Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 24

24: Episodio – 1 Capítulo 6.1 — La Pira de Vaelric 24: Episodio – 1 Capítulo 6.1 — La Pira de Vaelric Aun cuando los sueños de Serenya echaban raíces en el resplandor de Aelestara, otra historia despertaba lejos de su mirada: un recuerdo sepultado en lo más hondo del pasado de Eryndor.

Porque, pese a su porte y sus palabras enigmáticas, el Errante llevaba consigo un origen secreto.

Su nacimiento no estaba ligado a coronas ni ciudadelas, sino a los salones iluminados por el fuego donde mora la pérdida.

Mucho antes de recorrer el mundo conocido, antes de que su nombre se mencionara con cautela, un niño se erguía en silencio ante una pira funeraria.

Fue allí donde el destino colocó en sus manos el fragmento que marcaría su camino para siempre.

El amanecer rompió pálido y frío, derramando una luz doliente sobre la multitud congregada.

Eryndor, con apenas nueve inviernos, se hallaba entre un mar de rostros solemnes, con la mirada fija en el féretro del Lord Vaelric.

Las campanas de la ciudadela tañían lentamente, su resonancia extendiéndose por los valles como un canto antiguo que lamentaba la pérdida de un era.

Cada badajo golpeaba con un eco profundo, vibrando en el pecho del niño como un pulso ajeno, recordándole la fragilidad de todo lo que parecía eterno.

El pueblo de la Ciudadela vestía capas negras, pesadas con el rocío de la mañana, y su aliento se dispersaba en la fría bruma mientras rendían su último homenaje, susurrando plegarias que se perdían en el viento gélido.

En el corazón del patio, el féretro se alzaba sobre un pedestal sostenido por doce caballeros de la casa de Lord Vaelric.

Tallado con la madera del árbol del Velocanto, brillaba con vida propia, su superficie pálida reflejando suavemente la luz del día naciente, como si la savia aún corriera por sus vetas.

Los brazos de los caballeros temblaban, no por el cansancio, sino por la reverencia: la presencia del señor caído infundía un respeto que trascendía el ámbito terrenal, un peso invisible que hacía crujir sus armaduras.

El dulce aroma del recién cortado Velocanto llenaba sus sentidos, mezclado con el humo incipiente de las antorchas cercanas, un perfume que evocaba bosques antiguos y promesas rotas.

Un sentimiento intenso de pérdida y devoción se cernía sobre la multitud, como una niebla palpable que oprimía los pechos y humedecía los ojos.

La muerte de Lord Vaelric marcaba el fin de una era, y el joven Eryndor no podía evitar preguntarse qué traería el futuro, sus pequeños dedos apretándose contra la tela áspera de su túnica.

La procesión final avanzó lentamente por las calles de la ciudadela, una solemne fila de dolientes siguiendo el féretro, rindiendo su último tributo con pasos medidos que resonaban contra los adoquines helados.

Desde los altos balcones, pétalos de flor estelar caían como lluvia de plata, posándose con suavidad sobre la urna mortuoria, cada uno capturando la luz mortecina y devolviéndola en destellos efímeros.

Los ojos redondos de los niños observaban en silencio, mientras sus padres les pedían callar con un suave dedo en los labios, conteniendo sus sollozos para no perturbar el rito.

Los únicos sonidos eran el retumbar lúgubre de los tambores lentos y las voces lastimeras de los cánticos, que se alzaban como susurros de espectros entre las sombras alargadas de las torres.

El compás constante de los tambores marcaba cada paso medido, un ritmo hipnótico que parecía sincronizarse con los latidos acelerados de Eryndor.

La marcha fúnebre resonaba contra los muros de piedra de la ciudadela, amplificándose en un lamento colectivo que hacía vibrar las ventanas empañadas.

A medida que la procesión avanzaba, las voces de los maestros del coro parecían entretejer un hechizo de veneración, sus armonías deslizándose entre el silencio como una melodía de duelo que erizaba la piel del niño.

Los pétalos seguían cayendo, como una llovizna suave que bendecía el féretro y su ocupante, adhiriéndose a las capas húmedas y dejando un rastro plateado en el suelo.

El aire se volvía denso de tristeza y devoción; la despedida era un rito sagrado que unía a todos en un velo de solemnidad.

La pequeña mano de Eryndor se aferraba con fuerza a la de sus primos, sus nudillos blancos por la presión, mientras su mirada, inmóvil, seguía el féretro con una intensidad que le ardía en las pupilas.

Jamás había visto la muerte presentada con tal grandeza: la quietud del cuerpo de Lord Vaelric contrastaba con la vitalidad que aún recordaba, las anécdotas de su risa resonante en los salones ahora silenciadas para siempre.

El lino que envolvía su figura, ungido con aceites sagrados que desprendían un aroma almizclado, parecía moverse al paso de los caballeros, como si una brisa invisible lo agitara.

Para el niño, Lord Vaelric no parecía realmente ausente; más bien dormía, con el pecho a punto de elevarse en el siguiente aliento, y Eryndor contuvo la respiración, esperando ese milagro imposible.

La mente del muchacho luchaba por reconciliar esa quietud con los recuerdos de la severa bondad del lord, sus lecciones impartidas con voz grave junto al fuego.

Mientras contemplaba el féretro, Eryndor sintió una mezcla de asombro, tristeza y una chispa de expectativa que le aceleraba el pulso.

El silencio era profundo, apenas interrumpido por el leve roce de las telas y el eco distante de campanas y tambores batiendo al unísono, un tapiz sonoro que envolvía la escena en misterio.

La procesión por fin llegó hasta la Llama de la Eternidad, que ardía bajo Ouralis, un vasto abismo tallado en los cimientos mismos de la ciudadela, donde el auténtico aliento de la fortaleza rugía sin cesar, un rugido gutural que ascendía como el aliento de una bestia primordial.

Cien antorchas bordeaban el precipicio, sus llamas danzando en la oscuridad con lenguas anaranjadas y azules; sin embargo, su luz era débil comparada con el fuego perpetuo que brotaba de las profundidades del sanctasanctórum, un núcleo de calor infernal que distorsionaba el aire con ondas visibles.

El rugido del infierno era un latido constante, vibrante, que hacía temblar el suelo bajo los pies de la multitud, infundiendo un temor reverencial.

Cuando los caballeros alzaron el féretro, sus voces se unieron en un voto solemne: “Te dejamos aquí… y sin embargo viviremos por ti en los días venideros.” Con lentitud reverente, los caballeros descendieron la urna hacia el abismo de fuego, sus músculos tensos bajo las armaduras, el sudor perlando sus frentes pese al frío.

Por un instante, la llama estalló en una furia blanca y cegadora, como si despertara de su sueño para devorar su ofrenda, un estallido que obligó a la multitud a entrecerrar los ojos y cubrirse el rostro.

En un solo movimiento, rápido y despiadado, el fuego consumió la madera y la carne, dejando solo el recuerdo, el humo ascendiendo en espirales negras que olían a savia quemada y esencias sagradas.

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