Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 31

Capítulo 31: Episodio – 1 Capítulo 9.1 — La Anciana y el Cuervo

Los orígenes de Tabore-Bane nacieron de su corazón incansable, fruto de la ambición de Lord Vaelric.

Aquella mañana, el aliento del río era denso, con olor a tormenta inminente. La anciana Sira se sentaba frente a su ermita, las manos moviéndose con destreza acostumbrada mientras trenzaba cuerda de fibra de madera. Un cuervo reposaba majestuoso sobre su hombro, sus plumas negras brillando bajo la luz de la mañana, como si capturaran fragmentos de la noche aún persistente. El aire traía un murmullo sutil del bosque, hojas rozando entre sí en una sinfonía baja que parecía advertir de cambios profundos.

Sin levantar la vista, Sira murmuró al cuervo:

—Así que ha comenzado.

Al rematar el nudo con un tirón firme, sus manos se movieron con una precisión que desmentía su edad. Los dedos, nudosos por los años, tejían con la misma firmeza que habían sostenido secretos mucho más pesados. El cuervo inclinó la cabeza, sus ojos negros fijos en ella, como si compartiera el peso de aquellas palabras no dichas.

—Anoche sentí temblar la isla —dijo al cuervo, en voz baja—. La promesa rota aún atormenta a Tabore-Bane; jamás olvida.

Cada palabra pesaba como una piedra, cayendo en el silencio del claro con un eco que parecía reverberar en las raíces mismas de la tierra. Sira llevaba sus años con una dignidad grabada en lo más hondo de su ser. Los elementos habían curtido su piel hasta un bronce cálido y ajado, marcado por surcos que contaban historias de vientos furiosos y lluvias implacables. Su cabello plateado, surcado de obstinadas vetas negras, caía suelto sobre los hombros, ondeando ligeramente con la brisa que subía del río. Sus ojos—gris acerado, casi translúcido—parecían mirar a través del tiempo mismo, perforando velos de recuerdos que otros habían olvidado.

Vestía túnicas superpuestas de verde bosque y oro apagado; los pliegues desprendían el aroma de hierbas de montaña, mezclado con el humo tenue de fuegos pasados. A su lado descansaba un bastón de tejo, pulido y liso por décadas de contacto, su madera oscura grabada con símbolos que brillaban débilmente al sol naciente. Cuando hablaba, su voz tenía la cadencia lenta de la paciencia, pero también la autoridad que silenciaba incluso a los más grandes reyes, como un trueno lejano que promete tormenta.

El cuervo la observaba con ojos brillantes de inteligencia. Parecía comprender sus palabras y el significado del estremecimiento de la isla. El aire pesaba, impregnado de anticipación, de la sensación de que algo trascendental estaba por acontecer. Las ramas cercanas se mecían sin viento visible, como si la tierra misma contuviera el aliento, esperando el próximo latido de un corazón antiguo.

Sira sabía más sobre Tabore-Bane que cualquier otro ser vivo. Había estado allí cuando todo comenzó. Entonces, no era más que una aprendiz, inquieta y hambrienta de dominio. Su mente ardía con las posibilidades del arte avanzado que deseaba dominar, visiones de poder que la mantenían despierta noches enteras, el pulso acelerado ante promesas de lo imposible. Había entrado al servicio de Quoryn el Tejedor de Paradojas—arquitecto de lo imposible, modelador de mundos. Lord Vaelric Stormborne lo había convocado para alzar una ciudadela como ninguna otra. El proyecto era desmesurado: un avance en la magia cuántica que rompería todos los límites existentes, fusionando realidades en un tapiz de eternidad.

La cámara de forja yacía en lo profundo del corazón tallado de la montaña, un santuario donde hasta el aire parecía contener la respiración. Las antorchas chispeaban en sus candelabros, con llamas que retorcían su danza ante cada corriente, temerosas de lo que estaban destinadas a presenciar. Sira permanecía en el umbral, con el pulso acelerado, el corazón martilleando contra sus costillas como un tambor de guerra. Había soñado con ese día en fragmentos: el fulgor del cristal, el trueno de la piedra y el susurro de la eternidad que se doblaba. Aquellos sueños alguna vez fueron sombras vagas, y ahora el fuego de la realidad abrasaba su piel, haciendo que el sudor perlase su frente y el aroma metálico del miedo se mezclara con el humo de las antorchas.

Quoryn y Vaelric se inclinaban sobre el ara donde yacían reunidos los relicarios.

El mundo conocido había entregado sus tesoros: minerales, metales y flores exóticas, todos reunidos en un solo lugar. Centelleaban en silencio paciente, cada uno aguardando su papel en la destrucción y recreación del mundo. La luz de las antorchas danzaba sobre sus superficies, proyectando sombras que se retorcían como espíritus inquietos, anticipando el caos que vendría.

Los hombros de Quoryn estaban encorvados; sus dedos temblorosos repasaban mentalmente cada objeto, trazando rutas invisibles de poder que podrían colisionar. Vaelric, erguido e implacable, mantenía las manos tras la espalda, los ojos ardiendo de hambre, esperando aquello que pronto nacería. Su postura era la de un depredador paciente, el mentón alzado como si ya reclamara victoria sobre lo imposible.

Sira se hallaba entre ambos titanes. Sabía que si triunfaban, nada volvería a ser igual. Si fracasaban… quizás nada quedaría en absoluto. El peso de aquel conocimiento la anclaba al suelo, haciendo que cada respiración se sintiera robada al destino mismo.

Entre los dos, Quoryn era conservador, mientras Lord Vaelric era tan obstinado como las montañas que los albergaban. Sus filosofías chocaban como corrientes opuestas en un río furioso, y Sira sentía la tensión crepitar en el aire como antes de un relámpago.

Quoryn fue el primero en hablar, su voz áspera, como grava contra hierro.

—Me obligas a invocar poderes más antiguos que los ríos, más viejos que las coronas. ¿No los oyes, Vaelric? Murmuran, advirtiéndonos que retrocedamos.

Vaelric alzó el rostro, el gesto afilado de impaciencia. Tronó:

—¿Advertencia o invitación? No confundas tu temor con sabiduría. Recuerda que la creación jamás llega mansamente. Hay que tomarla, gobernarla y forzarla a tomar forma.

Sira dio un paso al frente, la mirada atraída por el más oscuro de los minerales. Nyxite—vetas de plata serpentinas a través de la piedra negra, como luz de luna ahogada en tinta. Extendió la mano; su superficie era tan gélida como la muerte, enviando un escalofrío que le subió por el brazo hasta el corazón.

—Nyxite, el mineral de los eclipses —susurró—. La sombra entre los mundos. Hasta el sol debe inclinarse ante él.

El rostro de Quoryn se endureció al volverse hacia ella, las arrugas profundizándose como grietas en roca.

—¿Inclinarse? No. Devora. Los eclipses traen hambre y peste. Vincular Nyxite a nuestra obra es encadenarnos a la ruina.

Los labios de Vaelric se curvaron, no en risa, sino en triunfo, una sonrisa que destellaba como el filo de una espada recién afilada.

—Y aun así, Quoryn, ruina y gloria son hermanas. La corona que forjemos no se marchitará ni se apagará, sino que arderá. Ese es su valor.

La mirada de Sira se deslizó sobre el ara. Junto a la Nyxite descansaba Lumeris, un cristal pálido como el primer amanecer del invierno. Brillaba tenuemente, proyectando sombras que temblaban como manos trémulas. Juraría que lo oyó cantar—una nota leve de anhelo que atravesaba el silencio, rozando su alma como un susurro olvidado.

—Lumeris, la luz del recuerdo —susurró—. Rememora la primera mañana, cuando el mundo abrió los ojos.

Quoryn negó con la cabeza, sin aceptar, su expresión un muro de duda inquebrantable.

—Y lo recordará todo, incluida nuestra arrogancia. La luz que todo recuerda algún día puede condenarnos.

Vaelric lo ignoró, levantando un fragmento de Umbracite, obsidiana tan negra que devoraba la luz de las antorchas. Sin reflejo, sin brillo—solo vacío. El aire alrededor pareció enfriarse, como si la piedra absorbiera no solo luz, sino calor y esperanza.

—Umbracite —entonó—, el silencio de los finales. ¿Qué poder mayor existe que pronunciar la última palabra?

Cerró la mano sobre él, y por un instante las antorchas vacilaron, luchando contra vientos invisibles que azotaban las paredes de la cámara.

Sira se envolvió más en su capa, sintiendo el frío calar sus huesos. Tres voces se enfrentaban: la sombra que oscurece, la luz que ilumina y el silencio que contiene. Y aun así, su convergencia era necesaria. Sin una, las otras fracasarían, y todas se alzarían sobre las llamas del árbol Songveil. El ara relucía con más ofrendas: minerales arrancados de las raíces de cavernas, metales fundidos en fraguas secretas, flores recogidas bajo la luz de las estrellas. Cada una colocada con sumo cuidado, y sobre cada una Quoryn murmuraba, nombrando, recordando, temiendo, su voz un hilo frágil tejiendo advertencias.

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