Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 3

3: Episodio- 1 Capítulo 1.3 — La Cresta de la Despedida 3: Episodio- 1 Capítulo 1.3 — La Cresta de la Despedida Esa noche, Serenya yació despierta bajo las vigas talladas de su aposento, con las palabras de Elyra girando sobre su mente como halcones en espiral, sus garras rozando pensamientos profundos.

La luna filtraba plata por las ventanas empañadas, iluminando tapices de cumbres nevadas que parecían cobrar vida en la penumbra.

El aroma de cera quemada y lavanda seca llenaba el aire, pero no calmaba el torbellino interno: ¿era Taelthorn el cincel para su ciudadela, o una sombra que la engulliría?

En la víspera de su partida definitiva, las dos amigas subieron por última vez hasta la cresta donde habían jugado de niñas, el sendero familiar ahora cargado de peso simbólico, cada paso un adiós silencioso a la infancia.

El aire guardaba el silencio del crepúsculo profundo; sombras azuladas se deslizaban entre las laderas como dedos fríos, mientras el cielo ardía aún en tonos de oro que se desvanecían lentamente hacia púrpura.

Serenya tocó la piedra a sus pies, áspera y reconfortante bajo sus palmas, buscando anclarse en la paciencia inmutable de la montaña, su aliento visible en el enfriamiento repentino.

Elyra, inquieta como siempre ante lo inevitable, se movía cerca del borde del precipicio, sus gestos afilados por pensamientos no dichos, el viento tirando de su capa como si quisiera arrastrarla.

—Aún podrías negarte —dijo de pronto, poniéndola a prueba con voz firme aunque las manos le temblaban a los costados, traicionando su fachada—.

Ninguna ley te ata al Norte gélido.

Tu madre defendería tu decisión con uñas y dientes, convocando a los ancianos del valle.

Serenya negó lentamente con la cabeza, el viento levantándole mechones de cabello oscuro sobre el rostro como velos oscuros.

— ¡Siempre el eterno constructor!

Crees que las piedras cambian con la voluntad, pero la gente no cede fácilmente.

¿Y si el Norte no es tierra fértil para tu ambicioso sueño, sino un acantilado traicionero donde todo se precipita a la oscuridad?

Elyra giró sobre sus talones con gracia felina, la risa bordeando el filo afilado de sus pensamientos, un sonido que ocultaba grietas de duda.

—¡Siempre la constructora eterna!

Crees que las piedras cambian con voluntad, pero la gente no cede tan fácil.

¿Y si el Norte no es tierra fértil para tu sueño ambicioso, sino un precipicio traicionero por el que todo caerá en tinieblas?

— Entonces construiré incluso en el acantilado —respondió Serenya con una calma imperturbable, con una postura firme ante la creciente tempestad—.

Incluso los lugares más inhóspitos deben someterse a la forma impuesta, Elyra.

La voluntad doblega lo inerte.

El silencio se extendió vasto, roto solo por el grito penetrante de un halcón que giraba en el aire crepuscular, sus alas cortando el cielo como un presagio.

Elyra se acercó despacio, los ojos brillantes con lágrimas contenidas, la sonrisa curvada por un afecto profundo y contenido.

—Prométeme una cosa vital —dijo, con voz más suave que el musgo bajo pies—.

No dejes que su silencio opresivo apague tu voz única.

Habla siempre, aun cuando el eco sea la única respuesta fría que regrese.

Serenya extendió la mano y la tomó entre las suyas, piel contra piel en un lazo que trascendía palabras.

—Lo prometo, hermana de vientos y puertas.

En esa promesa al filo del crepúsculo, el destino los unió, pero el amanecer traería la primera verdadera separación.

En la luz que se extinguía sobre la cresta, permanecieron juntas un rato más, dos cumbres erguidas contra el horizonte cambiante, sin inclinarse ninguna ante la penumbra creciente.

El viento susurraba promesas rotas, llevando ecos de su pacto al valle abajo.

El día en que Serenya dejó su tierra natal por fin, Elyra estuvo a su lado hasta el último aliento compartido, un pilar inamovible en medio del torbellino emocional.

Los valles florecían en plena primavera exuberante; flores silvestres cubrían las terrazas en un estallido de color vibrante—amarillos mostaza, púrpuras intensas, rojos como sangre fresca—balanceándose al ritmo de una brisa juguetona.

Los aldeanos se reunieron en masa para despedirla, sus voces alzadas en bendiciones antiguas y cantos tribales que resonaban contra las laderas, lágrimas brillando en rostros curtidos por el sol.

Banderas tejidas a mano ondeaban desde balcones de madera, y niños arrojaban pétalos al aire como confeti bendito.

Elyra se acercó en ese bullicio, su expresión serena ocultando el nudo en la garganta, y tomó las manos de Serenya con fuerza.

—No temas el silencio del Norte, ese vacío que acecha —murmuró cerca de su oído, para que solo ella oyera—.

En él hallarás el espacio vasto para tu voz potente.

Llénalo con ella, hermana de las cumbres eternas.

Moldea ese silencio hasta que se doble ante ti, gimiendo tu nombre.

Y cuando dudes en la oscuridad, recuerda—elegimos este camino juntas, y no lo recorres sola, aunque los ríos divaguen.

Los ojos de Serenya ardieron con lágrimas contenidas al abrazar a su amiga con fiereza, sus frentes tocándose en el viejo gesto de las tribus del valle, narices rozándose en intimidad ancestral.

El calor de sus cuerpos contrastaba con el fresco matutino, un último refugio antes del viaje.

—Eres tú la temeraria de saltos imposibles —susurró Serenya, voz quebrada por emoción cruda—.

Y, aun así, me envías donde los riesgos son mayores, donde el hielo muerde hondo.

Elyra rió, aunque su voz tembló como hoja en tormenta, el sonido un bálsamo amargo.

—Porque solo tú puedes convertir el riesgo en destino tallado en piedra.

Ve, Serenya, con fuego en el pecho.

Haz que las montañas recuerden tu nombre por generaciones, construye un lugar que recuerde nuestra canción compartida en cada eco.

Cuando Serenya subió por fin al carruaje ricamente tallado que la llevaría al norte, su madre le entregó un fragmento de piedra arrancado de los manantiales glaciares, áspero y frío en su palma, como recordatorio tangible y vínculo eterno con la tierra madre.

A medida que el carruaje avanzaba traqueteando por el sendero empedrado, ruedas hundiéndose en grava suelta, miró atrás una vez, corazón apretado.

Elyra estaba de pie en la cresta alta, el viento enredándole el cabello en remolinos dorados, la mano alzada en despedida firme y solitaria.

Por un instante eterno, el mundo pareció contener la respiración colectiva.

Dos ríos se separaban al fin, fluyendo hacia valles distintos y destinos inciertos, pero llevando la misma agua pura de cumbres compartidas.

Sin embargo, en la distancia creciente, un eco persistía: ¿se reencontrarían antes de que las corrientes los transformaran por completo?

En los años que siguieron a esa partida dolorosa, Serenya pensó a menudo en las palabras de Elyra, evocándolas como antorcha en noches eternas del norte.

Cuando los muros de la Ciudadela la oprimían con su silencio opresivo, piedras frías que absorbían todo sonido como esponjas negras, cerraba los ojos y recordaba risas en huertos floridos.

Cuando la presencia de Taelthorn pesaba con mando implacable, su sombra alargada cruzando salones de granito pulido como un decreto vivo, invocaba la promesa de la cresta: voz propia contra el vacío.

Cuando el anhelo la devoraba por los jardines que cantaban en su memoria y los cielos que resplandecían con libertad perdida, se aferraba a fragmentos de su tierra—el trozo de piedra glacial sobre su mesa de trabajo, desgastado por dedos ansiosos.

Fue su persuasión audaz la que la condujo por este camino tortuoso.

Y aunque a veces Serenya se preguntaba si su amiga había visto con demasiada agudeza profética, o quizá con inocencia velada por optimismo, nunca dudó del amor puro entretejido en cada consejo, como hilo dorado en tapiz gris.

Elyra había sido la primera en sembrar travesuras seminales, plantando semillas en una tierra que Serenya no sabía fértil hasta que brotaron.

Esas semillas ahora crecían en visiones de almenas nuevas, planos esbozados a medianoche bajo luz de vela temblorosa.

En momentos de fatiga, cuando vientos norteños aullaban como lobos en la muralla, Serenya sonreía recordando puertas y muros, saltos y construcciones.

Elyra vivía en ella, un espíritu inquieto que impulsaba la mano sobre pergamino.

Pero el tiempo tejía cambios sutiles: cartas esporádicas llegaban del sur, manchadas de tierra y prisa, contando aventuras fugaces.

Serenya respondía con relatos de piedra moldeada, anhelos compartidos.

¿Cuánto habían divergido esos ríos?

Y quizá, algún día lejano, los ríos volverían a encontrarse donde los valles convergen, aguas revueltas calmándose en unión renovada.

Solo el destino sabría si esa convergencia traería armonía o un choque irreconocible.

REFLEXIONES DE LOS CREADORES EvanRavinan_123 I tagged this book, come and support me with a thumbs up!

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com