Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 11

11: Episodio- 1 Capítulo 3.4 — Cartas y Alianzas 11: Episodio- 1 Capítulo 3.4 — Cartas y Alianzas Las plataformas superiores de Aelestara se abrieron como manos extendidas para recibirlos.

Runas de atraque brillaron, respondiendo a los anillos de la Veythriel con destellos coordinados.

La nave descendió en una espiral medida, y el canto de los anillos redujo su intensidad a un susurro conforme el casco se alineaba con la Sky Gate.

Serenya soltó el aire que no sabía que estaba conteniendo.

Sus manos, hasta entonces clavadas en la barandilla, aflojaron su agarre.

Durante un instante, antes de que alguien trazara la primera palabra de bienvenida, antes de que la política y la cortesía tomaran de nuevo su lugar, ella se permitió sentir solo una cosa: que estaba cruzando un umbral que la dividiría a ella misma en dos.

Taelthorn miró el borde de la plataforma que los aguardaba, los estandartes de Aelestara ondeando con una elegancia medida.

En los ojos, además de la cautela, se le cruzó una chispa de algo parecido al respeto.

Una ciudad capaz de tal despliegue de orden y maravilla era una ciudad que debía tomarse en serio.

—Recuerda —dijo en un murmullo bajo, como si terminara un pensamiento que había comenzado días atrás—: una ciudad que puede cantar así también puede gritar.

Y sus gritos rara vez se olvidan.

Serenya no apartó la mirada de las terrazas resplandecientes.

—Entonces —susurró—, escucharemos con cuidado.

La Veythriel rozó por fin la superficie preparada para ella, y los anillos silenciaron su canto.

Fue un silencio breve, denso, cargado de promesas no pronunciadas.

En ese silencio, justo antes de que se abrieran las compuertas y las figuras de Aelestara se revelaran por completo, la advertencia de Taelthorn volvió a surgir, afilada, en la mente de Serenya: no dejes que su belleza sea tu ruina.

Y, sin embargo, mientras la luz dorada de la Sky Gate inundaba el interior de la nave, supo que no había marcha atrás: ya se había dejado tocar por esa belleza, y ahora le tocaba descubrir a qué precio.

En la Sky Gate aguardaba High Sovereign Juran; sus ojos brillaban como oro fundido, su sonrisa medida.

Un atisbo de calidez parecía brillar bajo la fachada formal, como una llama pequeña cuidadosamente contenida en un farol de cristal labrado.

A su lado estaba Lady Veyra, su belleza afilada como un filo recién pulido.

Su mirada era penetrante, con un toque de curiosidad que no ocultaba del todo la capacidad de juzgarlo todo en un solo barrido.

—Lord Taelthorn —dijo Juran, su voz levemente teñida de rivalidad, un sutil recordatorio de las complejas políticas en juego—.

Lady Serenya.

Bienvenidos a Aelestara.

Las palabras formales arrastraban una corriente submarina.

El eco del saludo parecía llevar viejos fragmentos de batallas, negociaciones y heridas nunca del todo cerradas.

Serenya inclinó la cabeza, consciente de cada mirada cortesana que se clavaba en su figura.

La sonrisa de Veyra revelaba un intelecto abierto a interpretaciones amables o crueles, como una puerta entreabierta en un corredor que podía llevar tanto a un jardín como a una cámara de juicio.

Serenya sentía cada paso como una marca en una balanza.

Instintivamente sopesaba cortesía contra cautela, midiendo lo que ellos ofrecían y lo que ella debía ofrecer a cambio.

Los guardias de Aelestara, vestidos con armaduras ligeras que parecían hechas de vidrio templado y metal pulido, mantuvieron la formación, rígidos pero elegantes.

Sus lanzas eran delgadas, más parecidas a varas de luz que a armas, y sin embargo, cada gesto medido dejaba claro que no eran solo adorno.

Las telas de los estandartes que rodeaban la Sky Gate flameaban con un movimiento casi coreografiado, dirigiendo la brisa alrededor de los recién llegados como si incluso el viento estuviera entrenado.

Mientras caminaban por las amplias avenidas, árboles floridos derramaban pétalos de luz, su suave susurro llenando el aire.

Las ramas no parecían obedecer al viento, sino a una música interna, inclinándose a medida que los invitados pasaban.

Las calles brillaban tenuemente bajo los pies, cada paso liberando un suave tintineo, como si el suelo guardara diminutas campanas dormidas que despertaban solo al sentir peso humano.

La melodía que surgía armonizaba con la esencia de la ciudad, una nota constante por debajo de la conversación, del murmullo y del silencio.

Músicos acogedores tocaban desde altos balcones, sus notas ondulando como viento sobre agua, sumándose al ambiente encantador.

Instrumentos desconocidos para Serenya —cuerdas que parecían hechas de filamentos de cristal, flautas talladas en piedra translúcida— emitían sonidos que vibraban en el pecho más que en los oídos.

La música no era invasiva; se deslizaba alrededor de ellos, como una invitación a bajar la guardia sin darse cuenta.

Cada tintineo tiraba de Serenya como una canción familiar tira de un recuerdo.

Contaba, casi sin quererlo: un paso, un tintineo, un pétalo.

El ritmo le recordaba su hogar —un hogar con beats más duros, siempre envuelto en hielo y silencio, donde cada paso sobre la nieve fría apagaba el sonido en lugar de invocarlo.

Taelthorn notó su atención y dijo en voz baja: —Deberían pensar en gastar la belleza con sabiduría, pues es en realidad una bendición.

Lo dijo sin burla, casi con una extraña reverencia.

Ella le respondió solo con una mirada, y le tocaba a Taelthorn descifrar si estaba de acuerdo o no, si veía aquella abundancia como bendición, provocación o desafío.

Los cortesanos de Aelestara los seguían con ojos cuidadosos.

Algunos sonreían al pasar, con una cortesía impecable; otros inclinaban apenas la cabeza, como si aún estuvieran midiendo si Taelthorn y Serenya eran invitados, aliados o futuras amenazas.

Juran, al frente, caminaba con una cadencia calculada, lo bastante lenta para parecer amable, lo bastante firme para recordar que cada piedra bajo sus pies era suya.

Serenya se tambaleaba por dentro, aunque su paso se mantenía firme.

Sus sentidos estaban abrumados por las maravillas que se desplegaban a su alrededor.

En todas partes, prodigios parecían brotar a la vida sin esfuerzo visible.

Fuentes fluían con agua clara que destellaba como cristal molido, cayendo en cascadas silenciosas que, sin embargo, emitían un eco musical suave cuando las gotas tocaban la superficie.

Estatuas a su alrededor se movían cuando no se las observaba; cada vez que giraba apenas la cabeza, encontraba una mano de piedra en una nueva posición, una mirada tallada con otro matiz, como si las figuras se resituaran en plena conversación detenida.

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