía el corazón de un guerrero y la risa de la primavera.

La Emperatriz declaró:

—En la última luna de la marea roja, nombraré a mi heredero.

Pero la noche antes de la ceremonia, ocurrió un desastre. Una extraña niebla avanzó desde el mar del oeste. Llevaba susurros, ilusiones, y luego, la Plaga del Fragmento. El palacio fue atacado por sombras que gritaban en lenguas rotas. Solo la Emperatriz y sus hijos sobrevivieron. Ravanae, gravemente herida, convocó a sus ministros restantes.

—El imperio está dividido —dijo débilmente—. Las ciudades del este ahora siguen a Thalos. Las tierras del oeste están con Eiran. Si chocan, caeremos.

Y así, propuso una prueba: un viaje de unificación. Los hermanos debían dejar todo lo que poseían, usar solo ropas humildes y viajar a las Cinco Ciudades Rotas para reconstruirlas, sin revelar su identidad. Quien ganara el corazón del pueblo, heredaría la corona.

El viaje comenzó. Thalos usó la razón y la estructura. Reconstruyó cortes, resolvió disputas y estableció comercio entre tribus en guerra. Pero habló poco, sonrió menos y nunca se quedó el tiempo suficiente para que los niños recordaran su rostro. Eiran, mientras tanto, levantó piedras con los aldeanos, cantó canciones a la luz del fuego y montó guardia por la noche contra los piratas. Enseñó a los chicos locales a pescar y lloró con las viudas. Pero olvidó los libros de contabilidad. Faltó a las reuniones con los nobles. Sus tierras permanecieron pobres pero alegres.“`

Después de tres años, regresaron a la capital.

Los ministros estaban divididos.

Algunos decían:

—Thalos es orden, él trae estructura al caos.

Otros decían:

—Eiran es alma, él da vida a la piedra.

La Emperatriz, envejecida y muriendo, llamó a ambos hijos y les ofreció una última prueba.

Una ciudad en rebelión.

Los rebeldes exigían independencia, liderados por un general antaño leal. Tenían rehenes y quemaban almacenes de comida. Si los hijos podían resolverlo, serían coronados.

Thalos eligió negociar, pero también preparó arqueros en secreto.

Eiran fue solo, sin guardias, solo con confianza.

Pero los rebeldes, corrompidos por la antigua codicia, tomaron a Eiran y lo ejecutaron ante la ciudad.

El pueblo se amotinó. Los soldados asaltaron las puertas.

La Emperatriz vivió lo suficiente para ver a su ejército regresar con la cabeza del general rebelde.

Murió de luto.

Thalos gobernó durante cincuenta años. El imperio era vasto. Eficiente. Temeroso.

Pero nunca amado.

Y cada año, en el aniversario de la muerte de su hermano, se paraba ante una simple estatua de Eiran… y lloraba.

La voz de la bestia se volvió suave.

—Has escuchado el relato —dijo—. Ahora te pregunto…

—¿Quién fue digno de gobernar?

—¿Estuvo equivocada la Emperatriz en pedirles que se probaran a sí mismos?

—¿Fue justo Thalos al preparar arqueros y al portar la corona que vino por sangre?

Se inclinó hacia adelante.

—¿Cuál es el peso de una elección, O Escamoso?

Kent permaneció en silencio durante mucho tiempo.

Las imágenes flotaban aún en su mente: Thalos llorando, los ojos amables de Eiran, la ciudad rota, la madre desgarrada entre paz e imperio.

Luego habló:

—La Emperatriz no estuvo equivocada en probarlos. Una corona ganada es más fuerte que una dada por nacimiento. Pero… mal juzgó el tiempo. El mundo estaba desmoronándose. Su pueblo necesitaba unidad, no una apuesta. El amor de Eiran era puro, pero el amor sin precaución puede ser fatal. Olvidó que no todos los corazones son buenos. Su fin fue noble, pero destrozó a muchos. Thalos tomó una decisión difícil. Preparar arqueros no fue traición, sino preparación. Sin embargo, gobernar por supervivencia no significa que uno tuviera razón. Significa que uno llevó la carga que otros dejaron atrás. En verdad… ambos eran dignos. Pero la corona a menudo va al que está dispuesto a cargar con la culpa, no solo con la alegría.

La bestia miró a los ojos de Kent.

Luego habló:

—Tu respuesta lleva tristeza y sabiduría. No buscas glorificar a uno a costa del otro. Viste la fractura en el espejo, y no pestañeaste.

El segundo paso resplandeció.

—Puedes pasar, O Escamoso.

Antes de que Kent se moviera, hizo una profunda reverencia a la bestia.

—Gracias… por el relato.

La niebla se espesó. El fuego se apagó. Y apareció el camino hacia el tercer paso.

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