Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 2

2: Capítulo 2: Un Asiento al Borde de la Mesa 2: Capítulo 2: Un Asiento al Borde de la Mesa “””
Trafalgar estaba parado en silencio en el pasillo fuera del baño, con los brazos cruzados sobre el pecho.

Su postura era rígida pero compuesta, su uniforme oscuro perfectamente planchado.

La cinta negra que sujetaba su cabello se mecía suavemente con cada sutil respiración.

Por fuera parecía calmado.

Pero por dentro, su mente corría sin descanso.

Había algo que había olvidado.

«El vial».

Sus ojos se entrecerraron.

Todavía estaba ahí dentro, bajo el lavabo, donde había rodado antes.

El mismo vial que había acabado con la vida del Trafalgar original.

El mismo que podría exponerlo todo si alguien lo encontraba.

Empujó la puerta del baño y entró.

El aire todavía olía ligeramente a jabón y pulimento para mármol.

Se arrodilló junto al lavabo y, después de buscar un momento, sus dedos tocaron el frío vidrio.

Ahí estaba.

El pequeño vial colgaba del cordón que una vez estuvo atado a su muñeca.

El líquido rojo en su interior brillaba como sangre bajo la luz de las velas, como si aún recordara lo que había hecho.

Trafalgar lo miró por un momento.

Luego lo deslizó en el bolsillo interior de su chaqueta.

«No puedo permitir que nadie encuentre esto».

«Si alguien lo relaciona con veneno…

sabrán que se quitó la vida».

Y si eso ocurriera, comenzarían las preguntas.

Los rumores.

Las sospechas.

Tal vez incluso un entierro.

Y Trafalgar du Morgain, el reanimado, no podía permitirse eso—no cuando acababa de llegar.

«Y definitivamente no puedo decirle a nadie que no soy él».

«Se supone que yo no debería existir aquí».

Se ajustó el abrigo, asegurándose de que el bolsillo estuviera seguro, y volvió al pasillo justo cuando el sonido de pasos suaves resonaba en la distancia.

«Qué suerte la mía», pensó con amargura.

«Me toca interpretar el peor papel del juego.

Desde dentro del personaje».

Los pasos se hicieron más fuertes—suaves, precisos, casi musicales.

Trafalgar giró la cabeza justo cuando una joven apareció por la esquina.

Llevaba un pulcro uniforme de sirvienta en blanco y negro, la tela impecablemente planchada y de diseño modesto.

Su cabello castaño estaba recogido en una coleta ordenada que se balanceaba con sus pasos, y sus cálidos ojos color avellana se iluminaron levemente cuando lo vieron.

Se detuvo a unos pasos de distancia e hizo una pequeña y ensayada reverencia.

—Buenos días, joven maestro.

Trafalgar parpadeó.

Por un momento, se quedó inmóvil.

Luego un nombre emergió desde las profundidades de la memoria—no la suya propia, sino la que venía con este cuerpo.

Mayla.

Era una de las pocas sirvientes asignadas a él.

Callada, eficiente y—lo más importante—neutral.

Nunca lo insultaba, pero tampoco lo defendía.

Le dio un pequeño asentimiento.

—¿Hacia dónde nos dirigimos?

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Mayla se enderezó, juntando sus manos frente a ella.

—A sus aposentos, joven maestro.

Como siempre, sus comidas serán servidas allí.

Usted…

siempre come solo.

Trafalgar hizo una pausa.

«Cierto…

por supuesto que sí».

Desvió brevemente la mirada, y luego murmuró:
—Olvida que pregunté.

—Como desee.

Los dos comenzaron a caminar por el pasillo lado a lado.

Mayla mantuvo una distancia respetuosa.

Trafalgar mantenía la mirada al frente, pero sus pensamientos no descansaban.

«Esto es real.

Todo.

La gente, las paredes, incluso la forma en que hablan».

Era como ver a un personaje de anime cobrar vida—solo que más frío.

Más rígido.

No había sonrisas exageradas ni energía tsundere aquí.

El pasillo se abrió a un largo salón de techos altos, bordeado con alfombras de terciopelo e imponentes ventanales.

Candelabros dorados se alzaban entre cada arco, proyectando cálidos destellos de luz sobre las oscuras paredes de piedra.

Y en esas paredes—retratos.

Cada uno masivo, pintado al óleo, enmarcado en obsidiana tallada y bordeado con plata.

El aire se volvió más pesado mientras pasaban junto al primero.

Valttair du Morgain.

El patriarca.

Estaba de pie con una gran espada envainada en la cadera, brazos cruzados, ojos fríos como el acero.

Su cabello plateado estaba peinado hacia atrás, su mandíbula afilada, su presencia abrumadora incluso en una pintura.

Trafalgar disminuyó ligeramente el paso.

«Parece que podría matar a alguien solo con estar ahí parado».

Mayla no dejó de caminar.

Estaba acostumbrada a los retratos.

No necesitaba mirarlos.

La siguiente era Lady Seraphine, la primera esposa.

Regia, envuelta en violeta y oro.

Sus ojos tenían el tipo de agudeza que podría desollar carne sin tocarla.

Luego venía Maeron, el hijo mayor—cubierto de armadura, espada en mano, de pie sobre un campo de batalla.

Lysandra, elegante y serena, sosteniendo un estoque en reposo.

Lady Verena, feroz y de cabello llameante.

Helgar, masivo y de brazos desnudos, apoyando sobre su hombro una espada enorme del doble de su altura.

Rivena, sonriendo con suficiencia con una daga curva goteando veneno púrpura.

Lady Naevia, sonriendo suavemente.

Sylvar, con mirada táctica y complexión esbelta.

Nym, medio oculta en una capa de sombras, con sus ojos brillando tenuemente.

Lady Ysolde, fría y estatuaria, flanqueada por sus dos hijos
Darion, de postura noble, ojos ardiendo con ambición contenida.

Elira, joven y distante, pero de pie con la espada desenvainada, como lista para luchar contra el mundo.

Y finalmente…

al final del pasillo, apenas iluminado, ligeramente descentrado
Trafalgar du Morgain.

Su retrato era más pequeño.

Más tenue.

El marco carecía de la pulida obsidiana de los demás.

El muchacho en la pintura vestía túnicas oscuras y miraba hacia abajo, manos a los costados, ojos entrecerrados.

Parecía menos un retrato y más un registro.

Un recordatorio.

Trafalgar dejó de caminar.

Lo miró por un largo momento.

«Incluso en una pintura…

soy una ocurrencia tardía».

Mayla se detuvo unos pasos más adelante y se giró, notando que él se había detenido.

—¿Ocurre algo, joven maestro?

Trafalgar forzó una expresión neutral y reanudó la marcha.

—Nada.

Llegaron a una alta puerta de madera tallada con el emblema de la Casa Morgain—dos espadas cruzadas bajo el ojo de un lobo, medio abierto, medio cerrado.

Mayla se adelantó y la abrió sin vacilación.

—Este es su cuarto, joven maestro —dijo suavemente.

Trafalgar entró.

Y parpadeó.

Para alguien etiquetado como la deshonra de la familia, su habitación era cualquier cosa menos humilde.

Suelos de mármol negro pulido reflejaban la luz de la tarde que entraba por altos ventanales arqueados.

Una enorme cama tamaño king, cubierta de terciopelo oscuro y bordados plateados, descansaba bajo una intrincada araña de luces.

Contra la pared del fondo, una chimenea de piedra negra permanecía apagada, pero lista.

Las paredes estaban flanqueadas por estanterías—algunas llenas de libros, otras vacías, esperando a ser utilizadas.

A la izquierda, una cámara privada de baño estaba abierta, con vapor blanco saliendo levemente de su interior.

Y en el centro de la habitación, sobre una larga mesa de obsidiana, había una bandeja de plata.

Perfectamente dispuesto sobre ella: un filete sellado reposando sobre una cama de vegetales asados, una copa de vino tinto oscuro y cubiertos de plata pulida.

Trafalgar lo contempló todo en silencio.

A pesar del lujo, la habitación parecía…

sin usar.

Inmaculada.

Como si hubiera sido limpiada diariamente, pero nunca realmente habitada.

Como una pieza de exhibición.

—Gracias, Mayla —dijo, volviéndose hacia ella—.

Puedes retirarte.

Ella inclinó la cabeza con gracia estudiada.

—Como desee, joven maestro.

Y así, sin más, se fue.

La puerta se cerró suavemente tras ella.

Trafalgar se quedó allí, solo.

Rodeado de belleza.

Empapado en vacío.

Trafalgar se sentó a la mesa, cuchillo y tenedor en mano.

El filete estaba caliente, jugoso y perfectamente sazonado—el tipo de comida que solo había visto en la televisión en su viejo mundo.

Dio un bocado.

—…Esto es una locura —murmuró, masticando—.

¿Por qué demonios está tan bueno?

Cada bocado se derretía en su boca, las verduras estaban crujientes, y el vino—rico, con cuerpo, un poco seco—se deslizaba por su garganta como seda.

Levantó la copa y soltó una risa breve y amarga.

—¿Quién me lo va a impedir?

¿Mi nutricionista?

¿Mi supervisor de residencia?

¿Mi profesor de Ética?

Tomó otro sorbo.

—Este mundo ya es un desastre…

bien podría beber como un noble mientras pueda.

Pero la sonrisa burlona se desvaneció rápidamente.

Dejó la copa y se reclinó en su silla, mirando al techo.

«¿Y ahora qué?»
«Todos aquí me odian.

No tengo talento.

No tengo poder.

Una decepción antes incluso de empezar.»
Sus ojos bajaron a la oscura madera de la mesa, luego a su reflejo en el vino.

«¿Por qué tenía que ser Trafalgar?»
Justo cuando el silencio se asentaba
Un repentino pulso atravesó su pecho.

No dolor.

No calor.

Solo…

presión.

Se enderezó.

Entonces, en el fondo de su mente, un sonido.

[Sistema Despertando…]
Se le cortó la respiración.

Pero nada más siguió.

La voz desapareció.

La habitación estaba en silencio.

Los ojos de Trafalgar escudriñaban las paredes como si esperara que algo cambiara.

Nada cambió.

—…¿Qué demonios fue eso?

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