Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 88

Capítulo 88: Episodio – 1 Capítulo 31.2 — Huida al Veythriel

Sira permanecía en el arco de entrada, su capa rasgada ondeando como alas rotas, el cabello suelto y el báculo ardiendo tenuemente con una luz verdosa que iluminaba su rostro marchito. Sus ojos se posaron en Serenya, no con reproche, sino con pesar profundo, un adiós velado en la penumbra.

—Hija mía —susurró, la voz cargada de ternura maternal, un bálsamo en medio del fragor—. La Ciudadela ha elegido. No se alzará por ti ahora. Pero eso no significa que hayas caído.

Posó una mano marchita en la pared; la piedra tembló ligeramente, un gemido sordo que reverberó en el suelo, aunque permaneció inmóvil, negándose a obedecer.

—Debes marcharte —continuó, voz firme ahora, acero bajo la suavidad—. El Veythriel te espera. Yo me quedaré.

El rostro de Serenya se crispó en protesta, los ojos llenos de incredulidad y dolor.

—¿Quedarte? No, Sira—

Pero Sira interrumpió con serenidad, los ojos firmes, llenos de resolución inquebrantable, como raíces centenarias hundiéndose en la tierra.

—Nací para este día —dijo con devoción absoluta—. Aquellos que portan el acero y reclaman la Ciudadela me conocerán bien antes de que el sol se apague. Hoy me alzo… me alzo como muro. Sentirán mi presencia. Tú naciste para un nuevo comienzo. Ve. Déjame contener la sombra.

Sus palabras eran una bendición, una despedida cargada de siglos de sabiduría. La cámara tembló; el estruendo de pasos resonó en los corredores como una campana de muerte, un trueno que hacía vibrar las paredes. La voz de Kaelis se alzó, aguda y triunfante, cortando el aire como un cuchillo:

—¡Tomad el sanctum! ¡Capturad a la Dama y a sus falsos herederos!

Los niños sollozaron, sus llantos afilados como vidrios rotos, los cuerpos pequeños temblando contra el pecho de Serenya. Ella besó sus frentes con el fuego de una promesa, los labios encendidos por una determinación feroz que le ardía en las venas.

Se incorporó, los estrechó contra sí, el rostro grabado en resolución implacable.

—Muy bien —susurró por encima del rugido del combate que se acercaba—. Vamos.

Sus ojos se encontraron con los de Calwen; ambos sabían que su destino, y el de los niños, pendían de un hilo frágil.

El caos devoró el ascenso. Las escaleras en espiral eran una trampa de acero y sangre, cada peldaño resbaladizo por el fluido vital que goteaba de heridas frescas. Calwen encabezaba el avance, su espada abriendo paso entre los rebeldes que se acercaban demasiado, el acero silbando en arcos mortales que segaban extremidades y enviaban cuerpos rodando escaleras abajo. Maruk y los Vigilantes luchaban a su lado, los báculos chocando con acero en explosiones de chispas verdes, sus cánticos resonando como un toque de guerra ancestral que hacía vibrar el aire.

Elyra medio sostenía a Serenya cuando sus fuerzas flaqueaban, los gemelos envueltos en seda pegados a su pecho, sus llantos ahogados por el rugido del combate. Cada paso era una batalla contra el agotamiento, el peso de los niños y el terror que les atenazaba el aliento. Atrás, Sira quedó sola, su báculo encendido en llamas verdosas que lamían el aire, la intención fija en los enemigos que se acercaban como una marea inexorable.

El Ouralis se alzaba sobre ella, como un sol muerto en el corazón de la cámara, su superficie opaca reflejando el caos sin piedad. Sira enfrentó a la horda entrante con una fortaleza indómita, su figura menuda erguida como una torre inquebrantable. Cuando Kaelis y Darven irrumpieron, la hallaron esperándolos, el báculo preparado en sus manos nudosas, los ojos ardiendo con resolución final.

—Soy la mano del Claro —gritó Sira, la voz resonando como un desafío que retumbaba en las paredes—. Si pretendéis tomar lo que no os pertenece, debéis pasar sobre mí.

Con un giro de su báculo, la piedra se resquebrajó con un crujido ensordecedor, una muralla de luz brotó entre ella y los invasores, chispas danzando como estrellas furiosas. La Ciudadela tembló, despertando… no por Serenya, ni por sus hijos, sino por Sira. El antiguo poder volvió a fluir, surcando la piedra como un río desbocado que iluminaba las vetas zafiro con fulgor renovado.

La luz formó una barrera momentánea entre Sira y los rebeldes, un escudo etéreo que crepitaba con energía contenida. Kaelis y Darven retrocedieron, el desconcierto y la rabia deformándoles el rostro, sus espadas temblando en manos inseguras. Sabían que Sira no debía ser subestimada, su legado un filo que cortaba más profundo que cualquier hoja.

Mientras ellos vacilaban, Serenya y los suyos aprovecharon la tregua para huir escaleras arriba hacia el Veythriel, cada paso un jadeo desesperado contra el tiempo. Detrás, Sira quedó entre ellos y sus perseguidores, guardiana y faro de luz en la penumbra creciente.

Sobre el techo del sanctum, el Veythriel aguardaba en todo su esplendor, su casco brillando con reflejos del sol poniente que teñían su aleación oscura de tonos rojizos. Calwen llegó primero a la escotilla, la espada aún en la mano, goteando sangre sobre la cubierta pulida.

—¡A bordo, rápido! —gritó, mientras ayudaba a subir a Serenya y los demás, sus brazos como hierro sosteniendo pesos que flaqueaban.

Serenya tropezó al entrar, Elyra a su lado sosteniéndola con fuerza, los gemelos todavía atados al pecho, sus sollozos ahora susurros exhaustos. Maruk y los últimos Vigilantes la siguieron, los rostros marcados por el cansancio y heridas frescas que sangraban sin cesar. Calwen cerró tras ellos, la espada aún en alto, sellando la escotilla con un clang metálico que resonó como un veredicto.

Abajo, la Ciudadela gemía bajo el peso de la última defensa de Sira, un lamento de piedra que vibraba hasta el techo. El Veythriel rugió, los motores bramando con un trueno gutural mientras se alzaba del tejado, el viento azotando sus flancos como alas desplegadas. Serenya cayó de rodillas, los niños entre sus brazos, el rostro pálido y exhausto, lágrimas surcando sus mejillas. Elyra temblaba a su lado, las manos crispadas; Maruk apoyó el báculo en el suelo, la sangre manando del brazo herido en un hilo constante. Calwen sostuvo el timón, la vista fija en el horizonte mientras la nave ascendía hacia el cielo tormentoso, dejando atrás la silueta agonizante de la Ciudadela.

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