Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 177

177: Capítulo 177: El Estándar Morgain 177: Capítulo 177: El Estándar Morgain El frío viento mordía el rostro de Trafalgar mientras el guiverno cortaba el cielo nocturno.

Las palabras de Caelvyrn aún resonaban en su cabeza: «Dragón de la Gula».

Ninguno de los dos habló durante un rato.

Solo el pesado batir de alas y el silbido del aire llenaban el silencio.

Trafalgar podía sentir el peso que los oprimía—Valttair estaba conteniendo algo, y era solo cuestión de tiempo antes de que lo expresara.

Cuando finalmente habló, su voz era firme, pero no había forma de ignorar el filo en ella.

—Ese dragón muere.

No después.

No cuando sea conveniente.

Ahora cuando lo encontremos.

—Su mano rozó la empuñadura de su espada, su brillo tenue pero peligroso, como una llama esperando avivarse.

Trafalgar lo miró.

Los ojos de su padre eran de acero, pero detrás de ellos, Trafalgar captó un destello de algo más—dolor, crudo y feo, oculto bajo todo ese control.

—Por Mordrek —continuó Valttair, con la mandíbula tensa—.

Mi hermano.

Él debería seguir aquí.

Y en lugar de honrarlo a mi lado, lo estoy enterrando.

No dejaré que la cosa que lo mató respire un día más.

Trafalgar permaneció callado.

Era extraño, casi inquietante, ver a Valttair así.

No el patriarca frío e intocable—solo un hombre tragándose su ira y pérdida hasta que saliera como fuego.

«Parece que realmente apreciaba a Mordrek, tal vez tiene una relación como la mía con Lysandra».

Valttair se volvió hacia él entonces, su mirada lo suficientemente afilada para dejarlo clavado en su lugar.

—Vas a observar, Trafalgar.

Cada segundo.

Necesitas ver lo que significa llevar este nombre.

Trafalgar tragó saliva, forzando las palabras sin quebrarse.

—Entiendo, Padre.

Cabalgaron en un duro y privado silencio durante unos momentos más.

El guiverno atravesó las nubes, el mundo debajo una mancha de blanco.

Valttair no lo miró de inmediato—observaba el horizonte, mandíbula apretada, pensando o recordando.

Luego enfrentó a Trafalgar, ojos planos y directos.

—Escucha —dijo Valttair, con voz tan baja que el viento se tragó la mayor parte—.

No te interpongas.

Observa.

Aprende.

No intentes ser un héroe.

—Golpeó ligeramente el pomo de su espada con un dedo lento, un viejo hábito—.

Si te digo que hagas algo, lo haces.

Si te digo que te quedes abajo, te quedas abajo.

¿Entiendes?

Trafalgar sostuvo esa mirada, sintió la presión detrás de ella—la expectativa, la amenaza, la orden.

Se tragó la ola de ira y todo lo demás que surgió con ella.

—Sí, Padre —respondió.

Las palabras sabían como carbón en su boca, educadas y huecas, pero eran lo que Valttair quería oír.

Interpretaría el papel.

La boca de Valttair se suavizó—solo un poco, solo por un latido.

—Bien.

Eres el futuro de esta casa, Trafalgar.

No lo olvides.

Si te esfuerzas como espero, serás más que un nombre.

Serás un pilar.

Quiero que veas cómo es la verdadera fuerza.

No el destello, no la teatralidad—la auténtica fuerza Morgain.

Implacable.

Trafalgar dejó que eso se asentara.

Su mente recorrió las implicaciones: presenciar la lucha, aprender Percepción de Espada, sobrevivir—luego usarla.

Casi podía sentir el frío cálculo detrás de las palabras de Valttair, el entrenamiento escondido dentro de la orden.

—¿Me…

mostrarás?

—preguntó Trafalgar antes de poder sofocar la curiosidad con cautela.

Salió más suave de lo que pretendía.

La sonrisa de Valttair era pequeña y no amable.

—Te mostraré cómo un Morgain acaba con una amenaza.

Observa atentamente, Trafalgar.

Así es como mantenemos nuestra casa en pie.

El viento cortaba afilado el rostro de Trafalgar, pero algo más captó su atención.

Un pulso débil se agitó en su palma—la Brújula, guardada en su puño desde la aparición de Caelvyrn, vibraba con súbita vida.

Frunció el ceño, inclinándola lo suficiente para ver.

La aguja, que había estado estable todo este tiempo, osciló violentamente.

No hacia adelante sino.

Hacia atrás.

El pecho de Trafalgar se tensó.

—Padre —llamó, elevando su voz sobre el rugido del viento—.

La Brújula…

está apuntando hacia atrás.

Lo hemos pasado.

La cabeza de Valttair giró bruscamente, su largo cabello platino ondeando como un estandarte.

—¿Qué?

Tiró del guiverno en un giro brusco e inclinado.

La bestia rugió, alas tensándose contra el repentino cambio, pero Valttair la obligó a obedecer con pura fuerza de voluntad.

Trafalgar sostuvo la Brújula para que él pudiera verla.

La aguja brillaba tenuemente, fijada sin titubear en la dirección que habían dejado atrás.

Su boca se sentía seca, palabras pesadas en su garganta.

—No está delante de nosotros.

Está justo ahí.

Detrás de nosotros.

Por un momento, Valttair no dijo nada, solo miró más allá de Trafalgar hacia la interminable extensión de montañas envueltas en sombras.

Su aura se encendió, afilada y peligrosa, y el guiverno debajo de ellos tembló por la presión.

Trafalgar apretó la Brújula con más fuerza.

«Así que esto es todo, lo encontramos».

El aire se volvió más pesado.

La noche de repente estaba demasiado quieta, el silencio antinatural.

Incluso el guiverno parecía sentirlo, cada músculo tenso como si se preparara para un depredador en la oscuridad.

La voz de Valttair surgió fría y medida.

—Entonces hemos llegado.

Mantén los ojos abiertos, Trafalgar.

Y en ese momento, Trafalgar supo—el dragón no se estaba escondiendo más adelante.

Estaba esperándolos justo detrás.

El guiverno descendió en picado, alas cortando a través de la nieve que caía.

Debajo de ellos se extendía un amplio valle, enterrado en blanco.

Pinos dentados se doblaban bajo el peso de la escarcha, sus ramas crujiendo en la quietud.

El aire mismo se sentía apagado, pesado, como si el mundo estuviera conteniendo la respiración.

Valttair tiró fuerte de las riendas, forzando al guiverno a aterrizar.

Se estrelló contra la nieve con un gruñido, garras hundidas profundamente.

El impacto envió polvo nevado en todas direcciones.

Trafalgar saltó junto a su padre, botas hundiéndose en la costra helada.

El frío mordió instantáneamente a través de su capa, pero apenas lo notó.

La aguja de la Brújula brillaba más fuerte que nunca, apuntando justo enfrente.

Y entonces Trafalgar lo vio.

Una figura permanecía en la nieve, no lejos de la base de un acantilado.

Alto.

Ancho.

Descalzo a pesar del hielo, su piel pálida contra la tormenta.

Su cabello negro se aferraba a sus hombros en mechones salvajes, y dos cuernos se curvaban hacia arriba desde su frente, afilados y dentados.

La sangre corría en un oscuro rastro por su lado izquierdo, manchando la nieve donde goteaba.

La herida cortaba profundamente a través de sus costillas, cruda y furiosa—una marca dejada por la batalla final de Mordrek.

El pecho del hombre subía y bajaba lentamente, constante pero irregular, como si cada respiración raspara contra esa herida.

Sus ojos se abrieron ante su proximidad.

Ardían—no humanos, sino pozos de hambre infinita.

El estómago de Trafalgar se tensó.

«El Dragón de la Gula».

El aura de Valttair se encendió instantáneamente, su espada ya en mano.

La nieve arremolinaba violentamente a su alrededor mientras el maná brotaba como una tormenta.

—Ahí estás.

Los labios del dragón se curvaron en una leve sonrisa a pesar de la sangre en su costado.

—Te encontré.

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