Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 158

158: Capítulo 158: El Voto de Mayla 158: Capítulo 158: El Voto de Mayla Mayla estaba sentada al borde de su cama, con el diario encuadernado en cuero cerrado sobre su regazo.

No se había dado cuenta de cuánto tiempo llevaba leyendo hasta que sintió las piernas rígidas y la espalda pesada.

Meses en un sueño forzado la habían mantenido confinada entre estas paredes, su cuerpo aún recuperándose del coma.

Incluso después de despertar, había permanecido en interiores la mayor parte del tiempo.

Pero hoy era diferente.

Su maleta estaba lista junto a la puerta, cuidadosamente empacada la noche anterior.

Pronto, Trafalgar cabalgaría con la familia para asistir al funeral de Mordrek.

Y cuando él regresara, ella dejaría atrás esta enfermería para estar nuevamente a su lado.

Su mirada se detuvo en el diario, su reflejo apenas visible en la gastada cubierta.

Los recuerdos que contenía eran pesados, a veces insoportables, pero la habían conducido hasta aquí—a una única conclusión.

«Incluso si ha cambiado.

Incluso si el niño que una vez conocí ya no existe.

Incluso si el joven maestro con quien crecí ahora parece un extraño usando su rostro…

Permaneceré con él».

No porque la tradición la atara, ni porque su papel como su doncella lo exigiera.

Sino porque su vida había estado ligada a la suya desde la infancia, y no podía imaginar caminar por ningún otro sendero.

Sus dedos rozaron el diario una última vez antes de dejarlo suavemente sobre la cama.

Se levantó, estabilizándose mientras la sangre fluía hacia sus piernas.

«Sin importar en qué te hayas convertido, te seguiré, joven maestro.

Hasta el mismo final».

Tomando un tranquilo respiro, Mayla ajustó su vestido sencillo y dio un paso hacia la puerta.

Por primera vez desde que despertó del coma, anhelaba caminar más allá de estas paredes, sentir nuevamente el aire del castillo.

Los pasillos de piedra del castillo Morgain se extendían interminablemente, fríos pero familiares bajo los pasos de Mayla.

Su ritmo fue cuidadoso al principio—su cuerpo aún recordaba el peso de los meses confinada en cama—pero pronto su andar se volvió más firme.

Pasó junto a grupos de doncellas que limpiaban el polvo de las paredes y barrían los suelos pulidos.

Sus voces se escuchaban en tonos bajos, educados y contenidos como siempre.

Algunas la miraron brevemente, con sorpresa en sus ojos.

Pocas la habían visto caminando desde que despertó del coma.

Mayla les ofreció un leve gesto con la cabeza antes de continuar por el corredor.

A través de una alta ventana, su mirada captó los campos de entrenamiento.

Más de trescientos soldados llenaban el amplio patio, su formación precisa a pesar de los copos de nieve que caían del pálido cielo matutino.

El sonido de sus gritos y pasos sincronizados resonaba débilmente incluso a través del cristal.

Espadas chocaban, escudos retumbaban, y el suelo temblaba bajo un ritmo disciplinado.

La visión conmovió algo en su pecho.

«El mundo siguió moviéndose mientras yo estaba atrapada en el silencio.

Todos entrenaron, lucharon, vivieron.

Y yo…

yo era solo una sombra, durmiendo, mientras él enfrentaba todo solo».

Presionó ligeramente la palma contra el frío marco de la ventana, observando a los soldados soportar el frío invernal sin pausa.

La nieve se acumulaba en sus hombros, derritiéndose contra la piel caliente, pero sus posturas nunca vacilaban.

Sus ojos se suavizaron.

«Son fuertes…

pero ninguno de ellos podría entender jamás el peso que él cargaba».

Alejándose, Mayla caminó más lejos, sus pasos firmes sobre el suelo de mármol.

Respiró profundamente, el aire del castillo cargado con el aroma a pulimento y débiles rastros de humo de las antorchas.

Cada paso le recordaba que ya no estaba atada a la cama de la enfermería—que había recuperado su fuerza.

Los pasos de Mayla la llevaron hacia el corazón del castillo, donde los corredores se ensanchaban y el aire vibraba levemente con movimiento.

El eco distante de voces se hacía más claro con cada giro hasta que llegó a la entrada arqueada que se abría al patio principal.

La vista la hizo detenerse.

Filas de caballeros armados se movían en líneas disciplinadas, preparando el camino.

Mozos y encargados corrían a través de la piedra nevada, sus gritos nítidos contra el aire matutino.

Sobre ellos, los wyverns se agitaban.

Bestias imponentes de escamas y tendones, sus alas se extendían ampliamente, sacudiendo la escarcha de sus articulaciones.

Sus gritos guturales cortaban el aire del patio mientras sus colas azotaban el suelo.

Monturas de cuero negro y acero brillaban sobre sus lomos.

La nieve seguía cayendo, posándose en sus alas, derritiéndose mientras sus cuerpos irradiaban calor como hornos.

—Tanto poder contenido en una sola criatura.

Montarlos…

no es como montar un caballo.

Los miembros de la familia Morgain avanzaron uno por uno, su presencia imponente mientras montaban sus wyverns con experimentada facilidad.

Los sirvientes ayudaban con las correas y riendas, asegurándose de que todo estuviera bien sujeto.

Mayla permaneció cerca del arco de piedra, sin atreverse a interrumpir, pero incapaz de apartar la mirada.

El patio siempre había sido un lugar de grandeza, pero hoy se sentía más pesado—cada movimiento, cada sonido le recordaba que la familia se preparaba no para una cacería o un viaje de orgullo, sino para un funeral.

Su mirada buscaba la figura familiar, esperando el momento en que Trafalgar apareciera entre los señores y damas de la Casa Morgain.

Desde su lugar cerca del arco, Mayla finalmente lo divisó.

Trafalgar entró en el patio.

Comparado con los demás, su presencia parecía casi fuera de lugar, pero sus ojos lo siguieron instintivamente.

Pero antes de poder concentrarse completamente en él, otra figura captó su mirada—y su respiración se cortó en su garganta.

Maeron.

El alto heredero se encontraba entre la familia, su cabello rubio pulcramente peinado hacia atrás, los copos matutinos derritiéndose sobre él sin atreverse a perturbar su perfección.

Su postura era recta, su figura sobresaliendo por encima de todos los demás, cada centímetro la imagen de la autoridad Morgain.

Su mandíbula afilada, sus ojos severos, parecía esculpido en mármol frío.

Con 2,22 metros de altura, se alzaba por encima de caballeros y nobles por igual.

El pecho de Mayla se tensó.

El miedo se enroscó en su estómago.

«Él…

Es él…»
Sus dedos temblaron mientras agarraba su vestido, el recuerdo regresando sin ser invitado—la impotencia, la oscuridad, el silencio que la había devorado.

La simple visión de él bastaba para congelar sus piernas en su lugar.

Pero entonces su mirada cambió, atraída de nuevo hacia Trafalgar.

Estaba de pie junto a un wyvern, sus alas extendidas ampliamente, enviando ráfagas de nieve arremolinándose a su alrededor.

Un encargado le indicó que montara.

Por un momento, Mayla esperó vacilación—pero Trafalgar avanzó, con determinación evidente en su rostro.

La realidad, sin embargo, fue menos elegante.

El wyvern resopló, las escamas moviéndose bajo su toque mientras agarraba la silla.

Su pie resbaló una vez, casi perdiendo el equilibrio.

Lo intentó de nuevo, subiéndose con visible esfuerzo.

Sus manos agarraron las riendas torpemente, sus piernas rígidas mientras se ajustaba al enorme tamaño de la criatura.

Era torpe.

Incómodo.

Completamente diferente a los movimientos pulidos de los demás.

Y sin embargo, Mayla sintió que su miedo comenzaba a aliviarse.

Un calor silencioso surgió en su pecho, suavizando su aliento congelado.

«Ese es él…

mi joven maestro.

No perfecto.

No impecable.

Luchando, pero aún subiendo.

Todavía peleando, como siempre».

Mientras los wyverns batían sus alas y la familia se preparaba para elevarse en el pálido cielo matutino, los ojos de Mayla permanecieron fijos en Trafalgar.

Sus labios se curvaron en la más leve de las sonrisas.

Por un breve momento, la sombra de Maeron ya no la retenía.

Todo lo que importaba era el muchacho al que había jurado seguir—torpemente luchando con un wyvern, pero negándose a caer.

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