Tabore-Bane: La Forja de la Ciudadela de Zafiro - Capítulo 95

Capítulo 95: Episodio – 1 Capítulo 33.3 — Mandatos en la Noche Tormentosa

Las sombras del aposento se alargaron y ondularon como si cobraran vida, deslizándose sobre las vigas talladas con runas ancestrales que parecían pulsar tenuemente. Taelthorn no se apartó de su lado, su brazo aún envuelto en torno a ella mientras su respiración se aquietaba en el ritmo del sueño rendido, un guardián silencioso en la penumbra. Fuera, los vientos de las montañas aullaban como viejos fantasmas recorriendo la noche, pero dentro reinaba una calma sobrenatural, el crepitar del fuego el único testigo de la promesa susurrada.

Al cabo, Taelthorn se incorporó con cuidado de no despertarla, su capa cayó en líneas rectas y severas al girarse desde el hogar, el tejido pesado rozando el suelo con un susurro sordo. Los mellizos se removieron, lanzando leves gemidos bajo las mantas de lana, sus caritas arrugadas en sueños inquietos por el frío persistente. Él extendió una mano, rozando sus frentes con la reverencia de quien se inclina ante un altar sagrado, dedos ásperos contrastando con la suavidad infantil.

Con voz baja les habló, palabras cargadas de profecía: —Aún no lo sabéis, pero sois vosotros quienes nos llevaréis a través de la tormenta. Recordaréis la risa cuando todo lo demás se haya perdido. Aferráos a eso. Algún día, la tierra pondrá sus ojos en vosotros.

Sus pequeñas respiraciones respondieron en silencio, un ritmo inocente que avivó algo firme y duro en el interior de Taelthorn, una determinación forjada en pérdidas pasadas. Un golpe resonó contra la puerta, seco y urgente en la quietud. Sin mirar, Taelthorn ordenó con voz grave, autoritaria como el trueno lejano:

—Entrad.

Giró al oír los pasos que se aproximaban; la puerta se abrió con un crujido de bisagras heladas, y Elyra y Calwen entraron, sus ojos evaluando de inmediato la escena con la precisión de guerreros entrenados. —Descansan —dijo Taelthorn antes de que Elyra preguntara, su tono no era cálido ni frío, sino medido, controlado como el vuelo de un halcón.

Calwen inclinó la cabeza, aunque su espalda permaneció recta, armadura aún manchada de sangre seca. —Los hombres murmuran, mi señor. Preguntan si marcharemos de nuevo. Están inquietos, aunque lo disimulan bien tras sus máscaras de piedra.

Taelthorn se acercó al ventanal junto al fuego, su mirada recorriendo la vasta oscuridad de los picos, nieve arremolinándose en remolinos furiosos. —Los hombres inquietos afilan su acero —respondió con calma estratégica—. Estar inquietos es mejor que estar rotos. Esperamos, sí, pero esperar no es inactividad. Debe llegar palabra de Kaelric, y sabremos qué mano se oculta aún en el sur, tejiendo sombras contra nosotros.

Elyra permaneció un instante, observando a los niños con ojos cargados de protección maternal, su mano instintivamente cerca de la empuñadura de su daga. Calwen prosiguió con voz baja, teñida de duda contenida: —¿Y cuando Kaelis responda? —como dudando de que la justicia pudiera alguna vez alcanzarla, el nombre de la traidora un veneno en su lengua.

Taelthorn giró apenas; el resplandor del fuego acentuó las cicatrices de su rostro, surcos que narraban batallas ganadas y perdidas. —Responderá —replicó, firme como la montaña misma, sin espacio para réplica.

Los labios de Calwen se tensaron, un destello acerado cruzó sus ojos grises. Finalmente, inclinó la cabeza en sumisión respetuosa. —Mantendré a los soldados firmes hasta vuestro mandato, mi señor.

—Sabes lo que debes hacer —dijo Taelthorn, aún mirando hacia la ventana donde la tormenta azotaba los vidrios—. Convierte su ira en disciplina. No quiero chispas sueltas en mis salones, fuegos que se propaguen sin control. Y dime, capitán: ¿los hombres aún sangran por la traición, o ya arden en sed de venganza?

Calwen apretó la mandíbula, músculos tensándose bajo la barba incipiente. —Ambas, mi señor. Algunos muerden el odio como perros rabiosos; otros lloran demasiado hondo para alzar el acero con firmeza. Ninguno vacila en su lealtad, pero todos cargan fantasmas de los caídos, cadenas invisibles que pesan en sus almas.

La voz de Taelthorn se volvió mandato puro, resonando como un edicto grabado en piedra: —Enséñales a cargar esos fantasmas como espadas, no como cadenas que los arrastren. La pérdida no debe paralizar: debe crear guerreros nuevos. Cada cicatriz será nuestra prueba cuando desenmascaremos las mentiras de Kaelis ante el mundo.

Avanzó un paso, su sola presencia imponiendo silencio absoluto, el aire cargándose con su autoridad innata. Calwen bajó la cabeza, sometido al peso de aquella voluntad inquebrantable. —Les recordaré, mi señor —murmuró, voz grave.

—No los recuerdes —corrigió Taelthorn, cortante como un latigazo—. Inspíralos. Haz que sus muros internos se levanten con el dolor que sienten, forjando defensas impenetrables.

El mandato golpeó como un martillo sobre yunque, resonando en los huesos de Calwen. Respiró hondo, se inclinó con respeto profundo y se retiró, pasos firmes desvaneciéndose en el pasillo. De nuevo, el silencio llenó la estancia, roto solo por el aullido del viento. Taelthorn miró hacia los patios iluminados por antorchas donde los heridos cojeaban apoyados en muletas, sombras alargadas bajo la nieve que caía inclemente, y los guardias patrullaban con antorchas que chisporroteaban contra la tormenta.

Se apoyó levemente en el marco helado de la ventana, los ojos entrecerrados hacia la tormenta que giraba sobre los picos como una criatura viva, garras de viento arañando la piedra. Elyra se acercó, desviando la vista hacia la forma dormida de Serenya, su rostro plácido en el sueño. Había cansancio en sus ojos, pero también un peso desconocido, una sombra de presagios.

—Mi señor —dijo con voz baja, casi un susurro para no perturbar la paz—, deberíais haber visto lo que ella levantó; nos aguarda para cuando regresemos, la Ciudadela llamando como un corazón latiendo.

El silencio de Taelthorn se extendió hasta hacerla dudar, el tiempo estirándose tenso. Por fin respondió, voz mesurada: —Que aguarde. Un río hinchado rompe sus límites con más furia que un simple arroyo, acumulando fuerza imparable.

Se giró, su mirada se hundió en la de Elyra, perforándola con intensidad. —Mantén a Serenya firme, pues si ella cae, sangrará mi corazón como una herida abierta.

Su voz se endureció aún más, acero templado: —Han mancillado estos picos, han herido nuestras legiones; hemos perdido ocho mil hombres en la traición. Parte de nuestra flota yace en sombra, sin regresar de las profundidades. Las tierras del sur que la reclamaron siempre fueron mías por derecho de sangre. Soy hijo de Lord Vaelric Stormborne, y volveré cuando yo lo disponga, no antes, con todo mi poder desatado.

Elyra no se movió, bajando los ojos en respeto profundo, el peso de sus palabras asentándose como nieve pesada. —Sira conocía vuestra sangre —susurró, voz temblando ligeramente—. La proclamó, mi señor, antes de fundirse con la piedra.

El nombre golpeó la memoria de Taelthorn como una espada sobre carne viva, evocando sacrificios y lealtades eternas. Se detuvo, la mirada oscurecida por nubes de recuerdo, y por un instante su compostura se resquebrajó bajo el peso del dolor crudo. Lágrimas afloraron a sus ojos, brillando a la luz del fuego, aunque no les permitió caer, conteniéndolas con voluntad férrea.

—Podéis retiraros —murmuró, voz ronca, buscando la soledad necesaria para dominar aquel dolor que amenazaba con consumirlo. Cuando la estancia quedó vacía, el fuego descendió en brasas, tiñendo los muros de un resplandor rojizo que palpitaba como un corazón a la espera, ansioso por la venganza.

La mano de Taelthorn se cerró sobre el pomo de su espada, nudillos blanqueándose con la fuerza del agarre. Afuera, la tormenta rugía contra los picos, ansiosa por la guerra que se avecinaba, vientos aullando promesas de sangre. —La tierra se alzará para recordar —susurró al vacío, voz un voto solemne—. Su ajuste de cuentas comienza aquí… en piedra, en nieve, en sangre, y nadie escapará al filo de mi justicia…

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