Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 153

153: Capítulo 153: En la Mesa de las Víboras 153: Capítulo 153: En la Mesa de las Víboras Las pesadas puertas se cerraron detrás de Trafalgar con un eco sordo.

Sus ojos recorrieron el salón, un lugar que no había visto en años pero que recordaba demasiado bien.

El comedor se extendía ampliamente, dominado por la larga mesa de madera negra que brillaba bajo el pálido resplandor de la araña de luces.

Cada asiento estaba ocupado.

Cada mirada se dirigía hacia él.

En el centro se sentaba Valttair.

Su cabello, antes largo y descuidado, había sido cortado y peinado pulcramente para la ocasión.

Incluso en la víspera del funeral de su hermano, el jefe de la Casa Morgain no podía permitirse parecer menos que impecable.

A la derecha de Valttair se sentaba Maeron—un imponente muro de músculos, 2,22 metros de presencia fría.

Trafalgar sostuvo su mirada sin pestañear, con la mandíbula tensa.

«El bastardo que dejó a Mayla en ese estado.

No apartaré la mirada».

A la izquierda de Valttair estaba Lysandra.

Antes, ella le había advertido que tuviera cuidado.

Ahora, sentada tan cerca de su padre.

Alrededor de la mesa, las figuras familiares de veneno y desdén:
Seraphine, la primera esposa, con su cabello platinado y ojos dorados que una vez ordenaron cuchillas contra él.

Dama Verena, la segunda esposa, formal y fría, que lo trataba como si no existiera.

Junto a ella, Rivena—su sonrisa afilada, sus ojos depredadores.

Trafalgar desvió la mirada, con disgusto agitándose en su pecho.

«Ni siquiera puedo mirarla sin recordar lo que hizo».

Naevia, la tercera esposa, más tranquila, serena…

pero aún indiferente.

Sus hijos, Sylvar y Nym, se sentaban cerca, el muchacho de apariencia frágil pero con agudeza en sus ojos.

Por último, Dama Ysolde, de piel más oscura que los demás, flanqueada por Darion y Elira.

La leve sonrisa de Elira le recordó a Trafalgar la “pista” que le había dado hace mucho tiempo—no por bondad, sino por aburrimiento.

Y al extremo opuesto de la mesa, directamente frente a Valttair, había una silla vacía.

Su silla.

Con pasos medidos, Trafalgar cruzó el salón y se sentó.

El silencio se rompió cuando los ojos grises de Valttair se posaron en él.

Su voz, firme y cargada de autoridad, resonó por la mesa.

—Has crecido, hijo.

Trafalgar sostuvo su mirada con firmeza, su respuesta suave, ensayada.

—Así es, Padre.

Gracias a tu último…

regalo, pude crecer bien.

En su interior, sus pensamientos eran más fríos.

«Llamándome hijo, como si la palabra te quedara bien.

Solo la recuerdas cuando conviene a tu imagen».

El aire cambió cuando Dama Ysolde se inclinó hacia delante, su tono goteando desdén.

—¿Regalo?

¿Y qué le diste exactamente al bastardo?

Los ojos de Valttair se dirigieron hacia ella, afilados como una cuchilla.

—El bastardo tiene un nombre, Ysolde.

Úsalo.

Y no fue más que una píldora que le di antes de que partiera a la academia.

Ysolde se burló, imperturbable.

—¿Una píldora?

Entonces espero que le des lo mismo a Elira y Darion.

¿O esto es favoritismo ahora?

Favoritismo por un niño que ni siquiera vale…

Sus palabras fueron interrumpidas cuando Dama Naevia finalmente alzó la voz, tranquila pero con filo.

—Quizás tus hijos simplemente no han logrado nada que merezca recompensa.

Tal vez por eso no han recibido más que los artículos entregados hace años.

Los ojos de Ysolde se estrecharon peligrosamente.

—¿Y qué exactamente estás insinuando, Naevia?

La tensión crepitó a través de la mesa, amenazando con desbordarse.

La palma de Valttair golpeó la mesa una vez, el sonido cortando sus voces como un trueno.

—Suficiente.

Estamos aquí para compartir una comida antes del funeral de Mordrek.

No permitiré que esto se degenere en mezquinas disputas.

Las esposas cayeron en silencio, aunque sus ojos aún ardían con furia contenida.

La tensión persistió incluso después de la orden de Valttair, el aire cargado de veneno no expresado.

Fue Sylvar, frágil en apariencia pero afilado de lengua, quien rompió el silencio.

—No te preocupes, Madre —dijo suavemente a Naevia, su voz resonando de todos modos—.

No hay necesidad de que sus palabras te perturben.

Trafalgar arqueó una ceja, ocultando una silenciosa risa.

«Parece que el tipo podría tener cuerpo de fantasma, se parece mucho al viejo Trafalgar, pero sabe cómo usar su lengua.

Una afilada además».

Antes de que el ambiente pudiera calmarse, Rivena se inclinó hacia delante, su sonrisa lo suficientemente cálida para engañar a cualquiera excepto a él.

Sus ojos brillaban.

—Es cierto, Padre tenía razón.

Has crecido tanto, Trafalgar.

Dime, ¿qué has estado haciendo en la academia para cambiar tan rápido?

Las palabras goteaban veneno.

La mandíbula de Trafalgar se tensó.

Los recuerdos destellaron—su mano agarrándolo años atrás, los intentos de quebrantarlo incluso después.

Viejas cicatrices ardían en silencio.

Chasqueó la lengua bruscamente.

—Tch.

El sonido resonó por la mesa como una bofetada.

La sonrisa de Rivena solo se ensanchó, satisfecha con su reacción, pero fue Dama Verena quien estalló.

La voz de la segunda esposa era fría y cortante, su mirada clavándolo como una daga.

—¿Cómo te atreves a chasquear la lengua ante tu hermana?

¿Crees que tal insolencia se tolera aquí?

Puede que hayas crecido en estatura, pero sigues siendo el mismo bastardo sin valor.

Trafalgar se reclinó en su silla, entrecerrando los ojos, su sonrisa torcida lo suficiente para dejar claro que no estaba intimidado.

«Aquí vamos.

La paciencia es algo de lo que ya tenía poco».

El silencio después de las palabras de Verena presionaba como hielo.

Todas las miradas se dirigieron a Trafalgar, esperando que cediera, que se disculpara, que interpretara el papel del bastardo obediente que una vez había sido.

En cambio, se inclinó hacia delante, apoyando un codo casualmente sobre la mesa, sus ojos azules brillando.

—¿Bastardo sin valor, eh?

Curioso.

No recuerdo que un bastardo sin valor sobreviviera intentos de asesinato, matara en las minas y regresara aquí con vida.

Mientras tanto, otros ni siquiera pueden mantener su propia casa en orden sin mendigar migajas a Padre.

Las palabras cayeron como dagas.

La sonrisa de Rivena vaciló por un instante antes de regresar, más delgada esta vez.

El rostro de Verena se sonrojó, su mandíbula tensándose como si hubiera sido abofeteada en público—porque así había sido.

Trafalgar chasqueó la lengua nuevamente de forma deliberada, lentamente esta vez, ampliando su sonrisa.

—Pero claro, adelante.

Sigan diciéndose a sí mismos que no valgo nada.

Al menos yo no me escondo detrás del nombre de Padre ni envío asesinos para hacer el trabajo que soy demasiado débil para terminar.

La mesa se tensó.

Varios pares de ojos se dirigieron hacia Seraphine.

Ella mantuvo la barbilla alta, sus ojos dorados brillando con falsa serenidad.

La sonrisa de Trafalgar se volvió afilada como una navaja.

—Y hablando de fuerza—o la falta de ella—parece que esa huelga de hambre finalmente dio resultados.

Realmente te ves mejor ahora.

Casi como si hubieras perdido esa pequeña papada que llevabas.

La pulla dio en el blanco.

Por una fracción de segundo, la máscara de Seraphine se agrietó, sus labios apretándose mientras susurros recorrían la mesa.

Valttair no dijo nada, solo observando con esa mirada fría e indescifrable.

Los labios de Lysandra se apretaron en una fina línea, aunque sus ojos se detuvieron en él con el más leve rastro de orgullo.

Solo suprimió su risa porque la afectada era su madre.

El salón había quedado en silencio, pero la tormenta bajo la superficie solo se intensificaba.

Las víboras estaban inquietas.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com