Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 168

168: Capítulo 168: El funeral de mañana 168: Capítulo 168: El funeral de mañana El instinto erizó la columna de Trafalgar en el instante en que la voz llegó a él.

Su mano se crispó, casi invocando a Maledicta a la existencia, pero la obligó a quedarse quieta.

Este no era el lugar.

El Cementerio de Espadas no era para pelear o matar—los Morgains no derramaban sangre en este suelo.

Lentamente, se dio la vuelta.

Un hombre estaba de pie a poca distancia, con cabello plateado cayendo suelto contra la noche.

No era mucho más alto que Trafalgar, pero el peso de su presencia bastaba para hacer el aire más denso.

Su rostro estaba desnudo, sin barba, su piel marcada por el tiempo pero extrañamente juvenil, como si la fuerza bruta hubiese empujado hacia atrás la edad.

Vestía solo una ligera camisa y pantalones de noble, sin capa, sin pieles, sin armadura.

El frío surrealista que arañaba la piel de Trafalgar parecía insignificante para él.

El contraste casi hizo reír amargamente a Trafalgar: él parecía un cazador atiborrado envuelto en pieles, mientras este hombre estaba como si diera un paseo casual.

Lo reconoció.

Este no era simplemente otro Morgain.

Era Armand du Morgain—el patriarca, el padre de Valttair.

El abuelo de Trafalgar.

Lo había visto una vez antes, pero solo a distancia.

Ahora, cara a cara bajo el resplandor de las estrellas, no había confusión posible.

Ojos grises, afilados y cortantes como los de Valttair, pero más profundos, más calmados, tocados por los años.

Parecía tener cerca de cincuenta años en apariencia, aunque Trafalgar sabía la verdad: el hombre tenía noventa y tantos años.

Durante un largo momento, ninguno habló.

Ambos miraron hacia la espada encadenada en el centro del cementerio, su luz reflejándose en el perfil de Armand.

El anciano finalmente giró la cabeza, esos ojos grises clavando a Trafalgar en su lugar.

—¿Trafalgar, verdad?

—dijo, con voz tranquila, resonante, transmitiendo autoridad sin necesidad de alzarla.

Trafalgar se enderezó bajo esa mirada firme.

—Sí —respondió, manteniendo un tono formal—.

Trafalgar du Morgain, mi señor.

El hombre mayor inclinó la cabeza, y una leve sonrisa, casi divertida, tocó sus labios.

—¿Señor?

No me llames así.

Puedes llamarme abuelo—o llamarme Armand.

Nada más.

La corrección tomó a Trafalgar por sorpresa.

Por un segundo, dudó, luego asintió.

—Bien…

abuelo, entonces.

Sus miradas se sostuvieron, gris encontrándose con gris.

El silencio entre ellos no era hostil, pero sí pesado, como dos generaciones diferentes midiéndose mutuamente.

Armand fue el primero en desviar la mirada, de vuelta hacia la espada encadenada.

—Parece que tendrás mucho más trabajo por delante ahora.

Trafalgar exhaló por la nariz, rascándose la nuca.

—Ni que lo digas.

Padre me dio Euclid, aunque no entiendo por qué.

Todavía estoy en la academia, no tengo tiempo para sentarme en un territorio y comandarlo.

Tiene otros herederos que son mayores, más fuertes.

Soy el noveno—el más joven.

Armand dio un pequeño asentimiento, como si estuviera de acuerdo.

—Tienes razón.

Los otros son más fuertes.

Más experimentados.

Pero Valttair me explicó su razonamiento.

Posees un talento único, algo que debe ser nutrido para el bien de nuestra familia.

Quizás aún no lo veas, pero hay un propósito en su elección.

Trafalgar cruzó los brazos, frunciendo el ceño.

—Propósito o no, siento como si me hubiera arrojado al agua profunda.

Apenas entiendo qué se supone que debo hacer con esto.

La voz de Armand se profundizó, aunque permaneció tranquila.

—No se trata de lo que hagas hoy.

Se trata de lo que significará tu nombre mañana.

Por eso Valttair tomó esa decisión.

Por un momento, Trafalgar no tuvo respuesta.

El peso de esas palabras presionaba más fuerte que los vientos de la montaña.

Las estrellas brillaban arriba, bañando el cementerio en luz plateada.

Los ojos de Armand, afilados pero calmados, permanecían fijos en Trafalgar.

—Puede que aún no te des cuenta —dijo el anciano—, pero la situación es más frágil de lo que piensas.

Las Ocho Grandes Familias…

su equilibrio se está desmoronando.

En el Consejo de Ancianos, casi desenvainaron sus espadas unos contra otros.

La paz es solo un hilo, y cada movimiento importa.

Trafalgar frunció el ceño, cambiando su peso.

—Así que incluso las llamadas familias más fuertes están tan cerca de destrozarse entre sí.

No es de extrañar que Valttair siga forzando las cosas.

Armand continuó, con tono pragmático.

—Euclid te fue dado no para cargarte de trabajo, sino para protegerte.

Con ese título, tu nombre tiene peso.

Lo pensarán dos veces antes de levantar una mano contra ti.

Trafalgar dejó escapar una risa seca.

—Técnicamente, sí.

Eso no significa que no lo intenten.

Los labios de Armand se curvaron ligeramente, casi aprobando la franqueza.

—Suenas más como tu tío que como tu padre.

La palabra hizo que Trafalgar se detuviera.

Su ceño se frunció.

—¿Tío?

¿Te refieres a Mordrek?

—No —dijo Armand simplemente.

Su mirada se desvió de nuevo hacia la espada encadenada—.

Otro.

Trafalgar esperó a que elaborara, pero el silencio se extendió, definitivo.

Exhaló, dejándolo pasar.

—No importa.

El drama familiar es lo último que necesito ahora mismo.

Los ojos grises del anciano brillaron bajo la luz de las estrellas.

—Aun así, deberías entender por qué Valttair eligió como lo hizo.

No fue favoritismo, ni lástima.

Fue estrategia.

Tu talento es único.

Si crece, podría reconfigurar más que solo Euclid.

Trafalgar bajó la mirada hacia el mar de espadas a sus pies, el peso de la expectativa presionándolo.

—Genial.

Otra profecía envuelta en una charla motivacional.

Justo lo que necesitaba.

Durante un tiempo, ninguno habló.

El único sonido era el viento silbando a través de los pasos de montaña y el débil traqueteo de las cadenas que ataban la espada central.

Entonces la voz de Armand rompió el silencio, más baja ahora, como si cada palabra le pesara.

—Mañana…

debo enterrar a otro de mis hijos.

—Su mirada permaneció fija en la hoja brillante frente a él—.

No se vuelve más fácil, ver caer a tus hijos mientras tú sigues vivo para presenciarlo.

Trafalgar se movió incómodo.

Pensó en Sylis, en los gemelos que habían dejado el salón antes vestidos de negro.

La idea de ellos mañana, parados aquí mientras la espada de su padre era clavada en la tierra, retorció algo en su pecho.

«Maldición…

ni siquiera yo querría estar presente durante eso».

Armand finalmente se volvió, sus ojos grises escudriñando el rostro de Trafalgar.

—¿Por qué estás aquí fuera, Trafalgar?

—Necesitaba aire —admitió Trafalgar simplemente.

El anciano dio un pequeño asentimiento.

—Yo también.

—Su mirada recorrió las terrazas de abajo—.

Al amanecer, la espada de Mordrek será plantada entre las demás.

Esa es nuestra costumbre.

Cada hoja es un testimonio, una memoria.

Mañana, la suya se unirá a ellas.

El significado golpeó entonces a Trafalgar en toda su magnitud—el bosque interminable de acero a su alrededor.

Cada arma era una vida terminada, un Morgain enterrado, su fuerza sellada en el suelo.

Comenzaron a descender juntos, sus pasos lentos a través de la piedra congelada.

Trafalgar caminaba unos pasos por delante, el crujido de sus botas haciendo eco en la noche.

En un momento miró hacia atrás.

Armand se había detenido en la terraza, de pie solo, la luz de las estrellas pintando su figura de plata.

No parecía listo para enterrar a su hijo.

Trafalgar se dio la vuelta.

Mañana sería otro día largo.

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