Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 1

1: Capítulo 1: Reencarnación de Mierda 1: Capítulo 1: Reencarnación de Mierda —Joder, estoy tan cansado.

No había dormido nada.

¿Por qué?

Porque hoy era el día.

Mi juego favorito finalmente tendría una secuela después de cuatro años de silencio.

Sin filtraciones, sin spoilers —solo un enigmático teaser que insinuaba docenas de nuevos personajes jugables.

Por supuesto, era un juego gacha.

Así que si querías un personaje raro, más te valía estar dispuesto a vender tu alma —o tu billetera.

Algo con lo que yo no tenía absolutamente ningún problema.

Ahí estaba, en el inodoro del baño de mi universidad, teléfono en una mano, tarjeta de débito en la otra, cuenta regresiva en la pantalla.

—Tres segundos más…

Ni siquiera me concentraba en el hecho de que estaba defecando.

Mi atención completa estaba en esa tirada —la tirada que podría cambiarlo todo.

Un personaje.

Eso era todo lo que quería.

Trafalgar du Morgain.

Una unidad de nivel legendario con una tasa de probabilidad del 0.7%.

De los diez legendarios, él tenía el peor trasfondo.

El hijo bastardo de una de las Ocho Grandes Familias.

Golpeado, odiado, exiliado.

Quince años de absoluta miseria.

—Exactamente por eso es el mejor para jugar.

El desafío, la remontada…

—3…

—2…

—1…

—¡¡¡SÍÍÍÍ!!!

¡¡¡SALIÓ!!!

BAM.

Un fuerte golpe vino del cubículo de al lado.

—¡Hermano, no eres el único aquí, y algunos estamos tratando de concentrarnos!

—¡Perdón!

—respondí, juntando mis manos en una disculpa refleja—, aunque nadie pudiera verme.

Abrí la aplicación más rápido que un rayo, me salté todas las escenas iniciales y fui directo a la tienda.

Inserté mi tarjeta.

Tenía que conseguirlo.

Lo necesitaba.

—Tarjeta terminada en 6831…

vencimiento 12/37…

nombre…

Trafalgar…

oh mierda, tenemos el mismo nombre, ¿eh?

Hice clic en comprar.

ERROR.

Intenté de nuevo.

ERROR.

—¡¿Qué demonios?!

¡Vamos!

ERROR: FONDOS INSUFICIENTES.

—No…

no no no
—¡¡¡TÍO!!!

¡ESTOY LUCHANDO POR MI VIDA AQUÍ, ¿PODRÍAS CALLARTE DE UNA PUTA VEZ?!

El tipo de al lado sonaba como si estuviera muriendo.

Me callé.

Completamente.

Solo me quedé sentado allí, teléfono en mano, vacío por dentro.

Quince minutos después, escuché el inodoro vaciarse y el sonido de una hebilla de cinturón.

—Gracias, hombre.

Por fin te callaste y pude concentrarme.

No hubo respuesta.

Solo silencio.

El estudiante salió y fue a clase, sin darse cuenta de que el cubículo de al lado ahora estaba vacío.

Dentro, solo quedaba un teléfono—todavía brillando con las palabras:
«¡Felicidades!

Has obtenido el personaje legendario: Trafalgar du Morgain».

—
«¿Por qué mi trasero se siente tan frío?»
Ese fue el primer pensamiento que entró en mi mente mientras parpadeaba volviendo a la consciencia.

Mi cuerpo se sentía raro.

El suelo debajo de mí no eran las baldosas agrietadas de la universidad—era suave, pulido y helado.

Mis ojos se abrieron.

Este…

no era el cubículo del baño.

Estaba sentado sobre mármol.

Mármol blanco puro.

Las paredes brillaban tenuemente con patrones dorados tallados en la piedra.

Un espejo enorme se alzaba frente a mí, sus bordes decorados en plata y vidrio.

A mi derecha, una bañera gigante lo suficientemente grande para tres personas descansaba bajo una alta ventana arqueada, por donde la cálida luz del sol se derramaba como en una pintura.

Y estaba desnudo.

—…¿Qué carajo?

Había ropa esparcida por el suelo cerca—prendas oscuras de aspecto noble que claramente no eran mías.

Mangas bordadas, forro de seda, y algo que parecía sospechosamente un escudo de familia.

Me levanté demasiado rápido y tropecé.

Mi mano instintivamente fue a mi cabeza…

y golpeó algo duro.

¡Clac!

—Ay—¿qué…?

Miré mi mano.

Un pequeño vial de vidrio colgaba entre mis dedos, como si hubiera estado atado a mi muñeca con un hilo delgado.

Dentro había un líquido rojo profundo, arremolinándose lentamente, brillando tenuemente bajo la luz solar.

—¿Qué es esto…?

En el momento en que las palabras salieron de mis labios, me golpeó.

Una inundación.

Un tsunami de recuerdos que no eran míos.

Dolor.

Gritos.

Sangre.

Un niño acurrucado en un pasillo.

Chicos mayores riendo mientras lo golpeaban sin piedad.

Un hombre frío—¿su padre?—observando desde lo alto de las escaleras en silencio.

Entrenamiento.

Fracaso.

Entrenando otra vez.

Fracasando más duramente.

Que le dijeran que no tenía talento.

Que era una desgracia.

Que su existencia era un error.

El vial.

Un trago.

Luego, oscuridad.

Y ahora—yo.

—…No puede ser.

El vial se deslizó de mis dedos y rodó lejos.

Ni siquiera intenté atraparlo.

—¿He despertado…

como él?

Mi voz temblaba.

Mi respiración era superficial.

Estaba de pie, respirando pesadamente, el brillo rojo del vial ahora proyectando un tenue resplandor en el suelo pulido.

Los recuerdos seguían llegando—demasiado vívidos para ignorarlos, demasiado detallados para negarlos.

No eran como sueños.

Eran nítidos.

Reales.

Trafalgar du Morgain.

El noveno hijo.

Nacido de una concubina que murió durante el parto.

Criado en silencio.

Ignorado por su padre, odiado por sus hermanos, burlado por los sirvientes.

Sin talento.

Sin aura.

Sin una esgrima digna de mención.

Acosado sin piedad por los niños de otras familias nobles, y por su propia sangre.

Una desgracia para el nombre Morgain.

Un saco de boxeo con un escudo.

Años de entrenamiento físico no dieron nada.

Ni una sola técnica dominada.

Ni siquiera una chispa de maná en su núcleo.

Entonces un día…

encontró algo.

Una poción.

Escondida en la bóveda de una vieja biblioteca.

Sin etiqueta.

Solo brillando levemente en rojo.

Lo llamaba.

La robó.

No se lo dijo a nadie.

Y cuando la casa quedó en silencio esa noche, se encerró en el lujoso baño—el que nadie más usaba.

Y la bebió.

Ese fue su último recuerdo.

Y ahora…

era mío.

Me desplomé sobre las baldosas de mármol, golpeando fuerte con las rodillas.

«Se mató…

con el vial».

«Yo solo estaba tratando de conseguirlo en un maldito gacha…».

«¡Quería jugar con el bastardo trágico—no convertirme en él!».

Miré al espejo, con el corazón acelerado.

El mismo cabello negro.

Los mismos ojos azules.

Pero ya no eran míos.

—Ahora soy Trafalgar du Morgain…

—susurré.

«Y esta historia no va a ser en modo fácil».

Toc toc toc.

El sonido me sacó de mi aturdimiento.

Mi cabeza giró hacia la ornamentada puerta de madera.

—¿Joven maestro?

¿Se encuentra bien?

—llamó una voz—educada, preocupada y desconocida.

Mi mente se aceleró.

«Mierda, ¿qué digo?

¿Y si piensan que me he vuelto loco?

¿Y si ya sospechan que algo va mal?».

Tragué saliva, agarré la bata de seda del suelo y rápidamente la envolví alrededor de mí.

—Sí —respondí, tratando de sonar tranquilo—.

Estoy bien.

¿Pasa…

algo?

Hubo una pausa.

—Es solo que…

ha estado en el baño por más de tres horas.

«¿Tres horas?

¿He estado inconsciente tanto tiempo?».

Me aclaré la garganta.

—Ah, claro.

Lo siento.

Estaba…

relajándome en el baño.

Una risita vino del otro lado de la puerta.

—Entendido, joven maestro.

Le tendré algo preparado para comer.

—Gracias —respondí, forzando un asentimiento, aunque nadie pudiera verlo.

Los pasos se alejaron de la puerta.

El silencio regresó.

Me apoyé contra la pared y dejé escapar un largo y tembloroso suspiro.

«Bien.

Me compré un poco de tiempo».

«¿Qué sé hasta ahora?».

«Soy Trafalgar du Morgain.

Quince años.

Sin talento.

Noveno hijo de la Casa Morgain.

Abusado.

Ignorado.

Odiado».

«Y ahora estoy en su cuerpo.

Sin idea de cómo funciona realmente este mundo más allá de lo que el juego me contó».

Miré hacia el vial ahora en el suelo.

«Parece que heredé más que solo su apariencia».

Exhalé por la nariz y miré alrededor del baño una vez más.

«Es hora de dejar de entrar en pánico».

La bata de seda se adhería incómodamente a mi piel.

Demasiado suave.

Demasiado rica.

No sentía que me perteneciera.

Porque no era así.

La dejé caer al suelo y caminé hacia el montón de ropa—la verdadera.

Un uniforme oscuro, con líneas de color carbón profundo y azul medianoche.

Hilos dorados delineaban un escudo sobre el pecho izquierdo: dos espadas cruzadas bajo el ojo de un lobo.

La marca de la Casa Morgain.

Me puse la túnica interior, ajusté el cinturón, abroché el abrigo largo y luego me puse las botas.

Todo me quedaba como si hubiera sido hecho a mi medida exacta—lo cual tenía sentido, supongo.

«Este cuerpo es mío ahora».

Encontré una cinta negra entre la ropa y alcancé detrás de mi cabeza, recogiendo los largos mechones de pelo que habían caído sobre mis hombros.

Un pequeño y apretado nudo.

Una corta cola de caballo negra.

Se sentía…

correcto.

«Trafalgar siempre tenía este peinado en su arte de personaje», recordé.

«Se veía genial con él…

miserable, pero genial».

Salí del baño por fin.

El pasillo más allá era elegante, silencioso y demasiado limpio.

Paredes de piedra, estandartes y cálidas antorchas en apliques dorados iluminaban el corredor con un brillo real.

Me apoyé contra la pared junto a la puerta y crucé los brazos.

«Veamos si lo entendí bien».

«Estoy en un mundo de fantasía gobernado por ocho familias principales.

La Casa Morgain es una de ellas.

Conocida por su esgrima, orgullo y crueldad».

«Soy su noveno hijo.

Nacido sin talento.

El eslabón más débil».

«Acosado, quebrantado, descartado».

«Mierda, estoy jodido».

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