Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 61

Capítulo 61: Episodio – 1 Capít 21.1 — El Precio del Poder

El bosque ya no temblaba en silencio. Cantaba en un coro de susurros. Las hojas agitadas acompañaban cada movimiento de Serenya. Cada mañana, antes de que el sol disipara la niebla del valle, Serenya se adentraba en el círculo interior del Ouralis, bajo la mirada vigilante de Sira. Poco a poco, comenzaba a aprender a dominar el poder ancestral que dormía en la tierra, un pulso profundo que resonaba en sus venas como un eco lejano pero insistente. Los soldados murmuraban que incluso los pájaros huían cuando ella alzaba las manos, sus alas batiendo en pánico ante la energía que emanaba de su figura. El primer día había levantado un solo guijarro, que temblaba bajo su fuerza: una muestra pequeña, pero significativa, de sus habilidades emergentes, un guijarro que rodaba en el aire como si desafiara la gravedad misma.

Ahora, apenas unos días después, vigas enteras se curvaban como juncos a su mandato, sus marcos de madera crujían en protesta mientras cedían a su voluntad inexorable. Las piedras se deslizaban por la tierra como si los propios gigantes las empujaran, su peso e inercia vencidos por el creciente poder de Serenya, dejando surcos profundos en el suelo húmedo. Las zanjas hendían el suelo con un solo gesto; la tierra misma parecía inclinarse ante su presencia, abriéndose con un gemido sordo que reverberaba en el pecho de todos los presentes. Los entramados de madera se erguían como árboles, naciendo en segundos, sus brazos alzándose hacia el cielo como si estuviesen vivos, ramas nuevas extendiéndose en busca de luz. La Ciudadela tomaba forma; sus muros y torres se alzaban como un ser viviente, modelado por la voluntad de Serenya y el antiguo poder del Ouralis, cada bloque encajando con un chasquido que sellaba su unión eterna.

Pero cada triunfo exigía su precio, un tributo pagado con la propia carne y sangre de Serenya. Su piel se tornaba del color del marfil, sus labios resecos y sin color daban testimonio del esfuerzo que el poder del Ouralis imponía sobre ella, agrietándose como arcilla seca bajo el sol implacable. Sombras se acumulaban bajo sus ojos; los arcos oscuros se profundizaban con cada día, marcando surcos que hablaban de noches sin descanso. Al caer la noche, cuando el trabajo terminaba, el cuerpo de Serenya se convulsionaba; sus huesos temblaban como si fueran a romperse, y la preocupación de Elyra por su bienestar se hacía visible en cada estremecimiento, sus manos temblorosas buscando consuelo en el aire. En algunas albas, Serenya se hallaba ensangrentada, el pecho ardiendo, la respiración entrecortada; pues dominar el poder del Ouralis la dejaba magullada y exhausta, moretones floreciendo en su piel como pétalos oscuros.

En el Ouralis, la esfera respondía a su llamado, obedecía su voluntad como un ser vivo, girando con lentitud hipnótica. Era más que poder; era un pacto con la tierra que ella moldeaba, un intercambio de esencia que la unía al suelo bajo sus pies. Por las noches soñaba con raíces perforando sus venas, con montañas susurrándole en voces más antiguas que el habla, su mente desbordada de visiones de un mundo a la vez familiar y extraño, paisajes que se retorcían como sueños febriles. Despertaba con tierra bajo las uñas, insegura de si aquellas visiones la bendecían… o la reclamaban. Sus pensamientos se enredaban en una maraña de incertidumbre, hilos que se tensaban en su mente. La línea entre poder y posesión comenzaba a difuminarse, dejando a Serenya cuestionarse si era la dueña del Ouralis o solo su recipiente, un vaso frágil a punto de quebrarse bajo la presión creciente.

La tensión partía el campamento, una fractura profunda corría por su centro. Algunos hombres caían de rodillas, murmurando que la profecía se había cumplido, sus voces llenas de reverencia, manos temblorosas alzadas en plegaria. Los canteros contemplaban asombrados, sus rostros iluminados por la magia que rodeaba a Serenya, ojos brillantes reflejando el fulgor de las piedras en movimiento. Otros susurraban que los muros levantados por hechicería se reducirían a cenizas, y que cualquier ciudad invocada por brujería colapsaría bajo su propio peso maldito. El debate ardía: unos veían en Serenya a una salvadora; otros, una amenaza que atraía la ira de los dioses antiguos.

Dos veces había intervenido Calwen con acero desenvainado para sofocar disputas, conteniendo las tensiones que hervían bajo la superficie, su espada brillando como un recordatorio letal. Una vez, cuando un cantero se negó a trabajar bajo “la reina maldita”, el bastón de Sira golpeó su mandíbula con un chasquido que resonó por todo el campamento, eco de las consecuencias de la desobediencia, sangre salpicando la tierra. La sangre derramada lo silenció, pero el miedo permaneció; la inquietud impregnaba las esquinas del campamento, susurros nocturnos que se filtraban como humo. En el cuarto día, Serenya casi se desplomó antes del anochecer, su cuerpo cediendo bajo la carga del poder que manejaba. Los temblores sacudieron sus manos, un temblor que subía desde lo profundo de su ser.

Elyra la sujetó del brazo, su voz urgente, dedos hundiéndose en la tela con desesperación.

—No puedes seguir así —susurró con desesperación—. Tu cuerpo se desmorona, y al alba solo quedarán cenizas, polvo dispersado por el viento.

Su advertencia era un recordatorio: el poder de Serenya tenía un precio terrible, quizá mortal, un costo que se cobraba en silencio. La voz de Serenya vaciló, pero se mantuvo firme. Una determinación ardía en su interior, inextinguible, como un fuego que no conocía la extinción.

—La Ciudadela no puede alzarse solo con martillos —dijo, su tono claro y resuelto—. Debe estar ligada a la tierra. Debo ligarla, tejer su esencia con la mía.

La voz de Elyra se quebró, rota entre la furia y el miedo, lágrimas asomando en sus ojos.

—¿De qué te servirá un reino si quedas sepultada en sus cimientos? —preguntó, su súplica temblorosa, un eco de pánico contenido.

Sira golpeó el suelo con su bastón, fría y firme, el sonido cortando el aire como un veredicto.

—Basta —dijo, su voz cortante como una orden—. El Ouralis no se doblega ante la duda. Da un paso, niña. Llama a la piedra, haz que responda.

Las manos de Elyra se aferraron a la manga de Serenya, sujeta por la angustia, uñas clavándose en la tela. Pero Serenya la tocó con suavidad, liberándola, un gesto que calmaba tormentas internas.

—Confía en mí —susurró—. No caeré. Aún no, no mientras la Ciudadela respire.

Sus palabras fueron una promesa, un voto a Elyra y a sí misma: vería aquello cumplido, sin importar el abismo que se abriera bajo sus pies. Con tranquila determinación, Serenya avanzó, el suelo crujiendo bajo sus botas. Se adentró una vez más en el Ouralis; las piedras temblaron bajo su creciente poder, un rugido sordo ascendiendo desde las profundidades. La madera se irguió, temblando; la misma esencia del mundo parecía ceder a su voluntad, moldeándose como arcilla en manos expertas. El sudor le corría por la espalda, el pecho le ardía, pero el poder rugía más fuerte que su dolor, y ese logro alimentaba su determinación, un ciclo vicioso de triunfo y agotamiento.

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