Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 45

Capítulo 45: Episodio – 1 Capítulo 15.1 — La Llegada al Claro de Batien

Serenya se irguió, respirando lentamente para anclarse; sus hombros se cuadraron mientras se volvía hacia las figuras que aguardaban al borde del bosque. Alzó la mano, y su voz —serena, firme— se proyectó con una autoridad natural, al mismo tiempo conocida y tranquilizadora.

—Calwen, la Legión de Zafiro levantará el campamento y se trasladará al Claro de Batien —dijo, con palabras claras y decididas—. Reclamamos esta tierra, y la mantendremos.

El comandante inclinó la cabeza, su armadura destellando tenuemente bajo la luz tamizada. Sus ojos se demoraron en ella, sopesando, cuestionando, y al final, aceptando. La confianza y lealtad que le profesaba parecieron hondarse aún más con cada respiración. Durante la audiencia de Serenya con Sira, Calwen había observado todo con la mano siempre cerca de la empuñadura de su espada, los sentidos alertas, su atención fija en ella con una mezcla de protección y preocupación. Serenya siempre había sido una mujer de acero: sus palabras precisas, sus gestos medidos por la disciplina, una líder capaz de inspirar devoción y entrega.

Ahora, al apartarse del pequeño bosque, llevaba consigo un cambio silencioso. Algo nuevo parecía emanar de su interior. Calwen notó un leve ablandamiento en su porte, una presencia más profunda y armónica. Era como si hubiera descubierto una nueva faceta de sí misma, una fuerza serena, poderosa y vulnerable al mismo tiempo. La dureza de su postura se había suavizado; sus hombros se relajaban mientras parecía fundirse con el entorno. La agudeza de su mirada persistía, no como una hoja dispuesta a cortar, sino como un pensamiento, capaz de ver tanto el camino de la guerra como la tierra que lo sostenía.

Calwen percibió ese cambio por primera vez: Serenya parecía en verdad en casa. Sus movimientos eran fluidos, naturales, como si siempre hubiese pertenecido a esas tierras. No se movía como una conquistadora, sino como alguien que regresaba al lugar al que siempre había pertenecido. Su voz, al ordenar el traslado de la Legión, conservaba la autoridad de siempre, pero con una calma segura. Sus palabras eran firmes, sí, pero también compasivas. Casi al anochecer, la Legión se puso en marcha: desmontaron las líneas con eficacia silenciosa, plegaron alfombras, reunieron mástiles y aseguraron los suministros con movimientos ensayados y precisos. El aire se llenó de un murmullo bajo, el roce de las lonas contra la hierba húmeda, el tintineo amortiguado de las hebillas y correas, mientras los soldados trabajaban en sincronía perfecta, sus sombras alargándose bajo el sol poniente que teñía el cielo de tonos ámbar y púrpura.

Cuando Serenya avanzó hacia el espacio del nuevo campamento, el silencio descendió; los árboles parecían mirarla y aceptarla. Ningún cuerno sonó entre las filas. Hasta las órdenes de Calwen fueron pronunciadas en voz baja, cuidadoso de no perturbar la santidad del claro. En el corazón del paraje, donde se alzaría el pabellón de Serenya, la hierba se inclinó suavemente, dándoles la bienvenida. Una sensación de aceptación y pertenencia envolvió el campamento entero, como si la tierra misma exhalara un suspiro de reconocimiento, un leve temblor que recorrió las raíces profundas y subió hasta las copas de los árboles, haciendo que las hojas susurraran en aprobación sutil. Los legionarios lo sintieron en la piel, un cosquilleo que erizaba los vellos de los brazos bajo las armaduras, un recordatorio de que pisaban no solo suelo, sino historia viva.

Al caer la noche, el campamento tomó forma, no en filas rígidas, sino siguiendo el contorno natural del terreno, en suaves curvas marcadas por el ritmo de la tierra. Las hogueras ardían bajas, el humo era delgado y perezoso, los estandartes ondeaban calmadamente, en una reverencia muda hacia los árboles circundantes. Por primera vez, el campamento de la Legión se parecía menos a una fortaleza y más a una comunidad que se asentaba sobre la tierra. El fuego crepitaba con chispas que ascendían perezosas, capturando destellos de las máscaras de los Vigilantes que observaban desde la periferia, sus rostros pintados fundiéndose con las sombras danzantes. Desde las sombras, los Vigilantes observaban; sus rostros pintados atrapaban destellos del fuego, haciéndolos parecer fragmentos vivientes del bosque. Habían visto ejércitos antes, marchando sobre la tierra como si les perteneciera, dejando cicatrices que perduraban mucho después de su partida.

Pero la Legión, bajo Serenya, se movía con contención. Sus pasos eran medidos, su presencia respetuosa con el terreno. Maruk lo advirtió, y un destello de confianza se agitó en su interior, una esperanza de que quizá este ejército fuera distinto, que tal vez había venido no a conquistar, sino a pertenecer. Los ojos de los Vigilantes reflejaban una sabiduría profunda, el conocimiento del pulso mismo de la tierra, y observaban a la Legión con curiosidad y cautela entrelazadas. La noche se espesó y el campamento cayó en quietud. Sólo se oía el leve crepitar de las hogueras y el ulular distante de los búhos. La Legión echó raíces en la tierra, su presencia entretejiéndose con ella, mientras los Vigilantes seguían observando con respeto contenido y un interés cada vez mayor. El claro volvió a aquietarse, con el recuerdo de la tormenta suspendido en el aire quebradizo. Los soldados montaban guardia, sus armaduras titilando bajo el fuego, mientras los Vigilantes se difuminaban entre los árboles, visibles apenas como reflejos efímeros, presencias tanto sutiles como poderosas. ​

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com