Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 4

4: Episodio- 1 Capítulo 2.1 — El Anhelo Bajo el Hielo 4: Episodio- 1 Capítulo 2.1 — El Anhelo Bajo el Hielo El viento aullaba sobre los picos dentados de la Cordillera del Norte, llevando consigo un polvo de hielo de los glaciares que brillaba como mil diminutos diamantes bajo la pálida luz.

Desde la torre más alta de los Picos del Norte, Lady Serenya se encontraba en su balcón; sus ojos gris plateado contemplaban la extensión interminable de nieve y piedra que se desplegaba ante ella como un lienzo eterno de blanco y gris.

La tierra que gobernaba junto a Lord Taelthorn era imponente, pero carente de vida: silenciosa, fría e implacable.

Le faltaban los colores vibrantes y el calor que alguna vez llenaron su corazón.​ El viento cortante azotaba su cabello oscuro hasta convertirlo en un torbellino, pero Serenya no se estremecía; su mirada permanecía fija en el horizonte, como si allí, más allá de la neblina que se deshilachaba entre los picos, algo pudiera responder a esa inquietud sin nombre que la devoraba.

Debajo, los aprendices cruzaban los patios apresurados, envueltos en capas contra el frío mientras cuidaban los sellos de invierno; sus pasos resonaban contra los muros helados.

El sonido de acero entrechocando y el murmullo de conjuros llenaban el aire, en contraste con el silencio que asfixiaba a Serenya.​ Entre todo aquello, los pensamientos de Serenya vagaban lejos de los muros de la ciudadela, llevados por el viento como hojas en un día tempestuoso.

Una inquietud se había enraizado en su mente, un anhelo sin nombre, un deseo que le roía el alma.

Se sentía atrapada, confinada por las frías paredes de piedra y las expectativas que su título imponía.

El fuego que antaño la impulsaba —la pasión y el propósito que guiaban su vida— parecía vacilar, dejando solo brasas de duda y descontento.​ Mientras permanecía allí, con el viento arremolinándose a su alrededor, Serenya sintió el peso de sus responsabilidades aplastarla.

Era una soberana, una líder, pero se sentía perdida y sola, sin saber cómo reavivar la llama que antes ardía con tanto fulgor dentro de ella.

En otro tiempo, en las cumbres doradas de su tierra natal, la montaña misma había parecido sostenerla cuando flaqueaba; ahora, la cordillera septentrional la miraba con indiferencia pétrea, como si solo le ofreciera frío a cambio de su lealtad.​ Recordó, sin querer, la calidez de los valles de su juventud: risas mezcladas con el murmullo de los riachuelos, pétalos de flores aferrándose a su cabello y a sus dedos cuando ella y Elyra tejían coronas efímeras bajo los árboles.

Allí, cada amanecer llevaba promesas de descubrimientos nuevos, de puertas abiertas al mundo, no de muros que se cerraban a su alrededor como una prisión de hielo.

Esa memoria ardió en su pecho como un carbón encendido, resaltando aún más el contraste con el paisaje que se extendía bajo la torre.​ El estrépito de la puerta exterior rompió su trance, su eco metálico resonando en la quietud como una llamada que demandaba atención.

Una figura solitaria cruzó el patio.

Su capa oscura, adornada con hilos dorados, atrapó el tenue sol y proyectó un resplandor sutil sobre las piedras cubiertas de nieve bajo sus pies.

Eryndor el Errante había regresado, su propósito tan misterioso como un secreto susurrado que solo el viento parecía conocer.

Serenya reconoció enseguida su paso irregular: la forma en que se movía, determinada y serena, desmentía su aire descuidado.​ Aun antes de verlo de cerca, el recuerdo de la primera vez que escuchó sus relatos le atravesó la mente: noches junto al fuego, mapas desplegados sobre mesas pesadas, y la voz de Eryndor trazando rutas invisibles en el aire con el dedo, como si dibujara sobre el vacío puertas que solo los audaces se atrevían a cruzar.

Había en él algo del viento del sur que ella había dejado atrás: imprevisible, indómito, cargado de promesas y peligros.

Quizá por eso, cada vez que volvía, una parte de Serenya despertaba de la quietud forzada que imponían los Picos del Norte.​ Cuando Serenya entró en el Salón de Recepción, Eryndor ya se inclinaba —un gesto mitad cortés, mitad burlón—, sus ojos centelleando con diversión al incorporarse.

Su rostro delgado, afilado como una hoja, lucía la habitual chispa de presunción de quien guarda secretos que nadie más conoce.​ —Mi señora Serenya —entonó con voz suave, como miel vertida sobre piedra rugosa—.

Regreso de los cielos del oeste, de una ciudad donde las nubes inclinan la cabeza en reverencia.

Sus mismas calles brillan bajo tus pies, pavimentadas con piedras de luna que reflejan las estrellas como mil diminutos espejos.​ Las palabras brotaron de sus labios como versos de un poeta, pintando imágenes vívidas.

Serenya sintió encenderse en su interior una chispa de curiosidad, una llama imposible de apagar.

Se inclinó ligeramente hacia adelante, con los ojos fijos en los de Eryndor, como desafiándolo a revelar más.

La sala, con sus muros de piedra desnuda y candelabros que luchaban contra la penumbra, pareció encoger; todo lo demás se desdibujó hasta quedar reducida a la voz del Errante y al latido acelerado de su propio corazón.​ —¿Y cómo se llama esa maravilla?

—preguntó, apenas en un susurro.​ —Aelestara —respondió, saboreando la palabra, dejándola rodar por su lengua como una bendición—.

La Joya Flotante.

Una ciudad donde la luz teje los muros, donde los ríos cantan en armonía, y hasta las sombras relucen como plata bruñida.​ Al escuchar su relato, el salón pareció desvanecerse, sustituido por visiones de una ciudad que brillaba como un faro en la oscuridad.

La imaginación de Serenya se desbordó, presentándole las palabras de Eryndor como una visión viva ante sus ojos.

Por un instante, olvidó el mundo frío e implacable del exterior.

El eco lejano del viento en los ventanales se convirtió, en su mente, en el murmullo de fuentes cristalinas y en la música de ríos suspendidos entre el cielo y la tierra.​ Dudó, sus labios se entreabrieron pese a su contención.

Había escuchado ese nombre en labios de viejas nodrizas y bardos itinerantes, mezclado siempre con historias de dragones de luz, puentes imposibles y tronos en el cielo.

En aquellos días de infancia, Aelestara era un cuento con el que se adormecía, una promesa lejana de maravillas que jamás esperó tocar.​ —He oído hablar de Aelestara…

solo como un cuento para niños inquietos, un lugar mítico de maravilla y magia.

¿Por qué me hablas de ella?​ Eryndor sonrió, sus ojos chispeando de picardía.

—Porque no es un cuento.

He cruzado sus puentes de piedra lunar, he sentido el suave pulso de su magia bajo mis pies.

Mis manos han tocado las flores de diamante de sus jardines, con pétalos suaves como seda y fragantes como rosas.

Me he postrado ante el Trono del Cielo del Alto Soberano Juran, donde el mismísimo aire vibra con poder.​ Serenya contuvo el aliento, sus ojos se abrieron con asombro.

La mención del Trono del Cielo despertó preguntas que se agolparon, pero no lograron encontrar la salida a través de sus labios.

Una parte de ella temía que, si preguntaba demasiado, la visión se desvanecería, como niebla al amanecer.

Otra parte temía lo contrario: que las respuestas encendieran un fuego que nada ni nadie podría apagar.​

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