Talento SSS: De Basura a Tirano - Capítulo 212

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Los primeros rayos del amanecer apenas habían tocado las torres de la academia cuando los ojos de Trafalgar se abrieron.

Raramente despertaba tan temprano, pero después de una noche completa de descanso —la primera en semanas— su cuerpo se sentía ligero, agudo, casi zumbando con maná.

Se estiró perezosamente, el aire fresco rozando su piel.

Por supuesto, estaba completamente desnudo.

«Si Mayla viera esto, probablemente me llamaría loco», pensó, con una leve sonrisa tirando de sus labios.

«Pero…

ella entendería, ¿verdad?

No es extraño si es parte de la rutina matutina».

La habitación estaba silenciosa excepto por el débil zumbido de magia en el aire.

Trafalgar se sentó con las piernas cruzadas en medio del suelo pulido, cerrando los ojos mientras hilos de maná comenzaban a reunirse a su alrededor.

La energía se sentía más densa que antes —más concentrada, más ansiosa por obedecer.

Inhaló lentamente, dejándola fluir hacia su núcleo.

La sensación era diferente ahora.

Desde que avanzó a Núcleo de Pulso, el mundo mismo parecía responder a su respiración.

El maná ya no le resistía; le pertenecía.

«Así que esto es el Pulso», pensó.

«El maná se siente como agua…

y yo soy la marea que lo mueve».

Pasaron minutos, luego casi una hora.

El aire a su alrededor se atenuó mientras absorbía casi todo lo que estaba a su alcance.

El Cuerpo Primordial no se cansaba; su concentración permanecía inquebrantable, como una antigua estatua rodeada por una corriente invisible.

Incluso la fría piedra debajo de él era un vago recuerdo —algo que existía solo para los mortales, no para lo que él se estaba convirtiendo.

Cuando el maná a su alrededor finalmente se redujo casi a nada, Trafalgar abrió los ojos.

Un tenue ondular azul de energía brilló en sus pupilas antes de desvanecerse.

Exhaló lentamente, satisfecho.

—Es suficiente por hoy.

Su voz sonaba más estable que de costumbre —firme, confiada.

Poniéndose de pie, se estiró una vez más y rotó sus hombros.

«Es extraño», meditó, mirando sus manos.

«Cada vez es más fácil.

El maná solía ser algo con lo que tenía que luchar para controlar.

Ahora se siente…

natural.

Casi vivo».

Miró hacia la ventana, donde los primeros rayos de luz atravesaban el cristal y besaban el borde de su escritorio.

«Tres semanas pasadas…

y ya parece un mundo diferente».

Con eso, Trafalgar se dirigió hacia el cuarto de baño, listo para comenzar su primer día completo de regreso en la academia.

El vapor empañó el espejo mientras Trafalgar terminaba su ducha, secándose el cabello con la toalla con precisión distraída.

El aroma a jabón y agua infundida con maná persistía levemente en el aire.

Se puso su uniforme de la academia.

Por un momento, estudió su reflejo.

El hombre que le devolvía la mirada no era el mismo muchacho que una vez había llegado aquí medio perdido, medio enojado.

Su postura era más firme, sus ojos más penetrantes —azul marino profundo, firmes como acero templado.

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Se echó el pelo hacia atrás, atándolo pulcramente en una pequeña coleta.

«Todavía falta algo…

ah, cierto».

Su abrigo se sentía más ligero de lo usual.

La realización le golpeó.

«Zafira todavía tiene mi chaqueta».

Suspiró.

«Probablemente debería pedírsela de vuelta».

Enderezando su cuello, Trafalgar tomó su cuaderno y se dirigió hacia la puerta.

Se detuvo brevemente, mirando una vez más su reflejo —el heredero de una de las Ocho Grandes Familias, un descendiente de sangre Primordial, fingiendo ser solo otro estudiante.

«La clase de hoy…

Historia con el Profesor Rhaldrin», pensó.

«Probablemente la única clase en la que casi me dormí la última vez.

Aun así, tal vez valga la pena prestar atención ahora.

La historia de este mundo podría no ser solo historia para mí».

Recordó a Bartolomé —su silencioso compañero que cobraba vida cada vez que hablaba del pasado.

«Ese tipo podría hablar sobre guerras antiguas durante horas sin respirar», reflexionó Trafalgar.

«Al menos lo hace interesante».

Abrió la puerta y salió al corredor.

El pasillo estaba inusualmente silencioso —suelos pulidos, altas lámparas de maná proyectando una pálida luz.

Solo tres puertas en toda la sección estaban ocupadas: la suya propia, la de Zafira du Zar’Khael, y la de Alfons au Vaelion.

«Tres herederos de ocho», pensó Trafalgar, mirando el silencioso pasillo.

«¿Cuáles son las probabilidades de que dos de las Ocho Grandes Familias tengan herederos de mi edad?»
Apoyó una mano en la fría barandilla de la plataforma de maná, sintiendo el zumbido de energía bajo su palma.

El elevador circular brillaba tenuemente, esperando descender, pero él se quedó donde estaba.

No tenía prisa.

Lo que quería era ver a Zafira du Zar’Khael antes de clase.

Habían pasado semanas desde su última conversación, y después de todo lo que había sucedido en Velkaris, quería saber cómo había reaccionado su familia a las noticias sobre Mordrek.

El nombre Morgain todavía era frágil; escuchar una perspectiva extranjera podría ayudarle a evaluar el clima político.

La leve vibración de la plataforma de maná continuaba bajo sus pies.

Entonces, desde más allá en el corredor, una puerta se abrió con un clic.

No era la de Zafira.

La puerta al final del corredor se abrió de par en par.

Alfons au Vaelion salió —cabello rubio perfectamente peinado hacia atrás, ojos carmesí brillando con el tipo de confianza que solo alguien nacido en un privilegio sin control podría tener.

Su uniforme estaba impecable, como si lo hubieran planchado ángeles.

«Perfecto», pensó Trafalgar secamente.

La sonrisa de Alfons se ensanchó en el momento en que lo vio.

—Ah, Trafalgar du Morgain —dijo, con un tono empapado de falsa calidez—.

Ha pasado demasiado tiempo.

¿Cómo has estado?

Escuché que…

ciertas cosas le sucedieron a tu familia.

Trafalgar no respondió inmediatamente.

Su expresión se mantuvo neutral —tranquila hasta el punto de ser un insulto.

—Buenos días, Alfons —dijo finalmente—.

Claramente has estado practicando tus modales.

Desafortunadamente, la entrega todavía suena como chisme.

Un leve tic tiró de los labios de Alfons.

—No hay necesidad de ponerse a la defensiva.

Solo pretendía preguntar por tu querido tío Mordrek.

Era bastante…

extraordinario, ¿no?

El corredor quedó en silencio.

Una sola lámpara de maná parpadeó detrás de Trafalgar, el zumbido de la plataforma debajo apenas audible.

—Extraordinario —repitió Trafalgar en voz baja, luego dio un único paso más cerca.

Su voz no se elevó; no lo necesitaba.

—Deberías elegir tus palabras con cuidado.

Algunos de nosotros aprendimos a respetar a los muertos.

Otros…

aún necesitan una lección.

La sonrisa de Alfons vaciló, pero el orgullo le obligó a mantenerse erguido.

—Solo era una conversación.

Los ojos de Trafalgar se endurecieron —el tipo de mirada que podría hacer que un hombre menor olvidara respirar.

—¿Conversación?

—dijo—.

No, esto eres tú fingiendo que importas.

Llevas tu apellido como una armadura, pero sin él, no eres más que un niño ruidoso agitando una varita que apenas entiendes.

El color desapareció del rostro de Alfons.

Era extraño ver a Trafalgar en ese estado de ánimo.

—Hablas de mi tío —continuó Trafalgar, con voz baja—, pero cuando tu propia casa caiga —y lo hará—, ¿quién te recordará?

Porque el heredero Vaelion que veo ahora no es un mago…

es solo un cobarde escondido detrás de su familia.

Las palabras impactaron más afiladas que cualquier golpe.

Alfons abrió la boca, pero no salió ningún sonido.

Trafalgar se arregló la manga con silenciosa precisión, su tono casi cortés.

—La próxima vez, Alfons, recuerda esto: el poder no se hereda.

Se demuestra.

Luego pasó junto a él sin mirarlo de nuevo, dejando solo silencio —y el eco de un orgullo destrozado a lo largo del pasillo.

Un suave clic resonó desde el extremo opuesto del corredor justo cuando Trafalgar pasaba la plataforma de maná.

Otra puerta se abrió —esta con mucha más gracia.

Zafira du Zar’Khael salió, ajustándose uno de sus guantes negros mientras su largo cabello violeta captaba la pálida luz.

Dos elegantes cuernos se curvaban hacia atrás desde su frente, su brillo oscuro enmarcando su piel de porcelana.

Su uniforme le quedaba perfectamente, aunque sus ojos mantenían esa misma agudeza distante y somnolienta que Trafalgar recordaba.

Miró a los dos jóvenes.

Alfons todavía estaba inmóvil, rígido y pálido, su orgullo fracturado y su lengua contenida.

Su mirada se detuvo en él apenas un latido antes de que sus labios se curvaran en la más leve de las sonrisas burlonas.

—¿Ya perdiendo argumentos tan temprano en la mañana, Alfons?

Su tono era suave, burlón, pero había algo en él que hizo estremecer al heredero Vaelion.

Alfons enderezó su postura instantáneamente, forzando una sonrisa que no llegó a sus ojos.

—Zafira —saludó, con voz tensa—, un placer como siempre.

—Mm.

—Ajustó la cinta en su cuello, la sonrisa burlona aún presente—.

Devolvería el sentimiento, pero mentir antes del desayuno no es parte de mi rutina.

Eso fue suficiente para hacer que Alfons caminara —rápido— por el pasillo opuesto.

No miró hacia atrás ni una vez.

Trafalgar lo vio alejarse, exhalando por la nariz.

—Nunca aprende.

Zafira volvió su cabeza hacia él, diversión brillando en su mirada.

—Y sin embargo, de alguna manera, siempre pareces ser tú quien le enseña.

—Algunas personas necesitan repetición para entender cosas simples —respondió Trafalgar.

—O tal vez —dijo ella con ligereza, acercándose—, simplemente disfrutas poniéndolo en su lugar.

Trafalgar dio un pequeño encogimiento de hombros, sin confirmar ni negar.

La plataforma de maná junto a ellos emitió un suave zumbido mientras el cristal bajo sus pies brillaba tenuemente.

Zafira subió primero, su largo frac balanceándose ligeramente.

Trafalgar la siguió, parándose a su lado mientras la plataforma comenzaba su lento descenso.

Por un breve momento, el silencio llenó el espacio.

La mirada de Zafira se desvió hacia él.

—Bienvenido de vuelta, Trafalgar.

Intenta no iniciar otro incidente político antes del mediodía.

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