Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 20

20: Episodio – 1 Capítulo 4.2 — La puerta que aún no hemos preguntado 20: Episodio – 1 Capítulo 4.2 — La puerta que aún no hemos preguntado Los corredores de los Picos del Norte resplandecían con un fuego azul tenue que caía de candelabros de cristal, la luz subiendo y bajando como el suspiro lento de un corazón invisible.

El silencio que los seguía desde el salón parecía más denso que de costumbre, como si las piedras hubiesen retenido el eco de la risa de Serenya y las palabras del Vagabundo, rehusándose a soltarlos del todo.

El invierno se apretaba contra las rendijas de las ventanas, y más allá las cumbres se alzaban: un horizonte dentado de piedra bañada en escarcha.

La ciudadela era una criatura de hielo y viento, acostumbrada a tragarse voces y pasos hasta volverlos recuerdo.

Al fin, Serenya habló.

—Volvió a mencionar Aelestara.

Lo oíste.

Taelthorn gruñó, sin dejar de caminar.

—Le oigo decir muchas cosas.

Y la mayoría, las desecho.

—Desecháis con demasiada prisa —replicó ella—.

Cada vez que habla de esa ciudad, siembra algo… algo que no se marchita, ni siquiera en este frío —su voz se suavizó—.

¿Te heriría admitir que despierta preguntas que nunca nos atrevimos a hacer?

Taelthorn se detuvo en seco, girándose bruscamente hacia ella.

El brillo azul de los candelabros le cincelaba el rostro en ángulos duros.

—No confundas curiosidad con sabiduría, Serenya.

Sí, el cielo tiene maravillas, pero muchas son espejismos.

Él alimenta la sed de errar con palabras, y tú las bebes como una peregrina hambrienta ante un manantial falso.

El aliento de Serenya se quebró por un instante, pero sostuvo su mirada con firmeza, el gong apretado contra el pecho como si protegiera algo más que bronce.

—¿Y si el manantial no es falso?

¿Si en verdad hay agua, Taelthorn?

¿Me dejarías sedienta junto a un abrevadero vacío… solo porque temes el viaje?

Su silencio fue respuesta suficiente.

Apretó los labios, la mandíbula rígida como si contuviera una frase que podría herir demasiado.

Ella volvió a rozar el borde del gong con el pulgar, como si el metal pudiera ofrecerle una respuesta que él no quería darle.

El corredor se oscureció, las sombras ensanchándose por los muros.

En la distancia, una ráfaga azotó las murallas exteriores de la ciudadela con un gemido que se parecía al aullido de una bestia salvaje a la que se le niega la entrada.

Parecía que el viento mismo quisiera reclamar lo que el Vagabundo había dejado atrás.

Más tarde, se retiraron a su estancia privada.

La cámara daba a las laderas orientales, pero las ventanas no mostraban más que la blancura del hielo fundido con la noche.

Serenya colocó el gong sobre un soporte junto al hogar, donde el bronce relucía atrapando por igual la llama y la sombra.

El fuego ardía con una constancia obstinada, lamiendo los troncos con lenguas ámbar.

Serenya removió las brasas distraídamente; los troncos estallaron en chispas, mientras Taelthorn permanecía de pie tras su silla, implacable como una estatua, las manos enlazadas a la espalda.

El peso de la noche parecía condensarse en aquella estancia: la partida del Vagabundo, el latido mudo del gong, las preguntas no formuladas sobre Aelestara, el recuerdo de las advertencias que nadie quería escuchar en voz alta.

Finalmente rompió el silencio.

—Dice que suena cuando alguien te busca.

No lo creas.

Su mano disfraza el engaño con apariencia de verdad.

—Y aun así, me observabas con atención cuando me lo entregó —replicó ella sin volverse—.

No mirarías así si nada temieras.

Una pausa, pesada como un muro de hielo.

—Miraba —admitió él por fin— porque le he visto dejar cosas antes.

Rara vez llegan sin cobrar su precio.

—Se movió entonces, rodeando la silla, acercándose al fuego.

Su mirada se clavó en el gong con gesto ceñudo—.

Pero esto… este peso… no es moneda ni joya.

Lo ofreció por una razón que aún no comprendemos.

Eso es lo que más me inquieta.

Serenya lo escuchaba, pero no apartaba la vista del bronce.

El gong reflejaba el fuego en ondas suaves, como si debajo del metal hubiera una superficie líquida que respondía al calor.

Los grabados proyectaban pequeñas sombras en la pared, líneas que parecían reordenarse cuando uno parpadeaba, como si el objeto respirara al ritmo de la estancia.

—Tal vez —murmuró— la razón no sea suya.

Tal vez pertenezca a quien algún día lo haga sonar.

Taelthorn ladeó la cabeza, desconfiado.

—O tal vez la razón sea dividir nuestra atención, ponernos a mirar un trozo de bronce mientras él anda libre por los caminos, sin que nadie siga sus huellas.

Serenya se inclinó hacia delante y apoyó suavemente la palma sobre el pequeño cristal en la base del gong.

Dudó un instante, respirando hondo, como si atravesara un umbral invisible.

Luego, con un gesto apenas perceptible, presionó.

De inmediato, el metal tembló, emitiendo un zumbido leve, no más fuerte que el aliento de una vela, y sin embargo lo bastante intenso como para vibrarle en los huesos.

No era un sonido que viajara en el aire, sino en el corazón.

Latía desde dentro, como si el bronce hubiera recordado de pronto su propia voz.

Se apartó de él con un sobresalto, como si el gong la hubiera mordido.

Taelthorn dio un paso atrás, la mano medio extendida hacia el gong, pero sin atreverse a tocarlo.

—Un truco —soltó en voz tensa—.

Algún artificio barato para impresionar a los crédulos.

Serenya negó con la cabeza, los ojos clavados en el bronce, dilatados por algo que no era solo miedo.

—No es un truco, Taelthorn.

Es una puerta.

Aún no hemos preguntado adónde lleva.

El zumbido se desvaneció, dejando tras de sí un silencio más punzante que antes.

Fue como si la estancia, por un momento, hubiese dejado de existir, y al volver se encontrara ligeramente desplazada, apenas un suspiro fuera de sitio.

Ambos escucharon, atentos, como si la ausencia misma del sonido hubiera tomado forma y se enroscara a su alrededor.

El fuego crepitó, devolviendo un poco de normalidad al aire.

Pero el corazón de Serenya seguía acelerado, respondiendo a algo que ningún oído podía nombrar.

—Aunque supiéramos adónde lleva —dijo Taelthorn, más bajo—, no significa que debamos cruzar.

Las puertas que no pedimos pueden ser las más peligrosas.

Serenya apretó el manto contra el pecho.

A través de la tela, creía sentir aún el eco del zumbido, una reverberación sutil que no respetaba lana ni piel.

El gong, inmóvil sobre su soporte, parecía más pesado que antes, más presente.

—Las puertas existen —susurró— para tentar a quienes no soportan quedarse donde están.

Taelthorn la observó en silencio.

En su mirada había dureza, pero también un rastro de algo menos rígido, casi un cansancio antiguo.

Sabía que Serenya no era de las que se contentaban con muros cerrados, ni siquiera cuando esos muros llevaban su nombre.

—No dejaré que ese objeto te arrastre —dijo al cabo—.

Eryndor ya plantó suficientes semillas en tu mente.

No sumaré a eso un lazo que no comprendo.

Ella volvió el rostro hacia él, una sombra de sonrisa curvándole los labios.

—No eres tú quien decide qué semillas germinan, Taelthorn.

Ni qué puertas me llaman.

Él frunció el ceño, pero no replicó.

Quizás porque, en el fondo, sabía que decía la verdad.

Podía fortificar murallas, sellar pasillos, prohibir nombres en los salones; pero no podía ahogar el anhelo que Eryndor había despertado ni apagar del todo la chispa que el gong acababa de avivar.

El zumbido reapareció un instante en su memoria, y Serenya lo comparó con otras voces: el viento entre las almenas, el rugido lejano de las tormentas, el murmullo de los ríos de su tierra natal.

Este era distinto.

No era un llamado de afuera hacia adentro, sino una respuesta desde adentro hacia algo que aún estaba lejos.

Por primera vez aquella noche, ya no pensó en la ausencia del Vagabundo, sino en los caminos que su don podría abrir cuando llegase el momento.

Y, muy en el fondo, una pregunta se alzó como una antorcha prohibida: ¿y si, cuando el gong sonara por sí solo, ya fuera demasiado tarde para fingir que nunca habían querido escuchar?

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