Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 32

Capítulo 32: Episodio – 1 Capítulo 9.2 — El Nacimiento de Ouralis

Habló de los pétalos de espino negro, afilados y venenosos, recogidos a costa de sangre que aún parecía manchar sus dedos. Luego del Ghostflower, cuyas hojas pálidas brillaban débilmente incluso en la oscuridad; se decía que solo florecía donde las almas vagaban, atrayendo sus lamentos. La Roja Veyra, flor de fuego, yacía a su lado. Su aroma podía llevar a los hombres a la locura o la desesperación, un perfume que hacía arder la garganta de Sira solo con olerlo.

—Y tú quieres que enlace todas estas contradicciones… —masculló Quoryn a Vaelric, con las manos temblorosas, venas prominentes latiendo como ríos furiosos—. ¿No lo ves? Cortejamos la discordia, no la armonía. Esto es un banquete para el desastre.

—O para el dominio —replicó Vaelric, su voz un martillo golpeando yunque—. El propio mundo es contradicción: hambre y festín, vida y muerte, lealtad y traición. ¿Por qué habría de ser distinta nuestra creación?

Sus voces chocaron como acero contra acero, cada sílaba cargando el aire que aplastaba el pecho de Sira. Anhelaba hablar, apaciguarlos, pero sabía que su papel no era silenciar, sino recordar. Recordarlos a ellos, recordar lo que hicieron y cómo lo hicieron. Si la forja los destruía, su memoria quedaría como advertencia a los que vinieran después, un eco grabado en piedra eterna.

Vinieron los anillos—círculos de poder forjados en secreto por manos hace mucho disueltas en polvo. Vaelric levantó uno hecho de electrum, el metal resplandeciendo con brillo antinatural, como si capturara estrellas caídas.

—El Anillo del Amanecer —dijo con voz reverente—. Una vez coronó las sienes de reyes que levantaron imperios de la arena. Hoy, coronará a Ouralis.

Quoryn tomó otro, de hierro oscuro y sencillo, gastado en los bordes, y comentó, su tono cargado de sombras pasadas:

—Este, el Anillo del Duelo. Recuerda la caída de los imperios.

Vaelric replicó de inmediato, sin ceder terreno:

—No olvides que por cada amanecer existe un ocaso.

Sira observó cómo los objetos se disponían ceremoniosamente alrededor del círculo central, formando así un anillo de vínculo. Los metales—oro, plata, bronce, hierro—símbolos de triunfo y decadencia, se unían en frágil armonía. Cada colocación parecía un paso en una danza precaria, donde un movimiento en falso podía desatar el caos.

Pensó en coronas sobre frentes, en tronos elevados para luego caer. En nombres grabados en piedra hasta volverse lisos con los siglos. Y aun así… volvemos a tallar… una y otra vez. No nos detenemos, y esa es la razón de nuestra permanencia, pensó, el corazón latiéndole con una mezcla de temor y exaltación.

Por fin, todo estuvo listo. Vaelric extendió los brazos, entonando en la lengua antigua, su voz retumbando como trueno en la bóveda. Las antorchas se inclinaron, sus llamas absorbidas hacia adentro como si les faltara el aire, dejando sombras más densas que la noche. Quoryn se unió de mala gana, su tono áspero pero firme, como un río resistiendo su cauce.

Los materiales se agitaron. Lumeris estalló en un resplandor espectral, bañando la cámara en luz plateada que hería los ojos. Nyxite palpitó, su luz oscura latiendo como un corazón maligno, pulsos de sombra expandiéndose. Umbracite se profundizó, devorando toda chispa cercana, creando pozos de oscuridad absoluta. Las flores se estremecieron, pétalos encogiéndose como resistiendo manos invisibles que las arrancaban de su esencia. Los anillos vibraron, recordando el peso que antaño portaron, emitiendo notas bajas que resonaban en los huesos de Sira.

Sira se apretó el pecho, sintiendo su propio corazón competir con el caos.

Esto no es armonía. Es combate. Pero del combate nace la exaltación.

Quoryn gritó al instante, con la voz quebrada, el sudor corriéndole por el rostro.

—¡Nos combate! ¿No lo sientes? ¡No se dejarán atar! ¡Esto nos romperá!

Pero los ojos de Vaelric ardían de triunfo, fijos en el vórtice creciente.

—No. Se doblegará. Cederá. El poder siempre cede ante la mano que se atreve a cerrarse sobre él. Ahora busca la sangre de quienes lo atan, para recordar y servir.

Con un grito gutural, extendió las manos, ofreciendo una gota de su propia sangre que brotó de su palma como una lágrima roja. Quoryn y Sira lo siguieron, cortándose las palmas con dientes apretados. Algo absorbía su energía vital; la sangre les corría suavemente por la nariz y los oídos mientras caían de rodillas al suelo, el mundo girando en un torbellino de debilidad.

Los fragmentos giraron en un torbellino de luz y sombra, chocando, fusionándose y deshaciéndose en explosiones de chispas. El aire rugió como mil voces gritando al unísono, un coro de agonía primordial. La piedra tembló bajo sus pies, grietas finas abriéndose como venas. Luego, un destello cegador que borró todo: sonido, forma, aliento.

Cuando la brillantez se apagó, quedó el silencio. Las antorchas estaban muertas, humeando en oscuridad. En el centro del ara flotaba un cristal como ninguno: vivo, con tonalidades cambiantes—zafiro, plata, oro y obsidiana, trenzadas en movimiento perpetuo, sobre las llamas eternas del árbol Songveil. Pulsaba suavemente, como si respirara, su superficie ondulando con vida interna.

Sira estaba de rodillas, con los ojos húmedos, sin saber si de asombro o de miedo, las lágrimas trazando surcos en el polvo de su rostro.

—Ouralis —susurró—. El corazón de la eternidad.

El rostro de Quoryn estaba ceniciento, los ojos hundidos en sombras.

—No debería existir. Y sin embargo, existe. Nos mira como si fuésemos sus juguetes.

La boca de Vaelric se torció en una sonrisa mitad triunfo, mitad advertencia, la sangre aún goteando de su mano.

—Recordad, entonces: lo que hemos engendrado no es servidor alguno. Ouralis es soberano, y no se someterá con ligereza.

El cristal palpitó una vez, un latido como el eco de un corazón inmenso. Por un instante, Sira creyó ver sombras extendiéndose más allá de la cámara, tocando tierras aún no vistas, tentáculos de poder explorando lo ignoto. ​

En un radio de novecientas leguas a su alrededor, Ouralis gobernaba todo lo inerte, moldeando el tejido de la realidad. Giraba en ciclos de doce; con cada rotación, la estructura de la isla mutaba imperceptiblemente, como un ser vivo ajustándose a su entorno.

Cada doce segundos ocurría un leve cambio: las piedras y la arena se reorganizaban de maneras insondables, caminos apareciendo y desvaneciéndose sin aviso. Cada doce minutos, el paisaje se alteraba visiblemente, árboles mudando posiciones, ríos desviando cauces. Cada doce horas, los caminos se rehacían y la isla se reconfiguraba por completo, desafiando mapas y memorias.

Cada doce años, la propia esencia de la isla cambiaba, en formas majestuosas y misteriosas, infundiendo nueva vida o reclamando lo viejo. A través de ese ritmo, Lord Vaelric había erigido una ciudadela que era a la vez maravilla y laberinto, un ente que premiaba a los dignos y castigaba a los intrusos.

Sin la guía de Ouralis, uno podía vagar por siempre perdido en la isla, atrapado en un ciclo de confusión y desorientación, el tiempo estirándose en eternidad maldita. El colgante del árbol Songveil era el único salvavidas—una conexión con Ouralis y salvaguarda contra la naturaleza impredecible de la tierra. Quienes lo poseían podían navegar entre sus giros y transformaciones, sintiendo su pulso como propio; quienes no, vagaban… y se perdían, sus gritos diluyéndose en el viento cambiante.

Ouralis nació del fuego alimentado por el árbol Songveil. Los ámbares en llamas del árbol le susurraron, infundiéndole un vínculo naciente, una conexión latente con los seres vivos dentro de su mundo, un lazo que trascendía lo inerte.

Años después, Sira permanecía sola, el cabello plateado, el cuerpo encorvado pero intacto. La ciudadela se había alzado, había caído, y se había alzado otra vez. Las guerras habían ido y venido, los nombres gritados en triunfo o llorados en duelo, ecos que aún resonaban en sus huesos. Pero Ouralis seguía igual, siempre vigilante, su luz pulsando en la oscuridad como un ojo eterno.

Cerró los ojos; por un instante estuvo de nuevo en la cámara—la luz temblorosa de las antorchas, las voces alzadas, la tormenta de la creación robándole el aliento. Creyó que aquel instante había pasado, pero en verdad nunca terminó. El nacimiento de Ouralis no fue un día, ni una hora: fue eterno, resonando en cada piedra, cada corona, cada sombra que tocaba Tabore-Bane.

Sira apoyó la palma sobre la tierra, sintiendo su calor sutil, venas de poder latiendo bajo la superficie.

—Recuérdanos —susurró—. No por nuestros tronos, ni por nuestras guerras, sino por haber osado desafiar a la eternidad.

El suelo guardó silencio, pero en sus profundidades más hondas, creyó sentir una respuesta—un leve pulso, como un eco que ascendía, respondiendo a su llamado con la promesa de memoria imperecedera. El cuervo graznó suavemente, como sellando el momento, mientras la brisa traía el aroma de tormenta más cerca, recordándole que los ciclos continuaban, inquebrantables.

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