Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 40

Capítulo 40: Episodio – 1 Capítulo 13.1 — El Llamado del Cuervo

Sira observó cómo el cuervo se perdía en el cielo obedeciendo su mandato, su forma oscura desvaneciéndose en la distancia. Cuando lo perdió de vista, dejó caer los hombros, el peso de los años oprimiendo su cuerpo. Su figura, antes inflexible, se había vuelto frágil; su piel estaba grabada con las historias de más de un siglo.

Las líneas de su rostro narraban risas, penas y sabiduría; cada una era testimonio de la vida que había vivido. Al finalizar el año, cumpliría su centésimo vigésimo giro—una corona y una carga por igual. El pensamiento la llenó de sentimientos encontrados: orgullo por haber vivido tanto, pero también conciencia de las limitaciones que traía la edad. La brisa traía un leve aroma de tierra húmeda, recordándole los ciclos eternos que ella misma encarnaba, su aliento entrecortado sincronizándose con el susurro de las hojas cercanas.

Se apoyó en su bastón pulido, alisado por décadas de uso, y cruzó el umbral de su cabaña. Cada paso era deliberado; su respiración, tenue pero constante. Ya no había tiempo que perder. El aire afuera traía aromas de tierra, musgo y flores diminutas que crecían entre las piedras, impregnando sus sentidos con la vitalidad del bosque que la había visto nacer. Sus dedos nudosos se aferraban al bastón con una fuerza nacida de la necesidad, el tacto áspero de la madera un ancla contra el vértigo de la vejez.

El sendero empedrado se extendía ante ella, irregular y cubierto de musgo, guiándola hacia el bosque. Su bastón golpeaba las piedras con un ritmo paciente, como si la misma tierra contara sus pasos que caían. Altas hierbas se inclinaban con la brisa, rozando sus ropas a modo de silencioso homenaje, susurrando promesas de lealtad antigua. El sol filtraba rayos cálidos que calentaban su piel arrugada, evocando memorias de juventudes pasadas donde corría libre por esos mismos caminos.

Con cada paso, Sira sentía el peso de sus responsabilidades y la urgencia de la tarea que tenía ante sí. Envejecida más allá del reconocimiento, seguía avanzando, impulsada por la certeza de que sus acciones moldearían el porvenir. El bosque parecía inclinarse hacia ella, ramas bajas rozando su cabello plateado como caricias maternales, el aire cargado de una electricidad sutil que aceleraba su pulso débil.

Antiguas ramas se arqueaban sobre su cabeza, las hojas susurrando secretos aún por descifrar. Rayos dorados de luz se filtraban entre el dosel, tocando su cabello plateado con un fuego efímero; el sol parecía bendecir su camino, pintando sombras danzantes que jugaban sobre su figura encorvada. Cada hoja que caía parecía un suspiro del bosque, compartiendo su sabiduría acumulada.

Aunque la distancia de su puerta al borde del bosque era corta, para Sira se sentía como una peregrinación—su fragilidad tirando en contra del fuego que aún ardía dentro. Pero su determinación permanecía intacta, un núcleo de hierro forjado en décadas de pruebas. El olor a resina fresca se intensificaba, invigorándola, mientras sus pies se hundían ligeramente en el musgo blando, como si la tierra la abrazara.

Al fin, el árbol centinela se alzó ante ella: vasto, agrietado, más viejo que su propia memoria. En otro tiempo, había trepado sus ramas, que ahora se extendían como brazos anhelando el sol. Guardián que había sobrevivido incontables generaciones, aquel árbol parecía contener los secretos del pasado en su corazón antiguo, su corteza surcada de grietas que narraban tormentas olvidadas. Sira extendió una mano temblorosa, tocando la madera rugosa, sintiendo un pulso profundo que resonaba con el suyo propio.

De una de sus ramas ahuecadas colgaba una cuerda, suavizada por muchas manos. Con esfuerzo tembloroso, Sira tiró de ella, repitiendo un gesto cargado de ritual, sus músculos protestando con un ardor familiar. El bosque respondió con el tañido lejano de una campana. Su campana. El sonido se deslizó como un eco por los valles, convocando a aquellos que ella buscaba, reverberando en su pecho como un latido compartido. La vibración ascendió por sus brazos, fortaleciéndola momentáneamente.

Cansada, se apoyó contra el tronco, con el bastón en una mano y la otra presionada sobre la corteza. La fuerza inamovible del árbol parecía sostenerla, como si reconociera sus años y su propósito. Por un momento, cerró los ojos, imaginando que el árbol abría su corazón para acompañarla en silencio, sus raíces entrelazándose con las suyas en un abrazo invisible. El viento cesó, dejando un silencio expectante, roto solo por el lejano graznido de un ave.

En la quietud, sintió paz, una conexión con el mundo natural que la rodeaba. La sabiduría ancestral del árbol pareció filtrarse en ella, recordándole los ciclos de la vida y la importancia de su papel en el orden de las cosas, visiones fugaces de estaciones pasadas danzando en su mente. Sus hombros se relajaron ligeramente, el peso aliviado por esa comunión profunda.

El tiempo se escurrió inadvertido, el sosiego del bosque tejiendo un encantamiento de calma alrededor de Sira. Pasaron minutos, quizá una hora, antes de que una figura surgiera de las sombras, su presencia tan sutil como una brisa de verano. El aire se cargó de anticipación, el bosque conteniendo el aliento mientras la silueta se materializaba, pero Sira mantuvo los ojos cerrados, sabiendo que el destino acababa de responder a su llamado… y que el verdadero desafío apenas comenzaba.

Por un instante, dudó de sus propios ojos, pero la mano sobre su hombro disipó toda ilusión. Él se erguía con porte altivo, el cuerpo esculpido por la disciplina, el rostro cubierto por una máscara de madera labrada por agua y arena. Su piel, pintada y ungida con hierbas, relucía como musgo bajo la luz moteada, fundiéndose con el entorno. En las sombras cambiantes, podía desaparecer a voluntad: un paso atrás, y era corteza y hoja, silencio y tierra, su respiración sincronizándose perfectamente con el viento leve que mecía las ramas.

Aquel era Tahl-Maruk, jefe de los Vigilantes: la última brasa de una llama que antaño ardió poderosa. Descendían de la guardia personal del señor Vaelric, quien había gobernado con sabiduría y fuego, su nombre grabado en la historia como un líder justo y noble. Cuando él cayó, no se disolvieron. En lugar de acero y estandartes, tomaron musgo por manto y madera por escudo, hasta convertirse en sombras. Sus nombres se desvanecieron en mito y leyenda, pero la tierra aún susurraba que ojos vigilaban desde sus bosques—leales más allá de la sangre y del tiempo, sus pasos dejando apenas una huella efímera en el musgo.

La presencia de Tahl-Maruk imponía lealtad y deber. Aunque sus ojos permanecían ocultos tras la máscara, parecía ver a través de todo, su postura emanando una autoridad silenciosa que hacía que el aire se espesara. Maruk se arrodilló ante Sira y la saludó con una sola palabra: —Matu. El gesto era de respeto, una muestra de deferencia hacia su perseverancia y su sabiduría, su rodilla hundiéndose en la tierra blanda como un juramento renovado.

La mano envejecida de Sira descansó sobre su hombro; la edad no había menguado su resolución. Sus ojos aún ardían con un fuego callado, perforando la máscara como si leyera el alma detrás. —Los hijos están aquí. Ella acampa en el Prado de Batien —susurró, apenas audible, su voz cargada de urgencia contenida que hacía vibrar el aire entre ellos.

Maruk asintió con la cabeza enmascarada al responder: —Cada clan, como doce puntos del tiempo, se alza a su alrededor. —El halcón, el oso, la serpiente y el ciervo guardan el amanecer. La garza, el zorro, el lobo y el bisonte rondan hasta el fin del día. El sabueso, el carnero, el jabalí y el lince vigilan la noche —repitió, su tono grave resonando como un eco ancestral, cada animal invocado trayendo imágenes vívidas de sus formas acechando en la penumbra.

—Bien. Protege a sus hombres; que ningún daño los toque. Tráela a mí sin demora. El cuervo la acompaña como señal —ordenó Sira. Sus palabras eran mandato, raramente discutido o negociado, cortando el aire con precisión quirúrgica. Maruk se inclinó más, su máscara casi rozando las rodillas de Sira, en signo de obediencia absoluta, el gesto prolongado enfatizando su sumisión voluntaria.

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