Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 156

156: Capítulo 156: Diario 156: Capítulo 156: Diario —POV de Mayla
La luz de la mañana se filtraba suavemente a través de las ventanas de la enfermería.

Mayla estaba sentada al borde de su cama, con su maleta perfectamente empacada.

Trafalgar pronto regresaría del funeral de su tío Mordrek, y una vez que lo hiciera, ella estaría lista para marcharse.

Su cabello castaño caía suelto sobre sus hombros mientras lo peinaba con dedos firmes.

Se sentía extraño no llevar el uniforme de criada que había vestido durante la mayor parte de su vida.

Trafalgar le había dicho que ya no era su criada, y aunque lo había aceptado, la idea aún la inquietaba.

Por ahora, vestía un vestido sencillo, simple pero limpio, un recordatorio de que permanecería en el castillo Morgain solo unos días más.

Su cuerpo aún llevaba rastros de debilidad por el coma en el que había sido forzada no hace mucho.

Moviéndose con cuidado, miró sus pertenencias, satisfecha de que todo lo que necesitaba ya estuviera guardado dentro de su equipaje.

Casi todo.

Sus ojos se desviaron hacia el lado de la cama donde aún descansaba un objeto, dejado deliberadamente fuera de la maleta.

Un pequeño libro gastado con bordes deshilachados.

Su diario.

Mayla lo tomó lentamente, sus dedos rozando la familiar cubierta de cuero.

«He tenido este diario durante casi quince años», pensó, presionándolo contra sus rodillas.

«Desde el principio—desde que me asignaron para servir a Trafalgar.

Tenía cinco años entonces, y él era solo un bebé».

Cada niño Morgain tenía un asistente personal, elegido tempranamente para servir como su mano derecha de por vida.

Era tradición entre las Ocho Grandes Familias, destinada a asegurar que los herederos pudieran dedicar sus días a entrenar espada y magia en lugar de perder tiempo en tareas triviales.

Y para ella, ese deber se había convertido en algo más.

Mayla se acomodó en una posición más cómoda, subiendo las piernas a la cama y colocando el diario sobre su regazo.

Con un suspiro tranquilo, lo abrió.

La primera página la recibió con líneas torcidas y letras desiguales, la torpe caligrafía de una niña que apenas aprendía a sostener una pluma.

Sonrió levemente.

«Mi letra era terrible en ese entonces…

pero claro, solo tenía cinco años».

Una suave risa escapó de sus labios, resonando débilmente en la habitación silenciosa.

Las palabras, escritas en ese tono infantil, la llevaron de vuelta en el tiempo:
«El joven maestro Trafalgar es un bebé.

Es diferente de los otros.

No tiene cabello claro ni ojos claros como ellos.

Sus colores son oscuros.

Tiene un año ahora.

Dicen que nadie sabe quién es su madre.

Espero que la encuentren pronto».

Mayla se cubrió la boca, riendo suavemente.

Las líneas sonaban tan inocentes, tan directas.

«Realmente sonaba como una pequeña espía tratando de espiar al mundo entero», pensó.

Su mirada se suavizó mientras cerraba brevemente los ojos.

«Qué ingenua era entonces.

Los niños no entienden el peso de las palabras que escuchan.

Solo después comienzan a comprender las sombras detrás de ellas».

Dejó que sus dedos trazaran la tinta en la página, descolorida pero aún legible.

Estar al lado de Trafalgar desde su infancia significaba que había compartido sus tutores, escuchando cada lección.

Así fue como aprendió a leer y escribir mucho antes que la mayoría de los niños comunes.

Para cuando pudo plasmar sus pensamientos en papel, este diario ya se había convertido en su compañero secreto.

Giró la página cuidadosamente, el papel crujiendo suavemente bajo su tacto.

Más recuerdos la esperaban—recuerdos que no estaba segura de querer enfrentar, pero que no podía evitar revisitar.

La siguiente entrada captó su atención.

La caligrafía seguía siendo torpe, pero más firme que antes.

Tenía siete años entonces, ya intentando sonar más seria, como una sombra vigilante junto a su joven maestro.

«Tres años.

Eso es lo que el joven maestro Trafalgar está celebrando hoy.

Yo tengo siete años ahora.

El joven maestro no ha logrado despertar su núcleo a la edad de tres años.

Las esposas del Señor Valttair susurran cosas sobre él, pero nunca entiendo lo que quieren decir.

La Dama Seraphine siempre está cerca del joven maestro.

Lo vigila más que los otros».

Mayla exhaló lentamente, entrecerrando los ojos.

«Es cierto…

la Dama Seraphine siempre rondaba alrededor de Trafalgar.

Nunca supe por qué».

Se recostó contra el cabecero, subiendo los pies al colchón, con el diario firme en sus manos.

Con un lento pasar de página, avanzó en el tiempo.

Otra entrada la miraba fijamente—esta cuando Trafalgar tenía seis años, escrita con su infantil intento de autoridad:
«El joven maestro ha trabajado más duro que todos sus hermanos y hermanas, pero aún no tiene núcleo de maná.

Elira, que es solo un poco mayor, ya ha alcanzado casi la segunda etapa.

No lo entiendo.

El joven maestro entrena más que nadie».

Sus labios se apretaron en una fina línea.

«Fue cuando todo comenzó…

los susurros, el ridículo, la forma en que sus hermanos lo miraban como si fuera menos.

Nacer en una de las Ocho Grandes Familias y fallar en despertar a los seis…

era como llevar una marca de vergüenza».

Sin embargo, lo recordaba claramente: Trafalgar nunca agachó la cabeza.

No entonces.

Luchó, obstinadamente, con todo lo que tenía.

Los dedos de Mayla se tensaron ligeramente sobre el diario.

«Hasta ese día…»
Sus ojos se deslizaron hacia el siguiente conjunto de páginas, la tinta volviéndose más oscura, su caligrafía más afilada e irregular.

No necesitaba seguir leyendo para saber lo que venía después.

Incluso después de todos estos años, esos recuerdos ardían claramente en su mente.

Fue cuando todo cambió.

Ese día, ella lo había estado buscando.

Trafalgar había desaparecido de los campos de entrenamiento, ignorando tanto a instructores como a hermanos.

Había vagado por los pasillos de la finca Morgain, llamando su nombre suavemente, hasta que finalmente lo encontró en uno de los corredores olvidados.

Estaba sentado contra la fría pared de piedra, con las rodillas pegadas al pecho, su mirada fija en la nada.

Su cabello se adhería a su frente con sudor, su ropa desaliñada, y había algo antinatural en la forma en que se sostenía.

Pero lo que más la impactó—lo que se grabó en su memoria—fueron sus ojos.

La luz se había ido.

Había conocido a Trafalgar desde que era un bebé, lo había visto reír, llorar, luchar y soñar.

Incluso en sus peores días, siempre había habido un fuego dentro de él, una chispa obstinada que se negaba a morir.

Pero en ese momento, no había nada.

Su mirada estaba vacía, un vacío donde debería haber vida.

En aquel momento, ella no lo entendía.

Era demasiado joven para comprender el peso de lo que le habían hecho, demasiado ingenua para poner en palabras el tipo de violación que podía extinguir un alma tan rápidamente.

Pero entendió el silencio.

Entendió la manera en que se encogía cuando intentaba tocar su hombro, la forma en que no habló durante horas, la manera en que se sentaba allí como si hubiera dejado atrás su propio cuerpo.

Incluso ahora, años después, su garganta se cerraba ante el recuerdo.

Las lágrimas brotaron en sus ojos, borrando la tinta en las páginas del diario.

«Ese fue el día», pensó, apretando el libro contra su pecho.

«El día en que dejó de ser el niño que me sonreía por colar dulces en su habitación.

El día en que Rivena le quitó algo que yo nunca podría devolverle».

Sus lágrimas caían libremente, corriendo por sus mejillas.

El peso de la impotencia presionaba con fuerza sobre su pecho.

Había estado allí para él todos los días, jurado protegerlo, pero no había visto el peligro hasta que fue demasiado tarde.

El diario se deslizó ligeramente en su agarre, el cuero húmedo bajo sus dedos.

Lo cerró, incapaz de leer más por ahora.

Su corazón dolía con cada latido.

Susurró en la habitación vacía, su voz temblando:
—Lo siento, joven maestro…

no pude protegerte en aquel entonces.

Sus lágrimas mancharon la cubierta de cuero, pero después de una larga pausa tomó un tembloroso respiro y abrió el diario una vez más.

La siguiente página la esperaba.

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