Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 16

16: Episodio- 1 Capítulo 3.9 — Semillas de Tormenta 16: Episodio- 1 Capítulo 3.9 — Semillas de Tormenta La mirada de Taelthorn era escrutadora, como si leyera la corriente de ambición bajo sus costillas, midiendo no solo el sueño sino el precio que ella estaba dispuesta a pagar.

—Si es por amor —dijo finalmente—, asegúrate de que el amor no sea vanidad disfrazada.

La cautela era una pequeña misericordia; permitía espacio para orgullo y consejo.

Serenya inclinó la cabeza, reconociendo la verdad en sus palabras, pero el fuego en su interior no se apagó.

Al contrario, se refinó.

Pronto, con el ímpetu de Serenya, planos abarrotaron el gran salón de las Northern Peaks.

El aroma de pergamino y tinta llenaba sus fosas nasales como fragancias de flores muy codiciadas.

Torres y puentes destellaban incluso en tinta negra, diseños extraídos de memoria e imaginación fresca de Aelestara.

Serenya había convocado artesanos de todos los reinos helados: maestros canteros de los valles profundos, vidrieros que trabajaban con hielo encantado, arquitectos que conocían los secretos de las grietas eternas.

Cada uno prometiendo capturar un fragmento del esplendor visto en el sur.

El salón resonaba con debate y excitación contenida.

Maestros albañiles discutían el peso de la piedra contra vientos que podían derribar torres; sopladores de vidrio sugerían formas de atrapar la luz boreal en cristales permanentes.

Un technomancer esbozaba enrejados y soportes que podrían sostener un jardín celeste sobre nieve perpetua, runas que convertirían el frío en calor sutil.

Entre ellos, Serenya se movía como directora de orquesta, reuniendo notas en una composición que solo ella oía completa: terrazas que cantarían, fuentes que desafiarían el hielo, puentes que danzarían con las auroras.

A su lado, Eryndor trazaba los pergaminos con un dedo enguantado, sus ojos entrecerrados mientras estudiaba los diseños con atención de quien ha visto montañas nacer y morir.

—Sueñas en vidrio y luz —murmuró, voz pensativa como viento entre picos—.

Pero ¿has preguntado a la montaña si soportará tal peso?

Lo miró; por primera vez, había un filo en su respuesta, aunque templado por respeto.

—Las montañas no hablan, Wanderer —replicó—.

Ceden a manos que saben tomar.

Aun así, mientras lo decía, una pequeña inquietud privada la entretejía con incertidumbre, como una grieta fina en la base de una torre.

Eryndor captó ese destello en su mirada, ese parpadeo de duda que no llegó a sus palabras.

La mirada de Eryndor se demoró en la suya; un brillo de diversión sombreado por preocupación flotaba en sus ojos, como nubes pasando ante la luna.

—Quizá —dijo suavemente—, pero nada crecerá si fuerzas la voluntad de las montañas en vez de coaxarla.

Evitó palabras más fuertes —que las montañas recuerdan a quienes las rompen, que la piedra guarda rencor más paciente que cualquier hombre— pero su mirada tenía el mismo peso que esas verdades no dichas.

Serenya volvió a los planos, evitando que la cautela detuviera su empeño creativo.

Extendió la mano sobre un diseño de terraza flotante, trazando las líneas con el dedo como si pudiera infundirlas con voluntad.

—Daremos forma a la piedra —dijo en voz alta, no solo a Eryndor, sino a la sala entera, a los artesanos que alzaron la vista, a las sombras de las paredes—.

Enseñaremos a la montaña a recordar el calor.

Sin embargo, en silencio, miró hacia las cumbres sombrías más allá de las ventanas, sus ojos escarbando el alma de las montañas en busca de guía o permiso.

Las Peaks la observaban de vuelta, eternas e inmóviles, como si esperaran ver si ella entendía el pacto que proponía.

Eryndor continuó, su voz bajando a un tono que solo ella podía oír: —Recuerde, mi señora, cuando ignoras las ideas de las montañas, responden dejando que todo lo construido se deslice, desmoronando piedra y madera como hojas de otoño.

La advertencia resonó por los salones de la citadel, uniéndose al eco de martillos distantes y voces de artesanos.

Tuvo que responder razón con resolución.

—Entonces construiremos diferente —dijo, alzando la voz para que todos oyeran—.

No solo torres sobre piedra, sino jardines en roca.

Si Aelestara puede enseñar al cielo a aceptar jardines, las Peaks también pueden.

La suma de su plan no era meramente copiar Aelestara, sino traducir su esencia a hielo y viento: vida que no desafiara el frío, sino que lo abrazara y lo transformara.

Los artesanos asintieron, algunos con fuego en los ojos, otros con cálculo práctico.

El salón vibró con posibilidad.

Serenya giró sobre sí misma, contemplando el caos ordenado de pergaminos y maquetas.

Por primera vez desde su regreso, la Northern Citadel no se sentía como tumba, sino como semillero.

Pero bajo esa esperanza, la advertencia de Eryndor persistía como hielo bajo la superficie: las montañas no olvidan.

Y mientras los debates continuaban y los primeros bocetos cobraban forma en cera y arcilla, Serenya sintió el peso de todas las miradas —humanas y pétreas— convergiendo en ella.

El silencio de la Citadel ya no era acusador; era expectante.

Pronto, con el ímpetu de Serenya, planos abarrotaron el gran salón de las Northern Peaks.

Pero detrás de cada trazo de tinta, detrás de cada cálculo de peso y luz, latía la pregunta que Eryndor había plantado: ¿estaba persuadiendo a la montaña, o forzándola?

Y si era lo segundo…

¿qué precio pagaría la piedra por su silencio?

Seis días de nieve habían pasado cuando una nave de luz pálida descendió al patio, su llegada como brisa gentil en día de verano.

El resplandor suave contrastaba con el gris perpetuo de las Peaks, como si el mensaje que traía perteneciera a otro mundo.

De ella bajó un joven con ojos iluminados por tormenta, portando un pergamino atado con hilo dorado que brillaba incluso bajo la nieve.

Serenya reconoció el sello al instante: el crest de Juran, el sol alado extendiendo sus rayos en perfecto equilibrio.

Lo rompió con dedos precisos, sus uñas trazando el diseño intrincado antes de desplegar el papel.

El mensaje era breve, pero elegante, escrito en una caligrafía que parecía danzar en la página: A Lady Serenya y el Señor de las Northern Peaks, nos complacerá su presencia en el Festival of Bloom, cuando las Night Orchids despiertan y los Sky Gardens cantan.

High Sovereign Juran.

Cuando leyó la invitación en voz alta, la sala pareció inclinarse momentáneamente en su eje.

Los artesanos callaron sus debates; un vidriero dejó caer su pluma; Eryndor alzó una ceja con interés renovado.

La mandíbula de Taelthorn se tensó, su expresión cerrándose como una puerta de hierro ante tormenta inminente.

La sonrisa de Eryndor fue un destello de picardía, como si hubiera anticipado el giro.

—La ciudad llama —susurró, voz ligera pero cargada de significado—.

Cuando la joya muestra su faz, el mundo querrá inclinarse.

Serenya enrolló el pergamino con cuidado, sintiendo el peso del hilo dorado en su palma.

No era solo una invitación; era un anzuelo finamente tejido, extendido desde Aelestara con cálculo perfecto.

El Festival of Bloom: nombres que evocaban los jardines de Veyra, las flores nocturnas cerradas bajo el sol, la promesa de un espectáculo que solo se revelaba en su momento culminante.

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