Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 37

Capítulo 37: Episodio – 1 Capítulo 11.2 — Sombras sobre Tabore Bane

Pronto, el navío se elevó suave y silenciosamente, con columnas de fuego zafiro alzándolo hacia los vientos nacientes. Los deslizadores escoltas siguieron, formando un arco protector a su alrededor.

El patio quedó atrás, sus estandartes reducidos a puntos lejanos.

A bordo del Veythriel, Elyra permanecía junto al mirador frontal, la mano aferrada a la baranda mientras el cielo se abría ante ellas. Serenya pasó a su lado, la capa ondeando como un río de fuego azul.

La presencia de la Dama llenaba la cámara: su foco inquebrantable, su andar seguro, transmitiendo la certeza del destino que aguardaba.

Para los demás, bastaba su sola presencia para disipar toda duda. Los soldados que la veían pasar saludaban con firmeza, los ojos reluciendo de lealtad absoluta. Pero Elyra sentía el peso de su juramento sobre ella como una cadena.

No lo rompería. No podía. Y sin embargo, en el silencio de su mente, preguntas enraizaban como enredaderas indeseadas.

Había tenido visiones —cuando los fragmentos cantaban en la noche y los sueños se afilaban con claridad antinatural—. Llamas que surgían de la piedra, torres que ascendían más allá de las estrellas, voces cantando bajo cielos hendidos por la luz. La Ciudadela de Serenya aparecía, gloriosa y eterna… pero siempre, observó Elyra, su larga sombra devoraba incontables vidas debajo de ella.

Mientras el Veythriel se internaba en las corrientes altas, Elyra reprimió el recuerdo, ocultando su inquietud bajo una férrea disciplina. Exteriormente permanecía firme, su porte inquebrantable a los ojos de todos. Pero dentro de ella susurraba un pensamiento:

«Su triunfo llegará. Pero ¿quién pagará el precio? ¿Era esta la puerta que debía abrirse?»

Esta vez, las dudas eran suyas, no de Serenya.

Miró al otro extremo del salón, donde Serenya, radiante, conversaba con Calwen, su voz cargada de convicción. La tripulación la escuchaba como si cada palabra portara fuego y destino. Elyra se alimentó de esa imagen, pero guardó silencio; su juramento ardía dentro de ella, firme, aunque su fe se retorciera bajo el peso de las incertidumbres.

Posó la mano sobre su espada; el peso del acero ancló su resolución. Ninguna duda escaparía de sus labios. Ante Serenya, ante la Legión, su lealtad brillaría absoluta.

Enderezó la espalda y se preparó para el camino por venir, los ojos fijos en el horizonte infinito.

El Veythriel rugió con fuerza creciente, una lanza de luz zafiro hendiendo los cielos. A su alrededor, los escoltas mantenían la formación, y abajo, el mundo se extendía vasto y expectante.

Desde el balcón más alto, Taelthorn permanecía solo, las manos sobre la fría balaustrada, la mirada fija en la nave que partía. El leve zumbido de los motores llegaba a él como un eco distante, mientras la distancia entre ambos crecía.

Su vista siguió el brillo del navío hasta que desapareció, los ojos entretejidos de orgullo y desasosiego. Confiaba en el amor y la ambición de Serenya, pero ciertos secretos que él guardaba entrañaban riesgos y costos invisibles para ella.

Contempló el horizonte inmóvil, hasta que las últimas trazas de luz zafiro se disolvieron. Solo entonces se volvió, y el gran salón tras él pareció más vasto, más frío… más vacío.

Sira descansaba reclinada sobre una alfombra de seda, plata y hebras doradas, cuya superficie parecía viva, danzando con la luz entre patrones cambiantes. Espirales se curvaban hacia el interior, como si buscaran atraer la mirada hacia profundidades ocultas. Cada hilo de la alfombra capturaba la luz del atardecer que se filtraba por las altas ventanas de la torre, creando ilusiones de movimiento sutil, como si el tejido respirara con vida propia. El aire en la estancia estaba cargado de un aroma a incienso antiguo, mezclado con el leve olor metálico de la plata pulida, envolviendo todo en una atmósfera de misterio profundo.

En el centro, un sol sostenido por una media luna formaba el emblema del equilibrio: un símbolo de armonía y unidad que parecía pulsar con una energía contenida. A lo largo de los bordes, nudos entrelazados se extendían como raíces infinitas, recordando las conexiones invisibles que unían el mundo visible con lo oculto. La alfombra era una declaración exuberante de la maestría que había dado forma a semejante tapiz, tejida por manos que conocían los secretos de los antiguos, en un ritual que duraba lunas enteras bajo la guía de visionarias como Sira.

Cuando la luz cambiaba con el paso de las nubes, el tejido parecía ondular como agua en un estanque agitado por un viento invisible; cada hilo contenía un tenue resplandor interior que aumentaba la atmósfera mística de la estancia. Las sombras se alargaban y acortaban, proyectando formas efímeras sobre las paredes de piedra negra, talladas con runas que brillaban tenuemente en respuesta. Sobre ese tapiz de presagios, Sira permanecía sentada, los ojos entrecerrados, la respiración lenta y medida, como si inhalara los secretos del viento mismo.

Sus manos reposaban sobre las rodillas, cubiertas por velos translúcidos que flotaban ligeramente con cada exhalación. El silencio era absoluto, roto solo por el distante ulular de un viento que serpenteaba entre las torres del norte. Sira sentía el pulso de la tierra bajo ella, un latido sordo que resonaba en armonía con su propio corazón, preparándola para la visión que se avecinaba.

Cerca de ella, un cuervo se posaba sobre un pedestal de plata ennegrecida, incrustado con piedra lunar y runas grabadas con precisión quirúrgica. La base, tallada en forma de garras que sostenían una esfera de obsidiana pulida hasta el espejo, le daba un aire siniestro y solemne, como si el pedestal mismo fuera un guardián de umbrales prohibidos. El ave aguardaba inmóvil, la mirada oscura fija en ella, sus plumas negras absorbiendo la luz como un vacío viviente. Su mera presencia insinuaba el papel enigmático —y a menudo ominoso— que cumplía en los designios de su ama, un mensajero entre mundos, portador de palabras que no debían ser pronunciadas en voz alta.

El cuervo inclinó ligeramente la cabeza, como si percibiera los pensamientos no dichos de Sira, y un leve crujido de sus garras sobre la plata rompió el silencio. Ella no se inmutó, pero su postura se tensó imperceptiblemente, los dedos curvándose sobre la alfombra. El ave parecía contener su propia impaciencia, un ser de inteligencia antigua que comprendía el peso de lo inevitable.

De pronto, los ojos de Sira se abrieron, fijándose en el cuervo con una intensidad que cortaba el aire. El ave ladeó la cabeza, consciente de su atención inmediata, sus ojos como pozos de obsidiana reflejando el rostro de su ama. Ella sostuvo su mirada sin parpadear, el contacto visual cargado de una comunicación silenciosa que trascendía las palabras. Finalmente, habló con una voz baja, cargada de gravedad, cada sílaba resonando como un eco en una caverna profunda.

—Han llegado. Ve con ellos. Tráela a mí. La siguiente etapa comienza… y pronto tendré que entregar aquello que más estimo.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, pesadas como plomo, impregnando la estancia con un presagio que hacía que las runas de las paredes parpadearan con más fuerza. Sira sintió un escalofrío recorrer su espina, no de miedo, sino de la certeza de un sacrificio inminente, uno que había vislumbrado en sueños fragmentados durante noches enteras. El cuervo agitó las alas ligeramente, como asimilando el mandato, su mirada fija en ella un instante más largo, reconociendo el costo de lo que se pedía.

Al escuchar su orden, el cuervo extendió las alas con un movimiento fluido y deliberado. Sus plumas se desplegaron como una capa de medianoche, capturando destellos de luz que las hicieron relucir con un brillo sobrenatural. Un instante después, se alzó con suavidad del pedestal, el aire desplazándose a su paso en una brisa fría que agitó los velos de Sira. Desapareció en el cielo del norte, presto a cumplir la voluntad de su ama, dejando tras de sí un vacío que amplificaba el silencio y el peso de lo por venir.

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